Радуга радости

Утром, которое началось в четверг, но закончилось ещё до того, как чайник начал свистеть, она проснулась в сонном небе и имела вкус акварели.
Творец сидел в своей мастерской, которая только что была кухней, и с восхищением наблюдал, как закипает чайник - тот самый, что умел парить мыслями.
Пар поднимался ленивыми спиралями, переливался всеми оттенками несказанного и, встречаясь с солнечными зайцами, вдруг складывался в радугу, живую-живую, как вздох тепла от прикосновения света. От этой неуловимой, почти невозможной красоты Творца окатило волной чистого, необъяснимого счастья. Момент не требовал слов - он был совершенен сам по себе, как нота, сыгранная сердцем.

Он спел всем известную песенку про «Чайничек с крышечкой!» , и вот - «пшшш!» - крышечка приподнялась, и словно невысказанные мысли из облака пара, выскользнул Единорог. Белый, как страница, на которой ещё не начертаны сомнения, с гривой, в которой солнечные лучи переплетались с тенями вчерашних тревог.
Творец, не долго думая (а зачем, если мысль сама зовёт?), вскочил на него, ведь только на Единороге можно дотянуться до радуги.
Радуга была полна всего, что не помещается в слова, но тонко прорастает в тебя, когда ты пальцами касаешься мира.

Творец докоснулся до радуги ладонью и услышал смех.

- "Я - Радуга Радости, но не та, что прячется за тучами. Я - та, что вытекает из трещин в зеркалах, если смотреть слишком долго.
Моё тело - оптический обман: снаружи - стеклянный дождь, внутри - пчелиный воск, где спят все непрожитые жизни.
Я - дыра в кармане времени, куда проваливаются объяснения. Каждое слово, которое мне не сказали, становится кристаллом в моей крови - они звенят, как колокольчики из хрустальных льдинок, когда я смеюсь.
Я - та самая секунда, когда ты, перебирая старые чеки в кошельке, вдруг находишь билет на поезд, на котором ехал в неизвестность, - и вдруг ощущаешь запах того утра, когда мир казался бесконечным.
Я - та самая секунда, когда ты, разбирая книги, открываешь ту самую - с загнутой страницей, где когда-то спрятал записку для себя. И даже не читая, ты знаешь: это писал человек, который всё ещё верил в чудеса.
Я - та самая секунда, когда ты, не найдя очки, прищурился… и вдруг увидел мир таким, каким он был в детстве: размытым, но ярким, как акварель, смываемая дождём."

Творец внимательно слушал, держась одной рукой за серебристую гриву единорога, а другой касался радуги. Его пальцы погрузились в её кожу, как в зыбучие пески из светлячков.

Красный говорит:

«Радость - это когда ты горишь, но не сгораешь. Когда внутри всё пылает, а снаружи ты просто пьёшь чай. Я видел людей, которые боятся огня внутри. Они заливают его вёдрами будней, замуровывают в стены привычек, а потом удивляются, почему в их окнах не отражается закат.
Они думают, что пламя опасно. Что оно сожжёт их маски, оставив наедине с тем, кем они могли бы быть. И тогда ты открываешь рот, чтобы сказать «всё в порядке», а из горла вырывается стайка бумажных драконов. Они кружат под потолком, поджигая паутину страхов, и соседи жалуются, что в их окнах стало слишком светло.

Оранжевый хохочет:

«Радость - это когда ты чистишь мандарин в декабре, а из кожуры вырывается запах детства. В том самом месте, где подарки ещё не упакованы, но уже пахнут мандаринами. Думаешь, это просто фрукт? Нет. Это шнур, который ведёт к ёлке в твоей голове. Раз - и ты уже не взрослый, а тот, кто верит в чудеса, и что новый год принесёт новое счастье.
Не бойся, если я превращу твои руки в апельсиновые дольки. Это не навсегда. Только до тех пор, пока ты не вспомнишь, как пахнет ещё не выпавший снег. А если вдруг забудешь - я приду в январе. Вместе с елкой и смехом, застрявшим в горле у Деда Мороза.

