Жить

Иногда дни сливаются в серую массу: будильник, кофе, работа, сон. Повтор. Движения становятся механическими, дыхание — тихим, будто и не дышишь вовсе, а просто пропускаешь через себя время. Существование — это когда ты словно книга, пылящаяся на полке: страницы целы, обложка на месте, но никто не листает, не впитывает строчки, не чувствует дрожи от слов. 

Жить — иное. Это когда ветер рвёт страницы той самой книги, разбрасывая их по небу, чтобы каждая буква стала звёздной пылью. Это ожог от утреннего кофе, который ты пьёшь, стоя босиком на холодном полу, слушая, как за окном просыпается город. Это рискнуть свернуть с маршрута, даже если навигатор не одобряет. Говорить «люблю» без оглядки. Плакать, когда больно, и смеяться так громко, что соседи стучат по батарее. 

Существование боится трещин. Жизнь — создаёт их сама: в идеальных планах, в стенах зоны комфорта, в страхах, что душат горло. Потому что жить — значит оставлять след. Не идеальный, не удобный, но *свой*. Это падать в грязь, царапать колени, а потом находить в кармане камушек, похожий на Луну. Это жечь мосты и строить воздушные замки. Слушать дождь и узнавать в его ритме мелодию своей давней мечты. 

Не хочется просто дышать. Хочется, чтобы лёгкие горели от смеха, крика, пения. Чтобы сердце билось в такт не секундомеру, а безумным идеям. Чтобы каждый вечер, закрывая глаза, ты чувствовал: сегодня ты не ставил галочки в чужом списке «надо». Ты запускал салюты в собственной вселенной. 

Жизнь ведь не в том, чтобы дождаться финальных титров. Она — в том, чтобы успеть переснять весь фильм, пока камера не выключилась. Играть главную роль, второстепенную, злодея и героя. Упасть, встать и снова бежать — не *за чем-то*, а *просто потому, что можешь*. 

Так вырви сегодня страницу из календаря. Напиши на ней что-то неразборчивое и прекрасное. И дыши — так глубоко, как будто это твой первый и последний вдох.