Никто меня не понимает
И молча гибнуть я должОн.
Что за оказия такая
Быть подкаблучником у жен.
Они нас на ходу сметают
Как будто в море ураган
И с нами выпить не желают
Вином наполненный стакан.
Где у них сердце. Есть ли Оно?
Почто устроили разор
Почто изводят нас и гонят
А не целуют до сих пор.
Такой ли мы любви искали,
Когда от сладостных свобод
Мы в край мучительниц бежали,
Не ведая что нас там ждёт?
Жалобы пьяницы
© Copyright: Юрий Богомолов, 2025
Свидетельство о публикации №225040901958
Свидетельство о публикации №225040901958
Рецензии