Здесь растёт сквозь слова трава.
Обесценивается речь,
Мне б на Сен Женевьев де Буа
Рядом с Галичем бы прилечь.
Не примазаться, боже ж мой!
Безымянным, лишь прочерком дат.
Я тут свой, я пришёл домой,
Здесь родные мои лежат.
Разметало моих родных
От Нью-Йорка до Колымы.
Разобраться в делах земных
Ни они не смогли, ни мы.
Здесь лежит не признав вины,
За рождение в своей стране,
Вся история той страны,
Где случилось родиться мне.
Там куражится злой паяц,
Там кружит сотни лет метель,
А история в тех краях,
Лишь кровавая карусель.
Над погостами синева
Без таможен и берегов.
И растёт сквозь слова трава…
Не останется даже слов.
Сен Женевьев де Буа
© Copyright: Владимир Мёбиус, 2025
Свидетельство о публикации №225041201940
Свидетельство о публикации №225041201940
Рецензии