Чем занять голову. 49. Рифмы

49. Рифмы.

Многие из вас баловались сочинительством четверостиший. По молодости это забавное занятие и меня втащило в тему. До сих пор зависаю над рифмами.
Чтобы не быть голословным выдам вот это:

Разодрана душа на лоскуты.
Мозг вынули – беда накрыла стол
И топчутся в прихожей ходоки,
Пришедшие наощупь в старый дом.
Спит пёс у ног – усталость будто цепь
Сковала пасть ему – последний сон
Бредёт незряче, ищет свою цель
И голосом выводит полутон.
А за окном дожди сбивают спесь
С людей, спешащих по своим делам.
И пачкают планету ноги их,
Мешая грязь с листвой на пополам.
И тишина… Сопит в углу мечта.
Она по памяти ведёт рукой,
Едва касаясь клавиш наугад,
Чуть-чуть фальшиво о любви поёт.
И тени-слушатели ждут конца
Всему тому, что выдумать я смог:
И нет собаки, и мечта мертва
О той, что не придёт в мой старый дом.
А стол накрыт и пыль на нём царит,
И ходоки в прихожей давно спят.
Последний сон мне память бередит,
Пока за окнами идёт война.

Надеюсь, что ничего разжёвывать никому не надо. Всё просто: по пунктам о дне сегодняшнем. Вот так приходит тема и ты берёшь карандаш и дальше ты уже себе не принадлежишь. Как правило случается это часа в четыре утра, после чего наваливается сон и только после пробуждения, когда садишься за компьютер, начинаешь осознавать, что в этих строчках угадал смысл происходящего со всеми нами сегодня.
Или взять вот этот пример:

Раззявил свой беззубый рот сентябрь,
Гитара фальшью одарила осень
И дождь с небес за пазуху суёт
Остатки запахов берёз и сосен.
И по зонтам наотмашь, от души
Молотит непогода, барабаня,
Грозя сегодня обнулить мечты,
Чтоб завтра всё опять начать с начала.

Такой маленький фрагмент, но в нём есть всё, о чём думаешь, когда перемещаешься по этой планете изо дня в день что-то там решая в свой жизни.
Да, такие строчки получаются не сразу. Это приходит с годами. По молодости всё больше «охи», да «ахи». У каждого возраста свои пристрастия. Это классика.
А потом, когда весь макияж уносит ветрами, получается следующее:

И никогда… Ты слышишь? Никогда
Не называй меня по имени -
Я умер для тебя и все слова
У пристани сидят на привязи.
Пусть смыслы переставлены тобой.
Всё блажь: и ложь, и лесть, и сучья жизнь.
Честь на кону – все праведники врут,
Что время лечит всех земных Иуд.
Мне никакого дела нет… Поверь
До всех, кто прикрывал твой срам собой -
Ты как была по жизни лимитой,
Так и осталась ею… Не позорь
Воспоминанья о былой любви.
Всё то, что было, вычеркнула жизнь
И Богу дела нет до нас с тобой -
Один лишь пепел у меня внутри.
И никогда… Ты слышишь? Не пиши,
Вымаливая счастье по глоткам
Себе и всем, кто в хороводе был,
Горланя с перепоя о любви.
Хватило «балагана» мне сполна -
Я столько лет надеялся и ждал,
Но не судьба – я от тебя устал.
Иди ты к чёрту. Всё, что мог, сказал.
Вот так всегда – мой болевой порог
Незримой тенью в стороне, а я
Всего лишь тот, кто хочет просто жить
Без зависти, без мести, без тебя.

Вполне по-взрослому и в духе времени, где у каждого своё корыто и он хлебает из него и поминает всех, кого вспомнит его уже порядком уставший мозг. Это что-то вроде терапии: сказал и сразу же похорошело. Нет, так-то часто к этому прибегать я бы не рекомендовал, а то легко можно оказаться в очереди к психиатру. А для этого всегда надо иметь под рукой иронию с сарказмом.

                Ну что, сударыня, проблемы?
                Опять с соплями до колен?
                А как в начале было славно:
                Асфальт исписан, в руке мел,
                Мечты и цели – всё по пунктам –
                Щекочут бабочки живот
                И раздвигает ноги время,
                И где-то строят пароход
                Умельцы с крепкими руками…
                Судьба посудины не в счёт.
                А впрочем: заржавеет, встанет
                В порту далёком и замрёт.
                Мы все закончим бег по кругу.
                Сценарий этот – приговор.
                Одна лишь разница, подруга:
                Уйдёшь с позором на покой.
                Тут каждый сам себе хозяин –
                Потерян вкус. Жизнь – барахло.
                И мнёт податливые груди
                Рука заученно… Дерьмо…
                Что ж так-то постно: без жиринки?
                Сударыня, да ты же бл…ть –
                Переходящая подстилка.
                Ну, прямо вылитая мать.
                И это семя гонит ветер.
                Нет будущего… Нет судьбы…
                Ну вот и всё – положат в землю.
                Аминь… До будущей весны.

