Волшебник и будни

Волшебник собирал звезды в горсть и подбрасывал. Они звенели как весенние ручьи и, хохоча, улетали ввысь. Цеплялись краешком за ночное покрывало, наброшенное заботливой рукой мира, и устраивались уютно. Звезды вили себе звездные гнезда, чтобы днем прятаться в них, а вечером лениво выползать да поглядывать за спящими городами.

Волшебник щекотал звездные бока мягкой беличьей кисточкой, пока рисовал их, перемазанный желтой краской почти до носа, и бесконечно бережно гладил острые углы, оттачивая. Волшебник любил звезды - они были ему родные. А еще волшебник точно знал, что не погаснут звезды, пока кто-то на них смотрит. Они могут прятаться за облаками, а небо может быть хмурым и угрюмым. Но подует южный ветер - и разгонит тучи, и звезды снова будут озорно сверкать. Волшебник точно знал - бывают не только ясные ночи. Но они не убивают звезды - лишь прячут на время.
Волшебник верил - весь этот мир похож на небо. Все, что происходит - тоже похоже. Радость прячется за грустью, но стоит потереть тряпочкой чернеющие дни, и они начнут сверкать, как драгоценный камень. Бывает порой очень сильный налет - ни тряпочка, ни мочалка не помогают. Но вдруг приходят люди, и говорят - давай помогу!! И начинают скоблить и чистить грязь с будней вместе. И грязь поддается, пугается такого напора.

Волшебник любил этот мир - он был прекрасен. Приправленный бесконечным количеством чувств, мир переливался и играл всеми цветами. И цвета эти переплетались в узоры, рождали ритм, рождали такт, и звенели, и пели фантастичные песни.

Волшебник смотрел на небо, и видел тысячи невидимых миров. Он слышал, как они поют и рассказывают. Волшебник писал истрии, которые рассказывал ему ветер, приносивший с собой запахи моря и цветов. Волшебник писал истории, потому что знал - в одной из реальностей они сбудутся.

Волшебник знал и верил - все не напрасно. Счастье, которое он рисует на листе бумаги однажды поселится в чьем нибудь сердце, а звезды вспорхнут на небо. Любовь сможет вырваться из бумажной клетки и обнять того, кто ее ждет,Волшебник часто чувствовал отчаяние. Порой ему казалось, что все бесполезно, что сказок не существует, что чудес не будет, и что люди совсем потеряли способность чувствовать радость.

Но каждый раз, когда ему так казалось, он брал карандаш в руки и писал: Давай перехитрим весь этот мир. Ведь судьба не имеет значения.