Ни у каждого тайна теплится,
как в потухшем костре уголёк.
Так из желтого к небу стремится,
запоздалый осенний цветок.
Хрупкую греет надежду,
словно бабьего лета тепло.
Непонятно, что было между,
может быть, в конце повезло.
Серость будней мечту убивает,
тоска обнять норовит.
Душу мне огонёк согревает,
в листопад рябиной горит.
* * *
Ни у каждого тайна теплится
© Copyright: Виктор Прядкин, 2025
Свидетельство о публикации №225040600163
Свидетельство о публикации №225040600163
Рецензии
