Мастер без Маргариты. Записи разных лет. Минск, Ва

Может быть это было так, может иначе, но это всё правда. Увы.
Не берусь вас воспитывать или учить чему-то, однако замечу, что я давно потерял надежду, в то, что нас всех, да и весь Мир, в планетарном масштабе, ждёт что-то хорошее, нет, не хорошее, скажем так – терпимое. Не ждёт. А если и ждёт, то, как болбочут  с амвона  бородатые и , как правило, ограниченные попы, только Рай, или только Ад. Смешно. Грустно и тоскливо становится на душе от таких проповедей.
Вася жил в интернате для психиатрических хроников. Ничем особым Вася не был отличим от
бич – банды инвалидов с беспрерывными таблетками и уколами, с ужасающим режимом содержания, страдающими от собственного бессилия и постоянного кровотечения больных душ.  Носившими, после бани, одно и тоже бельё, кальсоны и костюмы в клеточку. Нет. Вру. Одним качеством, он всё-таки отличался от патологически звезданутых коллег. Он был молчун. Никто к нему особо не приставал, ни с кем он не хавал редкие, и как правило, однообразные передачи. Некому их было ему приносить хоть раз в месяц вкусно пожрать.  Некому было ему звонить, по стационарному городскому телефону, никто не интересовался его здоровьем, бывшим местом проживания, и вообще…Он, был человек без прошлого, перед которым, в смутном мареве липкого, вязкого как пластилин и непроницаемого, как туман над озером, в ранний час летнего последождевого, времени.
Время, в этом, забытом Богом и людьми, проклятом месте имело качество манной каши, которой, в основном и кормили эту вязкую, как слизь, и непригодную для самостоятельной жизни в социуме, группу не счастливых, дурно выглядевших и пахших, страдающих немыслимыми человеческими слабостями, начиная от постоянного, изнурительного онанизма, эскападами сцанья в матрас, или на пол. То, что пол в туалете был постоянно залит мочой, а унитаз загажен фекальными испражнениями, было просто совершенно естественным. Вспоминаю одного, неважно где и когда, бегающего по тоннелю плохо освещённого коридора, невменяемого чела, который носился от, закрытого решёткой окна, до отгороженного той-же решёткой, выхода в коридор с большой  и вонючей колбасой дерьма в руке…
Ну, ладно, я увлекся, итак. Дело было зимой.  Нашу толпу имбицилов, даунов и просто не излечимых отморозков, вывели погулять в огороженный железными кольями, террариум, ласково называемый, совершенно равнодушным к нашим внутренним проблемам медперсоналом, очень издевательски прекрасно – «дворик». Что это за место такое? О!  Словами не передашь, а воспоминания лезут, как пена из-под крышки бутылки с переболтанным газированным напитком «Буратино».
Вывели. Я вынес термос, разгрёб в беседке снег с деревянной скамьи, налил себе чаю в крышечку, отпил,
поставил на скамью и, закурив сигарету «Астра», стал фланировать вдоль забора, поверх коего было натянуто три ряда колючей проволоки.
Внезапно я услышал крики и, обернувшись увидел Васю, который став одной ногой на металлическую опору клетки, так, что другая нога, не имея опоры зависла в воздухе, вцепился обеими руками в провисшую под тяжестью его бренного тела линию «колючки» …
Выплюнув сигарету, я в три прыжка очутился под повисшим на проволоке Васей, и как раз вовремя. Вася уже разжал окровавленные руки и валился как раз в ту точку пространства, где я его и подхватил, под мат санитара.
Руки Васе перебинтовала дежурная медсестра, никакого резонанса, или особого внимания со стороны руководства нашего психоневрологического «Бухенвальда» не последовало, а Вася, как молчал, так и продолжил пребывать в молчании, пока его не перевели на старый корпус в другое острое отделение. Наши пути больше не пересекались и, вряд ли пересекутся в нашем, покрытым туманом забвения и безразличия к судьбам отдельных индивидуумов, Мира, где властвует что угодно, только не любовь ближнего к ближнему.
Слушаю дождь.

