Она любила розы...

Она любила розы,
шампанское, икру,         
горячий чай с мороза
и кофе поутру.         

Она любила шляпки   
и тонкое бельё,            
черёмухи охапки.
А он любил её.         

Она была, как птица -
пуглива и горда,
что дразнит и таится
подальше от гнезда.

То вьётся под ногами,
то выше куполов
парит под облаками.               
А он был птицелов.

Она была подранком,
усвоившим урок:
не доверять приманкам,
не мчаться на манок.

Хоть цело оперенье,
да помнится обман.
Но так же чисто пенье.
А он был меломан.

Она мечтала вольно
летать, резвиться, петь
и со своею болью
расправиться суметь.

Покинуть страха клетку,
где билась столько лет,
поплакаться в жилетку.
А он был тот жилет.

Она хотела снова
любить и доверять, 
чтоб каждый с полуслова
другого мог понять.

Делить на пару бремя,
тянуть один мотив.
На это нужно время.
А он был терпелив.

Она была, как ветер -
свободна и ничья -
и, маясь на рассвете,
бродила вдоль ручья.

И чей-то свет в окошке   
её к себе позвал,
как солнечной ладошкой.
А он её там ждал.

Черёмуха копною
в кувшине на столе,
икорница с икрою,
брют в старом хрустале. 

Кофейник источает
пьянящий аромат.
Тревога утихает.
А он безмерно рад.

Тепло и безопасно,
и двери без замков.
Всё было не напрасно,
и больше нет оков.

Не нужно больше птице
метаться и кружить.
Она его царица.
Он счастлив ей служить.

Чтоб кофе запах тонкий
и вазы все в цветах,
и шляпные картонки
теснились на шкафах.

Горячий чай с мороза
и пёрышком бельё.
Она любила розы.
А он любил её.

                11.04 2025