Сливки

 Ох, слива эта. Это , скажу я вам, та еще история.  Росла она, значит, у деда в огороде. Не то чтобы, знаете,  дерево как дерево. Нет.  Это был, я вам так скажу,  монстр какой-то плодовитый.  «Бутылочка» звали ее в народе.  Почему «бутылочка»?  А черт его знает. Может, плоды формой на бутылку смахивали.  Хотя, по мне, так обычные сливы, ну, разве что синие до безобразия.  И гадила эта «бутылочка», каждое лето,  как из пулемета.  Синими этими ублюдскими плодами.  Их было столько, что ветви под тяжестью гнулись до земли.  Земля вся усыпана была, как после бомбежки.  А запах!  Сладкий, приторный,  одуряющий.  Осы! Целые эскадрильи,  бомбардировщики полосатые.  Слетались на это сливное пиршество,  как на мед. Летали, как сумасшедшие,  эти демоны крылатые.  Пир там был,  ребята,  горой!  Да что там горой,  Эверест, наверное!  И не только осы.  Мухи всякие,  жуки,  мошки,  комары,  вся эта летающая братия.  Сборище нечисти,  право слово.  Но деду по барабану.  Слива росла,  плоды давала,  и ладно.  Он их, правда,  не особо ел. Куда столько слив девать,  ума не приложу.  Наверное,  птицам на радость,  да осам на корм.
  Я,  малец еще совсем,  сливы эти видел.  Знал,  как они выглядят.  Синие,  круглые,  сладкие.  Иногда с кислинкой.  Вкус детства,  можно сказать.  Но дело не в сливах,  как таковых.  Дело в сливках.  Вот тут-то и начинается вся эта  кутерьма.
  Как-то раз,  летом,  жара стояла несусветная.  Я,  помню,  шатался без дела по дому.  И забрел случайно на кухню.  А там бабушка…  Это отдельная песня.  Бабушка – это  вселенная целая.  Но сейчас не о ней.  Сейчас о сливках.
  Стоит бабушка у плиты,  колдует над кастрюлей.  В кастрюле что-то булькает.  Весело так,  задорно.  Белое,  пенистое.  Запах…  Сливочный запах.  Вкусный запах.  Я, человек любопытный,  подхожу ближе.  Заглядываю в кастрюлю.  Сливки!  Кипятит бабушка сливки!  Молочные сливки.  Белые,  как снег.  Булькают,  как будто смеются.  Я смотрю на это действо,  и у меня,  в голове,  что-то щелкает.  Срабатывает какой-то  детский механизм.  И я понимаю…  По-своему понимаю.
  Слива!  «Бутылочка»!  Синие плоды!  Сливки!  Сливы в молоке!  Вот оно что!  Бабушка накидала этих  безумных слив  в молоко!  И кипятит их!  Вот почему они так весело булькают!  Вот почему они так интересно прыгают в молоке!    Это же сливы!  Синие,  круглые,  прыгучие!  В молоке!  Кипятятся!  Гениально!  Просто гениально! И как нежно их называют: «сливки-и-и»…
  Я,  с чувством  величайшего открытия,  спрашиваю бабушку:  «Бабушка,  а что это ты делаешь?»  Голос дрожит от волнения.  Сейчас она подтвердит мою гениальную догадку!  Сейчас она скажет:  «Да,  внучок,  это сливки.  Со сливами!»
  А бабушка,  не отрываясь от кастрюли,  спокойно так отвечает:  «Сливки кипячу,  внучок».  Сливки кипячу.  Просто сливки.  Без слив.  Но я-то знаю!  Я-то видел!  Я же не слепой!  Вон они,  прыгают,  синие ублюдские плоды,  в молоке!  Сливы!  Сливки со сливами!  Так и есть!
  Я,  конечно,  не стал спорить с бабушкой.  Куда мне,  мальцу,  спорить со взрослой.  Тем более с бабушкой.  Бабушка всегда права.  Это аксиома.  Но в душе…  В душе я знал правду.  Сливки - это  сливы в молоке. Только нежно. Вот что это такое.
