Сон в ноябре

Безнравственность липкой пастью отпускает жильцам старостроек их святые грехи. Они ждут только одного, живут только ради этого часа, когда приходит успокоение, когда уже можно будет уснуть и забыть об этом мире утомительно бесконечной, бесплодной гонки. За дверями их уютных норок свой собственный космос, запахи их жизней, призраки их прошлого. Куда же без истории? Альцгеймер прожитых дней, на ощупь пытающийся припомнить для чего он здесь, к чему все это. Но слепая плеть социального плена хлещет, звонко рассекая проводами струн промеж столбов лица тех, кто поддается иллюзии смысла. Некогда, некогда! Беги скорее, иначе тебя обгонят те, кого обогнали уже другие. В их раскрасках нет цветов, в их понимании нет осознания. Вот приоткрылась чья-то дверь жилой камеры, послышались голоса, как бы давая понять другим, что здесь еще живут. "Туалетную бумагу не забудь. Не забудешь?". "Не забуду".

 * * *

 Я смотрю в зеркало и вижу там осень. Она цветная, много зеленого, поменьше фиолетового, совсем чуть-чуть бардового, но зато синего сполна. Золото и щедрость оранжевого, а еще в отражении я вижу уходящую за горизонт тропинку. Узкую, вдвоем не пройти. Я вступаю на неё и оглядываюсь. Сверху - солнце, теплое и ласкающее светом, по бокам деревья - раздутые от зелености листьев, снизу трава - сочная, яркая, до колен, оборачиваюсь - там стоят крепкие дома, слышу мычание коров, блеянье коз, крик петухов. Из печных труб валит густой дым. С запада надвигаются грозовые тучи, но их никто не боится. Это гроза, она придет и уйдет, лишь слегка фейерверками молний и басами грома повеселив жильцов этого мира. Я иду вперед, там меня ждут, я знаю это. Давно ждут, а я застрял там где-то, зачем-то выдумал себе серо-бледный мир и поселился в нем.

 Под ногами прыгают сверчки, над головой порхают бабочки, высоко в небе кружат ласточки. Путь наверное не близок, но зато так приятно делать очередной шаг по этой тропе. Поэтому время не имеет значения.

 Я еще раз оборачиваюсь и вижу поля, речку с перекинутым через неё деревянным мостом, луга, деревенские домики, все это излучает какое-то магическое спокойствие, как будто они знают что-то такое, до чего другим даже не догадаться. Потому что эти другие вечно куда-то спешат, сами не зная зачем, наделив смыслом то, что бессмысленно по своей природе. Я с наслаждением медленно вдыхаю чистый воздух этого места с приятной примесью дыма от печных труб, закрыв глаза. Задерживаю дыхание на пять секунд, выдыхаю, открываю глаза и двигаюсь дальше. "Разве все это похоже на осень?", - спрашиваю я сам себя.