Я не люблю

Я не люблю, когда стреляют в спину" (В.С.Высоцкий)

Когда трава седеет до покоса,
Когда в постель ложатся без любви,
Когда не видят дальше собственного носа,
Когда кусают губы до крови.
Когда ни в грош не ценят обещанья,
Когда слезятся на ветру глаза,
Когда не тратят силы на прощанья,
Когда не ставят в красный угол образа.
Когда в спасение не верят Ариадны,
Когда прокладывают путь по головам,
Когда неприхотливы и всеядны,
Когда не придают значения словам.
Когда в тебе свою находят злобу,
Когда винят в пороках без вины,
Когда пытаются поставить пробу,
Когда уничтожают без войны.
Когда несправедливые несут потери,
Когда тоскуют по чужой жене,
Когда не открывают нищим двери,
Когда размазывают сопли по стене.
Когда не верят ни себе, ни ближним,
Когда муруют душу от беды,
Когда исподтишка ломают "нижним"*,
Когда уходят, ликвидируя следы.

(* нижний удар ногой, которым легко сломать ногу противника)

Это стихотворение было написано в 2011 году. Хочу рассказать одну историю. В надежде, что кому-то, ищущему, она поможет "прозреть".

Когда Проза.ру подставила мне плечо друга, позволив выплеснуть боль на свои страницы, я, наконец, просохла от слез и "научилась снова жить".

Меня занесло на литературный портал, где в то время костяк редарской группы представлял из себя молодых, немного агрессивных, талантливых лингвистов и литературоведов. Они выставляли редакторские комментарии на тексты, в пух и прах разнося тех, кто считает себя поэтами. Лично я прошла через мощнейший "троллинг". Было обидно, но с портала не уходила. Здесь, на Прозе писала "черновик", а потом переставляла туда.

Конечно, все неэтичные комментарии  потом "зачищали". Не помню точно сколько я там варилась, но не месяц. И в коллектив всё же "втёрлась". Потому что конструктивную критику и своих, и чужих творений я изучала. И тексты моих стихов начали меняться. Я даже получила от Стихиры приглашение вступить в ряды (пионеров). Но речь не об этом.

Да, я стала лучше читать стихи. И писать, соответственно. Но случилось ужасное. Познав правила, стихи я писать расхотела.  И когда из меня случайно выпадает стихотворная строка, я предпочитаю оставить её в первоначально-законченном виде.

Текст - моё дитя. Представляете, если я новорожденному ребёнку стану торчащие уши подкраивать? Если бы мне было нужно позиционировать себя, как писателя или поэта, редактировать пришлось несомненно.

Мне же лишь интересно записать подсознательную мысль, чтобы посмотреть - какая она?  Ого, по плану я бы никогда такого не придумала.

"Я просто мыслю.  И, значит, существую."

Не бойтесь конструктивного троллинга от профессионалов. Бойтесь стоять на пьедестале, не получив ни одного "по шее" от тех, кому на тех пьедесталах и есть место. Улыбнулась.