путь

  Да, да, я знаю, что вы думаете. Очередной тип, застрявший в своем болоте, пытающийся вылезти наружу, словно червяк после дождя. И вы правы, знаете ли. Но послушайте меня, ладно? Просто минутку. Потому что, возможно, в этом  есть что-то, что вам тоже стоит увидеть.  Или, может, нет. Кто я такой, чтобы говорить вам, что делать?
  Меня зовут Николай. Я работал… ну, работал на многих работах. Знаете, как это бывает. От официанта до строителя, от грузчика до… да ладно, неважно. Суть в том, что я всегда барахтался.  И всегда чувствовал, что что-то не так.
  Все эти люди вокруг, знаете, они такие… занятые.  Все время заняты.  Работают, покупают, смотрят телевизор, спорят о политике, которая, честно говоря, похожа на …, но они все равно спорят, как будто это что-то важное.  И все это так… неестественно.  Словно они живут на поверхности океана, думая, что это и есть весь океан.  Но океан, черт возьми, он глубже, верно? Гораздо глубже.
  Я помню, как читал одну книгу.  Не помню названия, да и не уверен, что правильно понял, но там говорилось о какой-то штуке, материализме, кажется.  Идея в том, что все, что существует – это материя.  Вот и все.  Никаких духов, никаких душ, никаких… ну, вы понимаете.  Просто материя.  И все, что происходит, можно объяснить законами физики и химии.  Как часы.  Большие, сложные часы, но все равно часы.
  И знаете что?  Это успокаивает.  Если вы просто материя, то не нужно беспокоиться ни о чем другом.  Не нужно думать о том, откуда вы пришли, куда идете, что все это значит.  Просто живите, пока живете, и все.  Никаких наказаний, никаких наград, просто… ничего.  Когда вы умрете, вы просто перестанете существовать.  Как телевизор, который выключили из розетки.  Все.
  И это, знаете ли, удобно.  Удобно не думать.  Удобно просто плыть по течению, делать то, что говорят, хотеть то, что говорят хотеть.  Покупать новые блестящие штуки, смотреть тупые шоу, жаловаться на цены на бензин и на правительство.  Это легко.  Это так легко, что аж тошно.
  И я думаю, вот в чем дело.  Материализм популярен не потому, что он прав.  Черт возьми, кто знает, что правда?  Он популярен потому, что он ленив.  Он требует от вас наименьших умственных затрат.  Не нужно напрягаться, не нужно задавать трудные вопросы, не нужно смотреть в лицо темным углам своей души.  Просто скажите себе, что вы просто кусок материи, и все в порядке.  Играйте в игру, пока она идет, и потом… темнота.
  И люди хватаются за это.  Они хватаются за это, как утопающий за соломинку.  Потому что правда, черт возьми, страшна.  Правда в том, что мы не знаем.  Мы не знаем, откуда мы пришли, куда идем, зачем мы здесь, если вообще зачем-то.  Мы не знаем, что происходит после смерти.  И это пугает до чертиков.
  Так что лучше просто не думать об этом.  Лучше просто купить еще одну машину, посмотреть еще один спортивный матч, пролистать еще сотню бессмысленных постов в интернете.  Лучше просто отвлечься.  Заглушить этот маленький голосок внутри, который шепчет, что есть что-то еще.  Что есть что-то большее.
  И я так жил, знаете ли.  Долгое время.  Просто плыл по течению, как мертвая рыба.  Работал, пил пиво, смотрел телевизор, спал, повторял.  Иногда, знаете, накатывало такое… ощущение.  Словно что-то упущено.  Словно я пропускаю что-то важное.  Словно я живу не своей жизнью.  Но я отмахивался от этого.  Слишком занят, слишком устал, слишком… не знаю.  Слишком ленив, наверное.
  А потом… потом случилось кое-что.  Не то чтобы что-то драматическое, знаете ли.  Не то чтобы молния ударила или я выиграл в лотерею.  Просто…  Я шел по улице.  Обычный день, серое небо, люди спешат по своим делам, шум машин, вонь выхлопных газов.  И вдруг…  Я увидел старика.
  Он сидел на скамейке в парке.  Одет был в обноски, лицо все в морщинах, глаза…  Глаза были странные.  Словно они видели что-то, чего не видел никто другой.  Словно они видели…  бесконечность, наверное.
  Я обычно не обращаю внимания на стариков на скамейках.  Они просто там сидят, верно?  Старики.  У них нет ничего важного, чтобы сказать.  Но что-то в этом старике…  что-то меня остановило.  Я не знаю, что именно.  Может, его глаза.  Может, что-то еще.

Я подошел к нему.  Просто так.  Не знаю, почему.  И сказал: "Привет."
  Он посмотрел на меня.  Медленно так, словно выныривая из глубокого сна.  И улыбнулся.  Не глупой, старческой улыбкой, знаете ли.  А…  настоящей улыбкой.  Теплой, доброй, словно он рад меня видеть.  Словно он ждал меня.
  "Здравствуй, сын мой," – сказал он.  Голос у него был тихий, но твердый.  Словно ручей, пробивающийся сквозь камни.  "Что привело тебя ко мне?"
Я пожал плечами.  "Не знаю," – сказал я.  "Просто…  проходил мимо."
Он кивнул.  "Проходя мимо," – повторил он.  "Да.  Многие проходят мимо.  Жизнь проходит мимо.  А они проходят мимо."
Я не понял, что он имеет в виду.  "Что?" – спросил я.
Он посмотрел на меня своими странными глазами.  "Жизнь, сын мой," – сказал он.  "Настоящая жизнь.  Не та, что на поверхности.  А та, что глубоко внутри.  Та, что за пределами материи.  Та, что вечна."
Я хмыкнул.  "Вечна?  Да ладно," – сказал я.  "Вся эта ерунда про вечность…  Это для церковников."
Он снова улыбнулся.  "Церковники, ученые, торговцы, попрошайки…  Все ищут одно и то же, сын мой.  Просто разными путями.  Все ищут смысл.  Все ищут…  дом."
"Дом?" – переспросил я.  "Какой дом?"
"Дом души," – сказал он.  "Место, откуда мы пришли и куда вернемся.  Место, где мы принадлежим.  Настоящее место."
Я посмотрел на него, как на идиота.  "Вы…  вы говорите о рае?" – спросил я.
Он засмеялся.  Тихо так, словно шелест листьев на ветру.  "Рай, ад…  Слова, сын мой.  Слова.  Реальность – за пределами слов.  Реальность – это…  осознание.  Осознание того, кто ты есть на самом деле.  Осознание того, что ты – не просто материя.  Что ты – нечто большее.  Нечто…  вечное."