ПСИХИАТРИЧЕСКИЙ ЦИРК В РЕАЛЬНОСТИ. Автор Алексей Ляпин. Минск, 2004 год.
(из никогда не публиковавшегося).
 Он любил цирк, как факт.
Его врачебная специализация была
своего рода цирком.
Врач-психиатр, заведующий 18-тым отделением РНПЦ «Новинки», что
в Минске, столице Беларуси. Он, служил там уже 25 лет. И, на протяжении этого, весьма и весьма солидного срока, был не только зрителем, но и непосредственным
участником представлений «жёлтого дома».
Особенно В.В. Петрову-Навроцкому, а такую «двуликую» фамилию носил наш герой, удавался…
4. «Выход на бис».
В то время, когда распоследняя санитарка драит кафель в сортире «для белых» (для медперсонала),
Петров-Навроцкий стукал клавишами кабинетного компьютера. Но, вдруг, треньк-треньк, блямк-блямк…зазвонил
кабинетный телефон. Он поднял трубку: «- Слушаю…да, да, да…нет, ну, если вы так уверены…да, да…я
выхожу, готовьтесь…».
И, одёргивая белоснежный халатик,
с вышитым на нагрудном карманчике гербом английского закрытого клуба, сверкнув капельками цейсовских линз и, подмигнув своему отражению в стекле немецкой гравюры 18-ого века, висящей на стене кремового цвета, выбегал из кабинета.
Щелкнула отмычка двери, ведущей в 18-ое отделение, и, пролетев столик дежурной медсестры, врач уже стоял в проёме дверей первой палаты.
«Тихо, тихо…, зачем так громко?»- это он так реагировал на зазвучавшие голоса пациентов.
 «- И, по одному, пожалуйста…Слушаю вас… Нет. Нет. И, не просите. А не-то хуже будет. Только, на этот раз, не вам, а мне. До встречи …». И он, сделав «пару па» ножкой в кроссовке «Пума», и, пожав две-три волосатых, жёстких руки, на одной из которых палец был жёлт, а на
мизинце другой серебряный перстень, выбегал из коридора, щёлкнув отмычкой.
«- Чего изволите? Кофею?», -это к нему Светлана Валерьевна, кровосборщица, так и льнёт, словесно, а он ей, тем-же тоном: «- … с кровушкой и галопередолом? Не желаю!».
Валерьевна, обиженно поджав криво накрашенный рот, уходит мыть свои «мед-фритюрницы»; а Петров-Навроцкий, уже по мобильному, говорит очередную порцию «развесисто-сиропно-клюквенных : «-Хорошо…»))).
     Чегой-то я так, подробненько, о господине Петрове? А того, что многотерпеливый читатель, после работы, Петрова ждал:
5. «Бенефис».
Бенефис Петра Марципанова, душевнобольного инвалида «русско-турецко-афганских», и прочих войн, имеющего пожизненную пенсию в 150 евро, (иными деньгами), мать-старушку, и, принимфеченную, мобильно-дебильную дочуру Б; «поскудь» 1-ой степени.
Такую легенду врач разрабатывал пятнадцать лет. И, наконец вечером, желательно с пятницы на субботу, он приступал к «Бенефису».
6. В гастроном, что на Скорины 20, под мемориальной плитой какого-то «знатного перца» 60-ых годов 20-го века, вваливался обоссанный бомж, с дымящейся папиросой «Беломорканал» в зубах, и, с забористым, «литературно-матерным», слоганом. «- Водка, не селёдка, запаха нет, сестричка, взвесь полкило пойлы, ёбз…дынь её, во все места».
Как-то Петрова побил муж одной из продавщиц, но кандидатская уже лежала на его рабочем столе в папке из красной кожи с голубыми тесёмками, через три дня маячил отпуск в Греции, а к его зелёной «Вольво», у выезда со стоянки на Скарины, приклеилась фиолетовое малолитражное «Рено» со Светланой Валерьевной на водительском кресле. И, по сему, в этот вечер, вечер с пятницы на субботу, врач-психиатр, без пяти минут профессор психиатрии, и, по совместительству «бомж-экспериментатор», проведёт в ресторане «Гишпанский куток», если супруга доверит его Валерьевне, с обычною безразличною в таких случаях, фразой: «- На 25 сантиметров рукою под чулок залазь, а дальше табу». Но, это, господа, уже совсем другая история.
Минск. 1999 г.
Дневниковые записки 1995-97г.г.
Мозырь.
