Дни идут,
Слагаясь в годы.
Сколько их - не сосчитать!
Что же надо сумасброду?
Что от жизни ещё ждать?
Не такой как все - известно,
Будет баловнем судьбы.
Или, что скорее, места
Не найдёт себе, увы.
Эти мутные желанья,
Эти странные цветы!..
И всё суше ожиданья,
И всё различимей дым.
И в словах - так мало толка;
«Бестолково жизнь веду,
И настолько бестолково,
Что уже невмоготу!
Изменить бы что, исправить!»
Только что - не знает сам,
Сумасбродными стихами
Сумасбродит небеса.
«Что подать ему? Неясно.
Ведь как ветр порывист он.
Нет, не ждёт его богатство,
И успех ему - почто?»
Что-то мнится напоследок
Сумасброду в тихих снах.
Где-то бродит его лето,
Где-то дразнится весна.
С кем-то счастлив он как-будто,
В без пяти минут любви.
Наступает тихо утро,
Где всё тихо позади.
Дни идут, слагаясь в годы
© Copyright: Шопен Бессердечности, 2025
Свидетельство о публикации №225040900115
Свидетельство о публикации №225040900115
Рецензии