Зарисовка о человеке

Он в бубен не бьет, в руки посоха резного не берет, им не творится волшба. Но прорастает в такт шагам его трава.

Из бездушной пустыни вырастают сады - кто же ты, кто же ты? Что за силу в сердце своём носишь, почему так одинок, почему по миру бродишь - исходил его вдоль, исходил поперек.

Он песен не поёт - песни поют себя сами. Поднимались цветы из грязи и расцветали, расцветали.

Мне бы научиться лгать - так, чтоб складно да ладно, чтоб слово зА слово цеплялось, и, махнув хитрым хвостом, морок бы приходил, закрывал глаза, укрывал бы ажуром.

Мне бы научиться - не видеть, пропускать сквозь пальцы тебя песком да водой, отпускать в море синее-синее.

Тебе бы петь да рисовать - но ни звука, ни линии.

Из-под ладоней твоих вырывается пламя, из-под пальцев выходят сны да были, да перекличка сов.

Тебе бы говорить - да так, чтоб слышно от моря до моря шепот, шуршание травы.

Тебе бы быть временем - но ты его песок. Отмеряешь мгновения от вздоха до вздоха, выдохи считаешь, собираешь на тонкую нить. Ты - не время - песок времен, и мчится с тобой поток.

Ты - не единое художника полотно, ты - кисти взмах, прорисованный лепесток взахлёб.

Ты - мозаика, калейдоскоп белого и синего, всполохи солнца закатного.

И если ты - реки бурной поток, то я камень на дно ее брошенный.