Наблюдаю за своим окном странную картину. Странную в своей ужасности. Там, на воздухе, в уголке внешней рамы, в самом углу волнообразно вздымался, под слабеньким ветерком, бредень паутины. В ней покачивалась куколка дохлой бабочки, которую обнял паук, да так и застыл в смертельном объятии. Вот и висит эта пара божиих тварей, принявших смертушку. И колышет её, лишь ветерок утренний.
Дневниковые записи 1995-97.
Мозырь. Советская 138.
«Память Листа». Записи из дневни-
ков 1997-2008 г.г. Беларусь, Минск,
Петра Глебки 82.
Завершение «ЛИНИИ ДЫМА».
Именно. Этапа.
Поскольку этот мой путь начинался в 1989-ом году. Тогда я почти три года прожил в Минске (мной и группой мультипликаторов, (Андрея Майорова и др.) были расписаны стены подъезда 5-ти этажки на улице Красногвардейской). И в конце лета 1989 году мною был получен ключ от квариры 46, на пятом этаже Сталинки по адресу Карла Маркса 25. (Комсомольская 29.). А в начале преснопамятного 89-ого мною была создана та, проклятая «Анафема», канувшая в лету.
С 1995 по 2001 мною была выполнена серия графических работ, опубликованная в тогдашних белорусских СМИ.
(1999-2007 «Линия Дыма».).
С 2006 по 2008 было записано четыре CD-альбома авторских песен и поэзии.
«Кавалачак Сонца»;
«Образ жизни»;
«Открытый Космос»;
«О чём ты умолчал».
И, наконец, весна 2008.
Появление (благодаря Мише Балабанчику, Царствия Ему Небесного) сайта в сети.
Переписка с московским классиком нонкомформизма  А.Брусиловским, жившем на тот момент в Германии.
Созревшее решение прекратить глотать дым андеграунда. И, выпрямив горбатую спину, попытаться прожить ещё лет 30.
(хотя бы))). Активной творческой жизни. Учитывая опыт этих 20-ти лет, 15 из которых были выкинуты в мусорную корзину. (Они остались на свалках времени, непонятно где и неведомо у кого. (((((((((((((((((((.
Вот, уже 3 года, как я не нарисовал ничего стоящего. Последняя моя работа, пастель «Кот в клетку» висит над компьютером, блестит стеклышком и зеленеет крашеной рамкой. Мои трёхугольные бутылки, «Птица Феникс», тоже заняли достойные места моей небольшой комнатки на Петра Глебки. Комнате с видом на стену соседнего дома. Комната с окном в
стену. Прямо тема для художественно-психологического эссе – «Комната с окном в стену».
« Впрочем, ну её, эту психологию!»
Пусть она обслуживает нуждающихся. Их, у нас, становится всё больше и больше.
К чему-бы  это? Отвечу. Это всё эпоха ПОСТФРЭЙДИЗМА». (зачёркнуто).
О том, как мечется творческая лич-
ность, упираясь лбом в стену
непонимания. Так чем-же сосредоточена философия андеграунда? Я думаю, что в конфликте художника со средой обитания. Он, либо отражает
свой конфликт с реальностью,
либо пишет такие картины, с помощью которых можно войти в
другой, более совершенный мир.
Он предполагает, что тот мир, который он создаёт уникален, аутентичен и дееспособен. (От комментариев воздержусь). Хотя до него уже было пару тысяч художников, которые даже не представляли себе такого места в искусстве. Даже не стремились к
такому месту, а спокойно и скрупулёзна писали пейзажи и натюрморты, а также людей, как под копирку. Личность автора в этих бесконечных «художественных сериалах
отсутствовала напрочь.
  И, только те из них, кто нашёл свою тему, свою 
стилистику, свою гармонию – остались в истории искусства.
Вот, сейчас я подошёл к темам:
ИМЯ. ПАМЯТЬ. ВЕЧНОСТЬ. (о которых, как о «святых коровах», принято разглагольствовать в эстетских кругах). - (зачёркнуто).
Так, что-же из этих трёх китов яв-
ляется стимулятором деятельности художника???
Ради чего он берёт в руки карандаш или кисть, и работает в поте лица своего?
Я осознанно опустил слово «деньги», как низкое и самое заурядное желание «подороже
продаться». Хотя, кто из художников обошёл эту тему?
Да никто!
Несчастный Ван Гог страдал, переживал и сходил с ума, создавая произведения, которые никто не
хотел покупать. И, что?
Он погиб в безызвестности
 и бесславии.


