9. Притча о том, кто искал мудрость и нашел ее в д

9. Притча о том, кто искал мудрость и нашел ее в детских глазах…

В городе, где солнце тонуло в вине, а луна - в смехе безумном, жил юноша с душой, закалённой в огне гордости. Он шёл по улицам, где люди, словно тени, плясали в пьяном забытьи, цепляясь за миги наслаждений, словно за последние лучи угасающего дня. Их веселье было тяжким, их смех - пустым эхом, и даже песни их больше походили на стоны. 
   Но однажды, за чертой города, где кончались тропы, вытоптанные пьяными ногами, он услышал звонкий смех - чистый, как родниковая вода. Он обернулся и увидел детей. Они не знали ни вина, ни безумия, их глаза ещё не затуманились жаждой вечного пира. Они собирали цветы, смеялись над полётом стрекозы, а вечером смотрели на звёзды, будто те были написаны специально для них. 
   Юноша остановился, поражённый. «Как вы можете радоваться такому малому?» - спросил он, и в голосе его звучало не презрение, а изумление. Сам он давно уже искал восторг лишь в вершинах духа, в битвах с самим собой, в гордом одиночестве сильного. 
   Девочка с венком из полевых цветов подняла на него глаза: «А разве нужно больше?» 
   И тогда юноша, чья гордость прежде была крепче стали, опустился на колени перед ними - этими малыми мудрецами, чьи сердца ещё не отравлены жаждой вечного пира. Он протянул руки, и в ладонях его замерцали не мечи, не свитки великих истин, а простые дары земли: спелый плод, горсть звёзд, упавших с неба в росу, и первый луч утра, пойманный меж пальцев. 
  - Пойдёмте, - сказал он, и голос его был тих, как шелест листьев, но твёрд, как скала. - Я уведу вас туда, где звёзды ещё помнят свои имена, где реки поют, а не стонут, где смех не отравлен, а чист, как первый вдох жизни. 
   И дети, не колеблясь, взяли его за руки. Они шли сквозь город безумцев, где пьяные тени хватались за них, силясь удержать, вернуть в свой вечный пир. Но юноша, чья душа теперь горела не гордым огнём, а тихим светом, шагал вперёд, и тени отступали - ибо перед истинной свободой безумие бессильно. 
   Он вывел их за пределы города, туда, где небо касается земли, где трава шепчет древние сказки, а ветер носит запахи не вина, а полевых цветов. И когда последний ребёнок переступил границу, юноша обернулся и увидел, что город позади - больше не яростный вихрь, а лишь дымное пятно на горизонте, будто костёр, который уже нельзя разжечь вновь. 
  - Теперь вы свободны, - сказал он. 
   Но самый маленький из детей, мальчик с глазами, как две глубокие бездны, покачал головой: 
  - Нет. Это ты свободен. 
   И юноша понял, что спасение было не в том, чтобы стать их героем, а в том, чтобы самому вспомнить, что значит быть ребёнком. 
   Так пал последний бастион его гордости - и в сердце воцарилась мудрость.
   Юноша и дети построили дом из солнечных лучей и смеха. Дети выросли, но не забыли, как радоваться полёту стрекозы. А город безумцев остался позади, как угасший костёр.