Жёлтый шепчет:

"Я видел луч, который боялся светить. Он думал, что ослепит кого-то. Но потом понял - пусть лучше ослепнут, чем останутся в темноте. Радость внутри людей - это солнце, которое не встаёт по расписанию. Оно просыпается, когда кто-то решает прорваться сквозь кожу тени. Знаешь, почему дети рисуют солнце в углу тетради, даже если за окном дождь? Потому что их лучи ещё не научились стыдиться.
Я - тот, кто будит спящих. Не будильником, а тем, как утро касается век, будто шепчет: «Эй, ты же помнишь, как светить?». Люди прячут своё солнце за шторами «надо» и «нельзя». А оно всё равно просачивается - в улыбке, которая трепещет, как крылья мотылька, в слезах, которые испаряются, оставляя на щеках радугу из соли и золота.
Ты спрашиваешь, зачем нам солнце?
Не для того, чтобы видеть.
А чтобы хотеть видеть.
Чтобы твои кости, как ветви, тянулись к свету, даже если за окном декабрь.
Чтобы ты, как подсолнух, поворачивал голову вслед за тем, что греет, а не обжигает.
Радость - это когда ты сам становишься фонарём. Не для того, чтобы освещать путь, а для того, чтобы другие, глядя на тебя, вспоминали: внутри них тоже есть солнце. Оно просто ждёт, когда ты разрешишь ему светить. А пока ждёт - тихо греет, как чай в кружке с треснувшей ручкой, как старый плед, пахнущий детством, как та самая лужа, в которой отражаются все солнца мира».

Зелёный размышляет:

" Радость - это рост, в трещине асфальта, под тяжестью невидимых гирь. Ты тянешься вверх, потому что корни шепчут: „Свет есть даже под бетоном“.
Не жди, что почва станет мягче. Пробивайся сквозь камни, как плющ, который превращает стены в карты невиданных стран. Пусть на листьях остаются следы метелей. Зато каждая жилка - это путь к тому, что ты уже есть .
Иногда кажется, что ты растёшь вниз. Но это не падение. Это корни учатся пить дождь из земли, которая раньше была небом.
Радость - не в самой вершине.
Радость - в упрямстве стебля, который, даже сломанный, пускает почки из своих ран.
Потому что „расти“-это глагол, который не спрашивает разрешения.

Голубой молчит.

Он молчит так глубоко, что в этой тишине ты слышишь себя. А иногда и то, что боялся услышать.
"Радость - это когда небо вдруг становится твоей кожей. Бесконечность - не наверху. Она внутри, где-то под рёбрами, где хранится ветер, который не смог улететь.
Голубой не обещает свободу. Он становится ею.
Когда ты падаешь в его тишину - ты не падаешь. Ты паришь, как перо, забывшее, что такое земля.
Радость - это когда ты вдруг осознаёшь, что небо - это твоё дыхание.
И тогда ты позволяешь себе растекаться, как облаку, которое не боится потерять форму.
Ведь свобода - это не отсутствие оков.
Это умение растворяться в бескрайнем и оставаться собой.

Синий вздыхает:

"Радость - это когда море встречает тебя не волной, а объятиями. Ты погружаешься в его глубину, и солёная вода размывает границы: где заканчивается ты и начинается мир? Бесконечность проникает в поры, как прилив, и тогда ты вспоминаешь, что твои клетки рождены из древних океанов.
Каждая капля в тебе - это память о штормах, которые ты не пережил, но унаследовал, - о тех, кто разбивал корабли, но дарил жемчуг, о тех, кто стирал города с карт, но научил небо плакать звёздами.
Радость здесь - не в полёте над волной.
А в том, чтобы раствориться.
Стать дождём, который падает в море, зная, что он уже дома.
Чтобы твоё дыхание слилось с ритмом прибоя, а сердце забилось в такт течениям, которые видели динозавров.
Иногда я шепчу сквозь раковины:
«Не бойся потеряться. Ты - это все моря, которые когда-либо были. И каждая твоя слеза - это возвращение».
Радость - это когда ты пьёшь океан губами, а он прорастает в тебе реками. И тогда ты понимаешь: свобода - не в отсутствии берегов. Свобода - в умении быть бескрайним, даже когда стоишь на песке."