 Понадобился достаточно
длинный и тернистый путь развития искусства, приведший, наконец, к пониманию его творчества. И, тем не менее, истинных последователей у
Ван Гога - единицы. Единицы, которых никто не знает и вряд ли
узнает…
Вот. Такой экскурс от себя, к Ван Гогу и далее, я сотворил.
13.01.2024. Суббота.
Хорошая музыка – великое дело.
Внимай, пока душа не затвердела.
Пока сердце не в пятках, -
Играй с Богом в прятки.

Он тебя ищет, а тебе по барабану;
Ты припал губами к водопроводному крану,
И никак не можешь напиться.
Чтожь?, такая судьба.

Где ты, Солнца тепло?
Где ты, Божия Мать?
Я, в могиле давно, но –
Уже не хочется умирать.

Ох, болят кости, слепнут глаза;
Ну и что? Кто сказал, что жить легко? Хотя, в старой школе –
Нас готовили к Счастью…

Что? Боже, тумблер заело?
Что, Боже? Тормоза отказали?
Это я, про себя;
Я сплю на Смоленском ж.д. вокзале…

Меня будит милицейский патруль.
- Дед, поднимайся, спасайся от пуль,
Или лучше, - купи билет,
Да поезжай, привет …
Память. Это наш опыт.
Четыре часа утра.
Где-то гремят поезда,
Кто-то едет на юг…
Вдруг…
Где-то мама-одна,
Спит и ей кажется, что-
Сын, такая балда
Достиг дна.

Да. Я достиг и сижу
В раковине из слёз
В ржавом тазу любви
К изменению поз.

То я-поэт, то …овно
То художник Рембранд
То, как лодка, на дно…
То, просир…ю талант…

Ночь, ох так хочется – встать!!!!!!!!!!!!!!!
Выйти, вызвать такси
И, навсегда уе…ать
Из этой, б…ядской глуши.

Минск. Дражня. 18 февраля. 2024 г. От Р.Х.

«Мастер без Маргариты». Книга Алексея Иного (Ляпина),
писанная им с черновиков и чудом сохранившихся тетрадей,
блокнотов и просто листов с текстами тридцатилетней давности.
Я сделал глоток чёрного кофе. Он был остывшим, но достаточно терпким и приятным на вкус. Потом встал с кровати, шагнул к окну. И застыл, стоя, глядя в окно.
Чиркнув зажигалкой, - закурил сигарету «Астра», предварительно
 вставив её в деревянный, старенький мундштук.
И побежали мои мысли по извилинам и перипетиям моей хромой судьбы, загрохотали трэйлером, перевозящим из Минска куда-нибудь в Варшаву или
Амстердам, контрабанду моих
жизненных впечатлений, наблюдений и выводов,
писанных с единственной целью –
«взять и убить эту ночь», как пел
Цой.
Ночь, составленную из буковок, знаков препинания и слов, соединённых между собой
синтаксисом «великого и могучего» русского языка.
Сел за стол. Зажёг настольную лампу, загоревшуюся белою,
энергосберегающую, китайскою
лампадою…Сел и затих.
Краем глаза я наблюдал стоящую
На столе чашку с кофе, лежащую рядом ложку и моток туалетной
бумаги, стоящий, как стоял у чёрного входа в советский гастроном моего детства, огромный рулон обёрточной, серой, технической бумаги, для заворачивания в эту бумагу кирпичиков сливочного масла или скручивания кульков для конфет,
продающихся, в те далёкие времена, преимущественно на развес.
 Да кто я такой, чтобы вот так, неожиданно, среди ночи проснувшись в темноте, после убийственной дозы снотворных
таблеток, замахнуться на замысел
«посильнее «Фауста», Гёте»?
…
Глава №1. – «ГОСПОДЬ».
Ласковый и Милосердный – (???),
спасибо Тебе за то, что, существуя
с незапамятных времён мироздания, мироздания собственного авторства, сотворил Мир во всём «великолепии и совершенстве», и, 13 мая 1966 года, в СССР, в Гомельской области, городке со странным названием Мозырь, поместил в нём меня, человека в общем-то лишнего, с самого начала бытия в твоём Мире.
Подкатило внизу живота.
Я встал со стула, осторожно и ласково щёлкнул замком дверной
ручки, сделал шаг в темноту коридора, и, повернув на право,
сделав ещё полшага, завис
над белеющем в темноте
овалом писуара. Помочившись в него, я возвратился обратно в комнату и, закончив это пошлое и безвкусное описание откровенной
чепухи, резко встал из-за стола, выключив настольную лампу.
Встал, и погрузился в созерцание
Неба за окном…
Оно текло сквозь решётку.
Полная Луна исчезла. Ночь совершала движение из «кирпичей облаков»-(В.Цой), дыша сентябрьским, сырым и терпким, чуть горьковатым на вкус, воздухом предстоящей зимы и наступающего, как ободряющий прохладный душ на голову,
после жаркого и утомительного дня, - праздником Рождества Христова…
Луна потихонечку скрывалась в мареве плотных, тёмно-фиолетовых облаков.
на холсте неба, штрихом кисти, обмакнутой в белила…
Звонкий треск ночной цикады
Проникал в мои ушные раковины
и щекотал мои барабанные
перепонки. Скоро рассвет.
Крышка от термоса, наполовину
заполненная мёртвыми чайными нифелями напомнила мне всю мою
предыдущую жизнь. Зачем это всё?
Я устал пересматривать в памяти
порванные, частично затёртые, или невосстановимо смытые лекарствами, киноплёнки своих воспоминаний…
Взгляд уткнулся в икону Спасителя Мира, день рождения которого мы будем отмечать в своём доме-интернате, месте, которое напоминало среднее арифметическое между тюрьмой,
больницей и монастырём. Месте
для увечных, покалеченных
роковыми перипетиями жизни, болящих душ, пчелиный рой
которых угнездился в Партизанском районе города Минска, на улице героя войны
Ваупшасова…
Мы тоже герои, своих войн, своих больных душ с этим долбанным миром, познавшие во всей своей полноте силу клейма, вечного тавро диагноза, которыми украсила наши лбы, и, страдающие от уколов ягодицы, бездушная, издевательская, не щадящая всего умного, красивого и доброго, что в нас ещё оставалось до болезни, психиатрическая машина.
Глава №2. «Больница раненых птиц».
Новый год и рождество я встречал в больнице. Там я старался быть полезным. Мыл полы, убирал со столов посуду, подметал пол, относил баки с пищей в подвал,
чтобы лифтом их подняли к нам на этаж №6, катал тачку с баками по длинному подвальному коридору.
И вот знаменательно то, что я опять стал пробовать корябать бумагу. В общем стал заниматься творчеством в разумных пределах конечно. Работу, режим и лекарства никто отменить не мог, будь он сам: - Господь Бог.
Получалось конечно не бог весть,
Но «на безрыбье – и рыбу- раком».
Я думаю, вам будет интересно, что пишет человек, находящийся на лечении душевных недугов. Вот я и начну потихоньку.
   « Бог, есть любовь… к деньгам». Современный бог. Уж ни в коем случае не ветхозаветный, а уж тем более – не евангельский.
Актуальный такой.
Итак: - « Современный Бог, есть любовь к деньгам. Бог любит всё и всех. Торговлю, бизнес, базары, продмаги и прочие «бордели», в которых, и для посещение которых, необходимо бабло.
Ведь Бог есть любовь, к деньгам.
Храмы и супермаркеты, а также рестораны и закусочные, превратились в равноценное, постоянное, многочасовое обслуживание паломников по «святым местам». Родина стала убийцей своих детей. Матери рожают, чтобы ребёнок оказался смытым в унитазе жизни. Отцам наплевать на всё, кроме собственной дубовой задницы, чрева и зимней рыбалки…».

