Я расту, мне становится стыдно,
Как поэт я всё также убог:
Не цвету мелодичными рифмами,
Не плету я узорами слог.
Не пишу, а печатаю буквы,
Неуклюже составив в слова.
Как поэт - я печальная шутка,
Что никак не дойдёт до конца.
Я с годами всё это принял,
Указав своей музе на дверь.
Я сменил псевдонимы на имя,
Чтобы имя позорить теперь.
Я пишу, когда мне это надо,
Но всё реже просит душа.
Становлюсь частью серого стада,
Неуверенно и не спеша.
И с годами тускнеют идеи,
Да поблекли с годами слова.
Ведь поэты душой не стареют,
А мозгами, увы и ах, да.
И с рукой чернильной на сердце,
Подвожу я года итог:
Я всё также мечтами Герцен,
А на деле ещё бандарлог.
***
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225041000431
Свидетельство о публикации №225041000431
Рецензии