Как иногда хочется дать, знаете ли, такого знатного «леща» своему прошлому. На кой? А чёрт его знает. Да и что там может держать-то? Обиды? Я вас умоляю. Долги? Откуда, если никому ничего не должен? Тогда что? Может быть, просто такой стёб возрастной? А почему бы и нет? В любом случае сие у каждого получается по своему. Или я не прав?
А далее вот такая тема:

Ну что за рожа? С добрым утром!
А запах, запах… Лепота!
Ещё один лежит в кювете.
Надрался дурень… И беда
Накрыла малого конкретно –
Штаны обоссаны… Печаль
Сидит у изголовья молча,
А он как малое дитя
Нахмурил брови, оттопырив
Губёшки – настроенья нет.
Похмелье бродит слепо тычась
В его испачканный жилет.
Ком в горле просится наружу.
Гул в голове – не разобрать:
Какое нынче время суток
И день какой… Твою же мать!
А где-то дом, тепло и дети…
А здесь кювет – такой расклад
И вертится ещё планета,
И от себя не убежать.
Лежит куском с глазами в луже,
Просрал всю жизнь и вот итог:
Дворняга руку ему лижет
И муха по штанам ползёт.

Прямо картина маслом. Вот-вот, хоть сейчас на выставку. Вырученные деньги обязательно пожертвовать на борьбу с алкоголизмом. По-моему здравая мысль. Вы как считаете?
А как вам такая «лепнина из рифм»?

И подводя итог тому, что было,
Я не таясь могу сказать вот так:
Всё то, что было, от меня уплыло
И в этом вижу для себя я знак.
Представить трудно, чтобы я был «тряпкой» -
Не мой конёк и тема не моя.
Но если кто-то эту цель мусолил,
Ловил «подарок» в «бубен» от меня.
Нет, так-то я по жизни «мать Тереза»:
И выслушать могу, и в степь послать.
Вот только всякой масти идиотов
Предпочитаю в дом свой не пускать.
Как не пытались сесть они за стол мой,
Рядясь в одежды, лица мастеря,
Я без посредников пинком с оттяжкой
Гнал эту мразь подальше от себя.
И вот сегодня, пролистав их судьбы,
Могу сказать с уверенностью вам:
Всё сделанное мною в моём прошлом,
Пошло на пользу этим мудакам.

Кто-то скажет, что я хулиган. Принимаю сей «ярлычок». И доказательством тому пусть будет вот это:

Какие лица! Сколько слов!
Осталось только всему сбыться.
Вот незадача – не срослось…
Умчали в небо колесницы.
Здесь пустота и хоровод
Бредятина ведёт фальшиво
И льётся снова где-то кровь
Во имя будущего мира.
И эти, распушив хвосты,
Подобно псам на солнце лают,
А караван уже в пути
И лая их не замечает.

Тут следует пояснить, что сие написано о тех, кто пытается на Россию «повесить всех собак». До локтей руки сотрут недоумки. Это такая моя позиция.
Следующие строчки посвятил потенциальным любопытствующим особам заботящихся о моём здоровье. Если кратенько, то не дождётесь. Ну, а для более развёрнутого ответа ловите вот это:

     Опять ты ставишь «лайки» мне.
Ну, что сказать: разведка боем?
А может, просто знак такой
И все иллюзии – пустое?
Когда-то я, конечно, мог
«Сорвать резьбу» и насладиться
Твоими прелестями, но
Не ради этого родился.
Играть в подобное мне лень –
Я «вырос из штанов» подобных.
Теперь всего лишь «старый пень»
И этот статус до погоста.
А вот за «лайки» гранд-мерси –
Хоть кто-то пачкает страницу
Мою в сетях… Ты уж прости –
Таким я, видно, уродился.
И если вдруг бес мне в ребро
Копытом даст, я буду первым,
Кто пригласит тебя в кино
И буду самым-самым верным.
Одна загвоздка: лет уж мне
Довольно много… Нет, не трушу.
Я обтрясу тебя, поверь,
Со знаньем дела, как ту грушу,
Что по весне в тиши стоит
Ничья, забытая… в печали.
Вот, чёрт, меня опять мутит
От этих дум… Прости родная.
Ну вот такой я у тебя.
Ты потерпи – чуть-чуть осталось…
Да, я совсем забыл о том,
Что мы с тобой не обвенчались.
Другие вон уже в крестах
Безоговорочно, навечно,
А я не верю в этот бред
Придётся, душенька, расстаться.
В кино пойдёшь теперь с другим.
Последний ряд и поцелуи.
Ах, да, про это я забыл:
Ты не обучена амурам.
Тебе бы надо преподать
Мой «курс бойца». Я уверяю:
Уж после этого тебя
У жизни оторвут с руками.
И будешь вспоминать меня
Ночами, колыбель качая…
Ну, согласись, что всё не зря
И «лайки» этому начало.       

Тут мне из Китая прислали такие интересные ежедневники. Каждый по 400 листов. Это 800 страниц. Я их приспособил для записи своих стихов в рукописном варианте. Смотрится внушительно. Это я к тому, что рифм у меня много и чтобы все их сейчас опубликовать в этом очерке, мне не хватит времени. Вот поэтому закругляюсь. И под занавес тисну вот это:

Погода сегодня целует прохожих в макушки.
"Нелепость какая" - ворчат на скамейке старушки.
И мальчик с вихрами попавший под дождь, с небесами
Ведёт разговор, касаясь их нежно губами.