Я помолчал.  Слова старика…  они были странные.  Но в них было что-то…  притягивающее.  Словно он говорил о чем-то, что я всегда знал, но забыл.  Словно он открывал дверь в комнату, о существовании которой я даже не подозревал.
"И как…  как это осознать?" – спросил я.  Тихо так, почти шепотом.
Старик улыбнулся еще шире.  "Это просто, сын мой," – сказал он.  "Просто…  поднимись на гору."
"На какую гору?" – спросил я.  Вокруг не было никаких гор.  Только серые здания и серые люди.
"Гору твоего разума," – сказал старик.  "Гору твоего сердца.  Гору твоей души.  Поднимись на вершину.  Посмотри на мир сверху.  И ты увидишь.  Ты увидишь все."
Я посмотрел на него с сомнением.  "Это…  это метафора?" – спросил я.
Он пожал плечами.  "Метафора, реальность…  Неважно, сын мой.  Важно – действие.  Поднимись.  Посмотри.  Увидишь."
И он замолчал.  Просто сидел на скамейке, улыбался, смотрел куда-то вдаль, словно видел что-то, чего не видел никто другой.
Я простоял рядом с ним еще какое-то время.  Не зная, что сказать.  Не зная, что думать.  Слова старика…  они засели в моей голове, как заноза.  "Поднимись на гору…  Посмотри…  Увидишь…"
Наконец, я сказал: "Спасибо."  Просто так.  Не знаю, за что.  Просто спасибо.
Старик кивнул.  "Путь открыт, сын мой," – сказал он.  "Только иди."
Я повернулся и пошел.  Оставил старика на скамейке.  Но его слова…  они остались со мной.  "Поднимись на гору…"
  И знаете что?  Я начал думать об этом.  По-настоящему думать.  О том, что говорил старик.  О жизни, о душе, о вечности, о смысле, о…  всем этом.  И это было…  трудно.  Очень трудно.  Гораздо труднее, чем просто плыть по течению и не думать ни о чем.  Гораздо труднее, чем просто верить в то, что все – материя и ничего больше.

  Но знаете что еще?  Это было…  интересно.  Да, именно.  Интересно.  Словно я начал открывать для себя что-то новое.  Что-то…  большое.  Что-то…  важное.
  Я начал читать книги.  Не тупые боевики и криминальные романы, которые я обычно читал.  А…  философию.  Религию.  Мистику.  Всякую такую штуку.  Сначала ничего не понимал.  Словно читал на иностранном языке.  Но постепенно…  постепенно начало что-то проясняться.
  Я начал медитировать.  Не смейтесь.  Серьезно.  Я просто садился в тишине и пытался…  ну, пытался успокоить свой разум.  Пытался…  услышать этот тихий голосок внутри, о котором говорил старик.  Сначала получалось плохо.  Разум прыгал, как блоха на сковородке.  Мысли лезли в голову, как тараканы из щелей.  Но постепенно…  постепенно разум начал успокаиваться.  Иногда, знаете ли, наступала такая…  тишина.  Тишина внутри.  И в этой тишине…  можно было что-то услышать.  Что-то…  тонкое.  Что-то…  важное.
  Я начал гулять на природе.  В горы.  Да, горы.  Настоящие горы.  Не те, о которых говорил старик, горы разума и души.  А настоящие горы.  Высокие, каменные, покрытые лесом, уходящие вершинами в небо.  Я поднимался на них.  Медленно, тяжело, задыхаясь, потея.  Но поднимался.  И когда доходил до вершины…  Боже мой.  Вид…  Вид был потрясающий.
  Весь мир – внизу.  Маленький, игрушечный, словно игрушечный город, который вы построили из кубиков в детстве.  И небо – огромное, бесконечное, синее, словно океан, только без воды, а с воздухом и облаками.  И солнце светит, и ветер дует, и птицы поют, и…  И что-то происходит внутри.  Что-то меняется.  Словно…  словно вы становитесь больше.  Словно вы расширяетесь.  Словно вы…  сливаетесь со всем этим.
  И да, старик был прав.  С вершины горы мир выглядит иначе.  Совсем иначе.  Не серый, не унылый, не бессмысленный.  А…  живой.  Полный жизни.  Полный красоты.  Полный…  чуда.
  И знаете что еще?  Страх смерти…  Он ушел.  Да, вот так просто.  Ушел.  Не то чтобы я перестал бояться боли или страданий.  Но страх…  страх прекращения существования…  Он исчез.  Потому что, когда вы видите бесконечность…  Когда вы чувствуете бесконечность внутри себя…  Смерть перестает быть концом.  Она становится…  переходом.  Переходом из одной формы существования в другую.  Как смена одежды.  Как смена комнаты.  Как…  как полет птицы из клетки в небо…