В затмении танца

Весна пришла через окно, не спросив разрешения. Она шла босиком по подоконникам, оставляя за собой следы из подснежников и первых весенних трелей - тех, что щебечут сквозь сон в самую душу. Время в это утро пахло пыльцой, расплавленным светом и новыми страницами, ждущими новых историй. Холсты, прислонённые к стенам, тихо переговаривались между собой, обсуждая, кто из них будет следующим. Ветер с улицы дул, как будто знал - скоро будет праздник, день, когда один человек, умеющий говорить телом, снова станет старше на танец. Подарок должен был быть особенным. Не вещью. Смыслом. Словом в теле, движением в цвете. И Творец, щурясь на солнечные пятна на полу, уже чувствовал - кисти сами потянутся к нему, если он только посмеет довериться. А весна - просто напомнила, что всё ещё может случиться...
И случилось.
В дверь постучали в 8:08. Но дверь была условностью. Это был OJJO SAN - философ, появившийся в шляпе с перьями нот. Он всегда появлялся с эхом тишины, будто дуновение, в котором всё сразу начинает расти: и мысли, и сомнения, и смех.
- Ты знал, что 8 мая - это когда мир поёт, но поёт не голосом, а запахом? - спросил он, вынимая из кармана веточку вербы и кусочек полдня. - Это день, когда человек, у которого танец - язык сердца, становится на шаг ближе к себе, - добавил OJJO SAN и достал из-за спины светящийся холст, на котором танцевали две тени. Постепенно свет из холста начал поглощать всё пространство. И чем ярче становился свет, тем четче казались силуэты.
Творец почувствовал, что пол под ним начал сочинять дыхание - деревянное, скрипучее, но в такт чему-то невидимому, как если бы ночь вдруг вспомнила, что она умеет играть на флейте. Творец уже не сидел на стуле , а стекал, как мед с облака, просачивался между глотком чая и отблеском на стекле, проваливался в щель между запятой и тенью от кисти.
Под ногами оказалась - лунная дорожка, отражение чего-то несбывшегося, шуршащая, как внутренности сна. А над головой - ткань небес, чёрная, да не чёрная, золотая, но не золото - будто кто-то прошёлся кисточкой по космосу, оставив шрамы света.
В центре танцевали 2 тени и Творец примерил одну из них, а OJJO другую.
Он начал танцевал, но не чувствовал своих ног. Его тело танцевало, вспоминая то, чего не было. Без имени, без пола, без формы, но с движением, которое знало его сердце. Пространство, как хорошо поставленная сцена, знало все движения заранее, но всё равно удивлялось.
Они танцевали, не как люди, как половинки. Как инь и янь, как строки одного стихотворения, написанные разными почерками. Они танцевали с закрытыми глазами, но каждое их движение отзывалось в друг друге - вспоминалось, будто было прожито заранее.
Творец крутился - и с каждым поворотом лунный свет стекал с него, как краска с кисти, оставляя за собой узоры в воздухе. Каждый шаг писал новую линию на огромном небесном холсте.
В какой-то момент время перестало быть временем. Оно стало дыханием. Пространство - вспышкой. Музыка - самим движением. И всё это было подарком. Для него. И от него. Одновременно.
Он знал - эта картина уже существует. Она уже у него в мастерской. Её нужно только достать. Не нарисовать - вспомнить.
И тогда он сделал последний поворот - и оказался обратно в своей студии, с чашкой тёплого чая, всё ещё полной солнечных крошек, а OJJO SAN стал частью тени, что лежала от чашки.
- Ну вот, - сказал OJJO SAN, король вечеринок, который всё время задавал ритм этой мелодии. - Теперь ты действительно танцевал. Осталось только не забыть.
Творец долго смотрел на картину. Он умел видеть не то, что нарисовано, а то, что между мазков.
- Это затмение? - спросил он наконец.
- Это встреча, - сказал OJJO. - Между "сейчас" и "когда-нибудь". Между ним и той, что пока в снах. Между делом жизни и шагом в пустоту, который оказывается сценою.
И тогда, между словами, прямо в мастерской закружилась пыль. Но не обычная - а весенняя, золотистая, как смех в мае. Это портал - ту часть мира, где каждая мечта имеет тень. Где каждый танец – это зов к себе настоящему. Это система координат, где счастье - не точка назначения, а каждое движение.

Автор картины : OJJO
https://t.me/art_ojjo