Голодные люди - страшные люди...

Когда я учил в колледже английский, уже здесь, в Канаде, у нас была совершенно гениальная училка, в том смысле, что умела поставить мозги так, как надо, и ты вдруг начинал говорить и главное - все понимать. Сама она была - маленькая симпатичная итальянка, лет тридцати, шустрая, как ртуть, и видимо, поэтому была центр-форвардом сборной Оттавы по футболу. Рродилась она уже в Канаде, так что английский у нее был родной. Впрочем, как и итальянский. С ней учиться было не просто здорово, учеба была - в радость.

И вот как-то раз, где-то в мае, Данита сообщила, что в некое воскресенье произойдет что-то вроде "фестиваля Италии", и кто хочет - приходите. И выдала нам два талончика, посредством которых можно было якобы приобщиться к шедеврам итальянской кухни.

Разумеется, мы пришли! Мы наивно подумали, что это будет тихая музыка Вивальди, приглушенный свет и какая-то изысканая паста с креветками и соусом Альфредо или чем-то не хуже. И что можно будет познакомиться с людьми масштаба Феллини или Челентано...

Забегая вперед, скажу сразу, что нет ничего больнее, как погибать под обломками  построенного тобою же воздушного замка...

Короче, пришли... Помещение, в котором все происходило, очевидно, в другие дни служило бесплатной столовой для бомжей. Нет, все чисто, но, скажем так - без изысков: стены выкрашены синей масляной краской, как в солдатсвой столовой, а мебель, так и вовсе - алюминиевая. Столов было много, и каждый мест по двенадцать, но ни за один сесть было невозможно, поскольку за каждым сидела дородная итальянская матрона, которая, при нашем приближении, почему-то падала своими арбузными грудями в расставленные тарелки и вопила, что здесь все занято! Но это были еще цветочки.

Народ все набирался и набирался, и вскоре уже образовалась очередь к месту, где, видимо, должна была производиться раздача шедевров кулинарии. И действительно в некий момент там появилось несколько суетливых молодых людей с каталками, на которых стояли тазики из нержавейки и в них что-то дымилось. И тут началось!...
Вдруг поднялся такой гвалт, будто приблизился, как имнимум,  Страшный Суд!

Очередь тотчас смялась и через головы, протягивая тарелки, полезли пожилые дамы в каких-то допотопных бархатных платьях. Никто особо не возражал, но и не так, чтобы  радушно пропускал их к месту кормежки. Дамы стали вести атаку еще более яростно. Шум достиг уровня, как во время драки на русской свадьбе, когда разговаривать было уже просто бессмысленно, а толкотня при этом приняла какие-то угрожающие формы, почти как на монгольской железной дороге.  Кто-то грохнул несколько тарелок с макаронами на пол, кто-то кого-то звал на помощь, и попутно рассказывал окружающим, от кого они произошли, и поверх всего этого кошмара вдруг откуда-то объяявился довольно  странно улыбающийся дедушка с аккордеоном...
Что он наяривал на своем инструменте понять было невозможно, но это был точно не Вивальди...

Я хотел уйти, но моя супруга (первая на тот момент) объявила, что нет: раз уж пришли, то без макарон - ни шагу назад!
Я поинтересовался, где, собственно, она собирается их есть, ибо столы уже были не просто заняты, там сидели люди, плечом к плечу, как на боевых галерах и сосредоточенно орудуя вилками, энергично жевали.

В общем, мы достояли и нам -таки вручили по тарелке подозрительных макаронных изделий... Назвать это блюдом язык не поворачивался. Это было нечто серое, политое сверху банальной томатной пастой. Я примерно такое видел, когда нас в студенческие годы посылали в колхоз под Яготином.

Но отступать было уже поздно, и мы кое-как сумели присесть на какой-то лестнице, ведущей, похоже, в подвал. Ковырнув пару раз это нечто, я  все-таки есть  отказался.

Попутно выяснилось, что нам, по выданным талончикам, еще положен бокал  вина.
- Ладно, может, хоть это, - подумал я...

Подошли к стойке, где стало понятно, что именно они наливают. В сущности, это были теже "серые макароны", но просто в жанре вина. Бармен, уловив мои сомнения, предложил вместо бокала красновато-коричневатой жидкости взять две бутилки пива. Но и тут оказалась засада. Я захотел взять бутылки и уйти домой, однако бармен отрезал мне путь к оступлению, заявив, что обязан их открыть на месте...

Данита  стояла красная, как обструганная свекла! Она извинялась и клялась, что такого никогда прежде не было. Мы ее успокоили, соврав, что все было замечательно весело, да и с тем - ушли восвояси...

Почему я это вспомнил? Я сегодня снова заскочил в один крупный гипермаркет, а там часто дают что-то пробовать: кусочки пиццы, какие-то консервы и т.п. Иногда, когда людей рядом нет, а это бывает исключительно редко, и если предлагаемое  меня как-то интересует, я пробую. Но чаще - это нечто вроде той битвы за серые макароны! Люди с тачками тянутся через головы к бумажным плошкам и стаканчикам, будто оголодали уже до крайней пени! Они торопливо запихивают это нечто в рот себе и детям и затем лезут снова...
Я этого просто не понимаю. Как можно настолько себя не уважать? Ну в совке - ладно, там был постоянный дефицит и вообще - нищета. Но тут.... Не понимаю....