Лампа на потолке
Туманность Андромеды
На зелёной стене
Нары, подушка,
Тапки под нарами
За дверями жёлтый коридор
По которому ходят парами
Люди в клетчатом
С глазами потухшими
Лупят зенки в телик сетчатый
И жуют, жуют, жуют, жуют
Навины протухшие.

Сигареты уже не вставляют
От таблеток болит голова
Дайте, дайте-же мне глоток чаю
Чтоб успокоить слона
Дайте, дайте-же мне глоток кофе
Умираю, болею, лечусь…
На могилке –
На поминках –
Мой ласковый блюз.
…
Врач – психиатр предложил вояж
Доставить двух, в колясках,
На шестой этаж.
Оба – курящие
Криком кричащие
Оба – не спящие
Вещие – вящие…

Первый кричал
Что служил в ЦАХАЛ
И отправлял остальных в анал…
Второй что-то нёс
Про дом и про снос
Что продал коттедж
И устроил мятеж…

А мы все – обслуга
Для этого юга
Для этой больницы
Для раненых птиц.

Минск. Новинки, 16.12.2023-
Дражня. 25.02.2024.

Глава №3. «Яблоневый король –
производитель лошадей».
Эту фразу я услышал от одного человека, когда лежал зимой в Новинках, в РНПЦ. Что она значит,
Я до сих пор не понимаю, я просто продолжаю делится с вами стихами и записями из своего
больничного блокнота:
«Наступил новый 2024 год. Вот, пожалуйте, господа «невменяемые». Милости просим.
Когда зимою
Под Новый Год
Салат оливье
Забивает рот
И ломоть хлеба
Желательно свеж
И телевизор – икона невежд
Открою книгу в сто-первый раз
Зажму кулаком я правый глаз
А в левом, своём, найду бревно
Чёрт, с Новым Годом
Вперёд…
В …овно!!!

В среду в отделении банный день.
Я поменял бельё, постриг ногти,
Выполнил обязанности по доставке бачков. Устал. Дождавшись отбоя открыл блокнот, лёжа на кровати, записал свои, непонятно откуда приходящие рифмы: -
Одев на башку зимней шапки шлем
Лежу я волом больным совсем
Сегодня ночь топтал меня бес
И в бровь, и в глаз, пока я не исчез
Не растворился, как птица Руфь
И превратился в кроватный пуф
Лежу, пушистый, больной совсем
В пижаме чистой я в банный день
Сегодня в нашем убогом углу
День омовенья…беру метлу
И улетаю бабой-ягой
Туда, где бриз и морской прибой
И там, на пляже, я встречусь с Ним
Эй, ты! Ты – даже не херувим!
Ни «Хайм», ни «на хер!»
Ни «хер с тобой!»
Ты, там, где …ляди да мордобой
Тебя от…издят и выбросят вон
Ну, чтожь? Я – гвозди
Забью в твой трон
Приду и выбью тебе правый глаз!
А то, что осталось, спущу в унитаз…

Вот читаю я эту херь, и пытаюсь понять, что за бес водил моей рукой? Озлобление на всех и вся.
Но. Причины для этого были.
Уж ты, дорогой читатель, поверь,
Были причины.

