Жизнь — дикий ветер, вьюга без границ,
Меня швыряла, как щепку в прибое.
Не дом — углы, глоток из горьких лиц,
Работа — плеть, а дни — как пыль засохшей слюны.
Пил до рассвета, чтоб забыть концы,
Где мать в окне крестила ночь мольбою.
Наплевать было — душу в клочья рви,
Смеялся с горя, пряча боль за воем.
Но цепи ржавые (спирт, тоска, года)
Вгрызались в кожу, выли в каждой жилке.
Проснулся раз — и нет ни дна, ни рода,
Лишь пустота в стакане, как в могилке.
Отрезал разом — ножом по пьяни прошлой,
Выжег в себе ту тьму, что сердце ела.
Теперь смотрю — и мир не тесный, возможный,
В каждом рассвете — ноты тихой свирели.
Жизнь не ломает — шлифует, как камень,
Шрамы — не раны, а письмена судьбы.
И за порогом, где гулял когда-то каином,
Теперь стою, дышу, и небо — как в первый раз.
Письмо из шторма
© Copyright: Максим Дрозд, 2025
Свидетельство о публикации №225040600426
Свидетельство о публикации №225040600426
Рецензии