Часть 1. Запах дешевых духов

Я проснулась от привычной ломоты в пояснице — этот проклятый матрас в ночлежке давно превратился в орудие пытки. Рука автоматически потянулась к сигаретам на тумбочке, но пальцы наткнулись на пустую пачку. Черт. 

За окном моросил противный питерский дождь. Точно такой же, как в тот вечер, когда я в последний раз вышла на свой угол у гостиницы "Прибалтийская". Меня уже тогда трясло от абстиненции, но я думала — еще одна ночь, еще один клиент, и хватит на дозу. 

Жора, мой сутенер, сидел в "БМВ" с тонированными стеклами и жевал жвачку. 

— Ну что, Светка, работаем? — спросил он, выпуская дым мне в лицо. 

Я только кивнула. Говорить не хотелось. 

Клиент оказался каким-то бизнесменом — дорогие часы, тупое лицо, дыхание с примесью коньяка. В номере он даже не стал раздеваться, просто расстегнул ширинку. 

— Только без презерватива, — пробормотал он. — Я чистый. 

Я знала, что это ложь. Но знала и то, что Жора внизу ждет денег. А ломка уже подступала к горлу. 

Теперь, спустя пять лет, я иногда ловлю на себе взгляды в метро. Бабки крестятся, мамаши одергивают детей. Шрам на шее, желтые зубы, трясущиеся руки — мое лицо кричит о прошлом громче, чем могла бы любая вывеска. 

Вчера видела Жору. Он теперь "бизнесмен" — открыл массажный салон. Узнал меня, но сделал вид, что нет. Его новая девчонка, тоненькая блондинка лет шестнадцати, наивно улыбалась мне у светофора. 

Я хотела предупредить ее. Но просто закурила и пошла прочь. 

В конце концов, каждый сам выбирает свой ад.