Жрать охота
Курить охота
Выпить охота
Ничего нет
Морду жмота
Совесть жмота
Можно засунуть в пистолет
В небе чёрном хрен печёный
Да одинокая звезда
На остановке старый ворон
Тащит из мусорки калача
Ты не думай, что люблю я
Когда смерть побеждает жизнь
Ах, скорей-бы скрыться в дебри
Где есть баба, да миска борща
В пасти, конечно,- вкус черешни
Я извечно – полный ноль
Вечен – встречен,
Сумеречен, конечен
Чай,
Сигареты
И алкоголь.
«-Жестокий мир! Жестокие сердца»,- это, кажется, Гамлет
Говорит. Не знаю, как Гамлет, а я –
Живу дальше. Чего и тебе, читатель, желаю.

Мир невозможно победить
Даже если себя убеждаешь
В обратном.
Только его можно полюбить
Сделав себя просто понятым
Сделав себя просто с нуля
Из ничего, из капли неба
Ну, а потом эту каплю отдать
Детям своим – крошечкам хлеба
Птицам своим подставить ладонь
Пусть поклюют твоё лето
Вспомнишь зимой
Как чист небосклон
Солнцем земным
За краешком где-то
Канет зима и канет весна
Лето и осень
И вновь будет Небо
Только теперь надежда одна,
Что всё – бесконечно
И песня не спета.
Дражня. 26.02.2024.

Сегодня серая и сырая погода.
Накрапывает дождик. Примерно
15-20 капель в минуту. Я опять открываю свой «больничный блокнот» и пытаюсь отыскать в нём свой вчерашний день. Знаете,
иногда получается.
В больнице я, в основном, пытался писать, уединяясь ночью в туалете.
Там, у окна, в крайней кабинке, я нашёл себе временное прибежище:
Я захожу в свой стерильный
Кабинет – туалет
Сейчас – я тут:
И нигде меня нет
А завтра меня унесёт состав
В какой-нибудь Мозырь
Где есть устав
Где есть устав –
Я запрусь в купе
И стану веной в своей руке
И стану пулей,
Летящей в цель…
Ах, как мне нравится канитель
Хлопушки, петарды и мишура

Сегодня – праздник моего вчера.
…
Глядя на всё
Что происходит вокруг
Видя, как загибается друг
Зная за что ненавидят волков
Чувствуя запах железных оков
Когда понимаешь, что бесполезно
С этим миром бодаться
Остаётся одно –
Разучиться смеяться
Вот и закончился блокнот. Лечился я полтора месяца. Вернувшись в интернат опять принялся за
живопись. Когда писать картины было невозможно (закрыта мастерская, нет арт-терапевта), я стал заниматься графикой. И всё устаканилось. Пока. А сколько продлится это «пока» - одному Богу
известно.               
Дражня 27.02. 2024.

ПОЧЕМУ Я ЗДЕСЬ???
Минск. Семашко 6,
ГУ ПНИ 4.
2021 г.

Сажусь за казённый стол. Ставлю в
Своём андроиде интернет-радиостанцию «Solo Piano Radio»…
Пишу. Что? Не знаю.
Есть две-три мысли. И те больные.
Ничего. Бодрячком. Я уже привык.
Вообще вам должно быть известно,
Что необходимо «фильтровать базар», говорить на русском языке
и спокойно, без эмоций, соплей,
словоблудия, пытаться кому-то,
что-то поведать. И это только в
том случае, что этот «кто-то»
нуждается в том, чтобы вас
выслушать или прочитать.
А так … это всё просто не
имеет смысла. Вот. Написал
мне друг по «Вайберу» :
«Всё имеет смысл». (???), а вы
меня убейте, четвертуйте,
ударьте по моей больной
голове лопатой и закопайте на свалке под мусорным контейнером,
но. Далеко не всё имеет смысл.
Скажем то, что меня держат в цепях,
в клетке, в каземате, в монастыре,
тюрьме и проч., только потому,
что существует диагноз и некий «свод правил», - «Не навреди себе».
Я – не самоубийца, не опасен для
общества, не являюсь слабоумным
или немощным человеком, способен найти общий язык, как
сам с собой, так и с окружающими
меня людьми.
Так чём-же причина тотальной
изоляции от   элементарной
возможности ПРОСТО ЖИТЬ ТАК, КАК Я СЧИТАЮ НУЖНЫМ, получать радость от жизни, работать над собой и над своими произведениями и быть полезным
МИРУ???
Нашёл стишок, в котором сам себе и
ответил:
Господи, спаси и помилуй!
Милый, милый, милый, милый…
Господи, я слышу тебя…
Там, за окном воля твоя
Льётся дождём и падает снегом
Больше полвека я занят бегом
Бегом кроссом, бегом трусцой
Мы бежим вместе,
Я с Тобой…
Ты меня тащишь за руку
Наручником на запястье…
…
Может здесь ответ? Как-бы то
Ни было Господу видней.
В любом случае.
Зима. 2021-2022 г.г.