Фиолетовый…

…шепчет на языке туманностей. Его слова - это цветы, выросшие в чёрных дырах. Их лепестки хранят свет умерших звёзд, а сердцевины пульсируют вопросами без ответов.
- «Радость - это когда ты вдыхаешь мой аромат и вдруг понимаешь: тишина космоса не пуста. Это невидимый хор. Мои цветы - антенны, поймавшие эхо Большого взрыва. Их запах - шифр, который раскрывается только в темноте.
Я - цвет твоих снов до рождения. Тех, где ты летал сквозь кольца Сатурна.
Не ищи во мне ответы...
Я - вопрос, который задаёт сам себя.
Но если ты уловишь мой шёпот сквозь фиалки…
…ты перестанешь спрашивать."

И каждый раз, касаясь ладонью Радуги, Творец чувствовал вспышку радости.
Это счастье было не точкой в пространстве, а спектром внутри.
Когда он вернулся в мастерскую, радугу ещё было видно сквозь чайный пар.
Он открыл глаза и увидел холст, на котором девушка с золотистыми волосами, сотканными из солнечных лучей и звёздной пыли, сидела на спине единорога. Единорог был вылеплен из снега, который никогда не таял, а его серебристая грива струилась, как замёрзший водопад, рассыпаясь на тысячи льдинок-колокольчиков.
Копыта единорога не просто касались воды - они пробивали её, заставляя радужные нити взрываться в воздухе фейерверками из света и пены.
Красный круг под ними пульсировал, как солнце, забытое в чулане времени, - оно не грело, но отбрасывало тени в форме вопросов. Единорог, прыгая сквозь него, оставлял в воздухе следы из тающего хрусталя, которые тут же превращались в бабочек с крыльями из фольги.
Вода вокруг бурлила спиралями: зелёные, оранжевые и жёлтые вихри кружились в вальсе, словно щупальца пламени, вырвавшиеся из трещин в зеркале времени. Казалось, сама реальность здесь растекалась, как акварель, растворяя границы между „сейчас“ и „тогда“, между „девушкой на холсте“ и „Творцом“…

Творец, увидел радужный глаз. И спросил.
- OJJO, это опять ты?!
- Я всегда появляюсь в тех, кто больше не боится быть собой, когда человек вдруг перестаёт объяснять себе мир… Когда он ловит радость - не как награду, а как дыхание. Когда счастье становится не целью, а тем, что он есть. Когда он вспоминает: он - живой. И это - достаточно.
Знаешь, почему я люблю тебя? - и картина моргнула радугой, а её разноцветные вихри переплелись с завитками паровых мыслей от чайника. Единорог, словно живая кисть, скакал по пространству, оставляя за собой шлейф из капелек, мерцавших, как слёзы времени, застывшие в полёте.
- Потому что ты не гасишь меня. Ты позволяешь огню танцевать в твоей крови.
Когда ты улыбаешься, из твоих пор выползают маленькие солнышки - они ползают по полу, как котята, но их лапки оставляют следы из золотого песка, который потом взлетает вверх, превращаясь в чаек из расплавленных часов.
- "Хотя..." - задумчиво протянул OJJO, - "тебе и не обязательно, всё это понимать… Радуга Радости не спрашивает, во что ты веришь. Она просто возникает - в промежутке между «почему» и «зачем», когда ты закрываешь глаза и становишься одним из её цветов.

Автор картины : OJJO
https://t.me/art_ojjo