  И еще долго,  очень долго,  когда я видел пакеты  и бутылки  с надписью  «Сливки»,  я искренне думал…  Я был уверен!  Что там,  внутри,  в этой мутной белой субстанции,  плавают сливы.  Синие,  круглые,  кипяченые сливы.  В молоке.  А как иначе?  Название же говорит само за себя!  Сливки!  Значит,  со сливами!
  Но меня мучил один вопрос.  Один,  но очень важный вопрос.  Зачем?  Зачем кипятить сливы в молоке?  Какой в этом смысл?  Для чего это нужно?  Что за блюдо такое  странное –  сливки со сливами?  Кто это придумал?  И главное –  зачем?
  Может,  это какой-то  старинный рецепт?  Бабушкин секрет?  Может,  это для  особого случая?  Для гостей?  Или для деда,  чтобы ему жизнь медом не казалась?  Вариантов было много.  Но ни один из них  меня не устраивал.  Не было логики.  Не было смысла.  Сливки со сливами…  Зачем?
  Я пытался  расспросить бабушку.  Но она только  отмахивалась.  «Глупости,  говорит,  что ты выдумываешь?  Какие сливы в сливках?  Просто сливки,  и все тут».  И улыбалась  так загадочно.  Как будто  знала что-то,  чего не знаю я.  Как будто  хранила  какую-то  тайну  сливочную.

  А я все мучился.  И разглядывал  эти пакеты  и бутылки  с «Сливками».  И представлял себе  картину:  белое молоко,  а в нем  плавают  синие сливы.  Как  какие-то  странные  подводные  камни.  Или  как  неизвестные  планеты  в  бесконечном  космосе  молока.  Сливки со сливами.  Космическое блюдо,  право слово.
  И чем старше я становился,  тем  абсурднее  казалась мне  эта  сливочная загадка.  Но  образ  сливок со сливами  уже  намертво  засел  в моей голове.  Как  какая-то  детская  мантра.  Как  воспоминание  о  чем-то  непонятном,  но  очень  важном.
  Иногда,  проходя  мимо  молочного  отдела  в магазине,  я  невольно  задерживался  у  полок  с  «Сливками».  Брал  пакет  в руки,  читал  надпись.  И  вспоминал  бабушку,  плиту,  булькающие  сливки.  И  видел  в  своем  воображении  эти  синие  сливы,  плавающие  в  молоке.  Сливки со сливами.  Вечная  загадка  детства.
  А  дерево  «Бутылочка»  все  росло  у  деда  в  саду.  И  каждое  лето  гадило  этими  синими  ублюдскими  плодами.  На  радость  осам  и  прочим  летающим  демонам.  Пир  продолжался.  Жизнь  шла  своим  чередом.  А  загадка  сливок со сливами  оставалась  неразгаданной.  И  может  быть,  в  этом  и  есть  вся  прелесть.  В  этой  детской  непосредственности.  В  этом  непонимании  очевидных  вещей.  В  этой  вере  в  чудо.  В  то,  что  в  сливках  могут плавать  сливы.  Почему  бы  и  нет?  В  детстве  все  возможно.  Да  и  вообще,  в  жизни  всякое  бывает.  И  сливки  –  это  еще  не  самое  странное,  что  можно  себе  представить. 
   Вот  такая  история  про  сливу  и  сливки.  Про  деда,  бабушку  и  детскую  фантазию.  Про  то,  как  мы  видим  мир  по-своему,  и  как  это  прекрасно.  И  пусть  сливки  будут  со  сливами,  если  кому-то  так  хочется.  Главное,  чтобы  было  вкусно.  И  интересно.  И  чтобы  было  о  чем  вспомнить  потом,  вот  так,  сидя  и  рассказывая  всякие  истории.  Истории  про  сливы,  сливки  и  всякое  такое.  Жизнь,  она  ведь  из  таких  вот  мелочей  и  состоит.  Из  слив,  сливок,  ос  и  детских  заблуждений.  И  в  этом  вся  ее  прелесть.  Ну,  или  почти  вся.  Кто  знает,  кто  знает.  Жизнь  –  штука  непредсказуемая.  Как  и  сливки…