Звучит прекрасная музыка.
В ней есть тайна.
Вот, вы замечали подобное?
Во всем прекрасном есть тайна.
А каково эту тайну постичь,
вы не задумывались?
А в чём она заключается?
Каково её происхождение?
Вот. Назадавал себе вопросиков.
Вообще зачем оно, ИСКУССТВО?
В чём оно заключается?
В магическом чередовании звуков,
красок, линий? Или в нечто большем?
Попробую порассуждать.
Любое искусство ЕСТЬ ОПЫТ.
Именно. Собственным опытом проживания жизни в этом подлунном мире делится с нами автор. И. Не только в подлунном.
Он погружает нас в космические бездны собственной души, прокладывает нам дорожки в собственном сознании и осознании Мира. Как окружающего, так и невидимого.
Скрытого, сокровенного, тайного.
И. О чудо! Щёлк, и вспыхивает лампочка света в тайных секторах нашего чувствования непостижимого, неуловимого, какого-то отчасти эфемерного понимания, схожего с нашими детскими впечатлениями от первой влюблённости, запаха летнего зелёного луга, переживания полётов в сновидениях.
Рождается отклик в нашей душе, в нашем понятии о прекрасном.
Этот отклик, в свою очередь, даёт нам НАДЕЖДУ, которая помогает нам выжить и жить дальше, грея в нас любовь к тому, что невозможно уложить в прокрустово ложе человеческих понятий, описать, сформулировать – ЛЮБОВЬ К ИСКУССТВУ. Эта любовь вне времени. И чем больше я живу на этом свете, тем эта тяга к искусству сильнее и сильнее. Хотя самого искусства, в моей теперешней жизни, всё меньше, меньше и меньше.

Я пью остывший кофе
Слушаю Майлса Дэвиса
Барабанчик, аплодисменты…
Музыка лечит
Поднимает, вытаскивает
Из небытия
Басы-миры
Моей, протёртой жизнью шкуры
Пробую описать миг
Смысл?
Просто так.
Минск. Дражня. 24.03.2024.

Вечер. Вечер дня и вечер моей души. Горек чай, как моя больная совесть. Пересматривал «Солярис» Тарковского. Там психологу Кельвину является Её Величество Совесть, в образе давно погибшей жены. Первичная реакция – уничтожить, забыть нельзя, так хоть не видеть. Не осязать, не разговаривать. Ему кажется, что он сходит с ума. Он говорит об этом Снауту, своему космическому напарнику. На что Снаут замечает:
«- Сойти с ума? Это же ничего…Это было бы избавленьем…»
НЕТ ДОРОГИЕ КОСМОНАВТЫ, это только начало пути.  Моя совесть, периодически тревожит и бередит остатки моей больной души. Именно через память о поступках, событиях, встречах и расставаниях моей жизни. МОЁ РОЖДЕНИЕ БЫЛО ОДНОЙ БОЛЬШОЙ ОШИБКОЙ. Хотя, бывали мгновения, когда я был радостен. Я их все помню. Да, да. Именно. Радостен. Счастлив я вообще был только тогда, когда просто жил, не задумываясь о том, что это было счастье. Это понимание приходило намного позже.  Понимание, что это было счастье. Горек чай, счастье тоже может быть горьким. Особенно тогда, когда проходит. Вместе с жизнью. За счастье мы платим жизнью. А как же творчество?
А творчество, это единственное, ради чего стоит жить. И ВЫЖИТЬ.
Чего и Вам желаю.

Дымоподобно возникает мысль
Так, мимоходом вытесняя жизнь
Чуть перелётно, словно клин
Вбитый наклонно в неба синь
С медленным криком
Вторичного рта
Вспыхнувшим бликом
По капле вода, чуть стекает
И пахнет пОтом
Замедленным хОдом
Освободившись из головы;
Где совершенство станет уродом
Со временем, увы…
Итак, век двадцатый от Рождества
Христова, 1994 год. Город Мозырь.

Попытка быть поэтом. Куча исчёрканных буковками листиков,
Графика, прозябание, война с Миром. 1994-97 годы создания графических изображений, которые до сих пор питают моё художественное творчество.
…
Ты зажгла сигарету
А потом и меня
Ты была не одета
И была холодна
…
Я пытался обнять
Златокудрую #лять
А она мне в лицо
Обручальным кольцом
…
Ты заблудилась в белых простынях
Ты закупила тьму ночных рубах
Ты так хотела стать его женой
Он вышел от тебя уйдя в запой…
…
С голубого двора
Ты маленькой девочкой
Шлёшь мне письмо
Ты сестра того дня
За которым верёвочкой
Вьётся вчера…
…
Я курить не перестану
Я зажгу и снова встану
Папиросой затянусь
И дымком заткнусь
…
Я слышу звук невидимой планеты
Она вращается где-то
В леденящей черноте небес
Ей всё равно, что Он воскрес
Она вращалась до него
И будет после нас
Хоть свет её давным-давно
Угас лучом, коснувшись глаз.

Четыре утра. Комната, лампа, комп., конфеты «Цитрон», с крепкозаваренным «Канди» - из термоса, заваренного с вечера.
Перебирал тетради со стишатами. Переносил их в комп. «Нетленка»(!!!) итить твою в плеш))) #бать мой лысый череп))).
Сегодня единственный четверг недели, когда можно будет целый день поработать в мастерской у Татьяны Бирули, арт-терапевта нашего интерната. Меня ждёт чистый холст 50#70.

Холст получился. Назывался «Одиночное плавание». Потом, может быть, удастся выставить в ЖЖ. А пока серия портретов. Проснулся в пять утра и стал перебирать рукописи. Стихи, обрывки и обрезки начиная с 2000 года и заканчивая 2008-ым. Милые такие «Обрубки и обрезки.» Так, когда-то, живя в Мозыре я планировал издать книжку.

Я шёл за макаронами в гастроном
И, вместо макарон, я вышел с вином
Ко мне подошёл человек в кепке
Мы сели под деревом…
А птицы – загалдели
На ветке.

Всё, «таварышы». Продолжения нет. Пойду выкурю сигареточку, отхлебнув глоточек «Якобса», а потом продолжу.

Он сидел на стуле и тупо смотрел в стол. Внезапно к нему подошла мысль. Мысль была голая, накрашенная и вызывающе красивая.
Он хотел прогнать её, но она была очень навязчива и бесстыдна, вызывающе сексуальна и всепроникающе прямолинейна.
Он взял ручку, лист бумаги, и, закурив папиросу, начал писать:
«Когда он закончил, он не стал ставить точку, а поставил вопрос.
Получилось! Он задавал себе вопрос – зачем? Зачем приходит мысль? За сексом со мной? Допустим. Но. Какой «секс» может быть у меня с листом бумаги и ручкой? Только у ручки с листом бумаги может быть какое-то ПОДОБИЕ СЕКСА. Зачем небо синее, а трава зелёная – это он мог понять. Но зачем мысль голая, навязчивая и накрашенно-сексуальная, ОН ПОНЯТЬ НЕ МОГ!))))) Он мог только написать.»
… … …
Потом – взятие Бастилии и гильотина
Отрубание голов стоит доллар с полтиной
Кроме того - совершенно бесплатно (!!!)
Каждому после гильотины – шоколадка.
Вот. Такая в нашем цирке программа
В подвале у нас стоит пилорама
На которой вы можете «косить бабло»,
Одевшись в японское кимоно
Вообразив себя «УРОДОМ ИЗ УРОДОВ»
Владельцем банков и теплоходов
В подарочном наборе ГЕРОИН И ГАШИШ,
Полёт на Луну и экскурсия в Париж
Но, это уже так – утешительный приз
Итак – «ЦИРК УРОДОВ», «- Брависсимо! Бис!!!»

Занавес.

ПИСЬМО БОГУ.

Здравствуй, Бог.
Спасибо тебе за то, что автомобильная сигнализация,
нелепо воющая за окном, стихла.
Пока я благодарил тебя за тишину, она вновь заработала.
Спасибо тебе и за это.
Спасибо тебе за то, что ты есть. Я знаю и об этом,
ведь «не знание – не освобождает от ответственности» за то, что ты есть.
Прости, что осмеливаюсь писать Тебе, ведь достаточно просто подумать о Тебе, как ты оказываешься рядом.
Ты – такой Бесконечный, а молитвы мои так скудны и непостоянны, а я сам – так слаб и ничтожен, так самолюбив и амбициозен, так «прозорливо слеп» и «острослухо глух», как приснопамятная автомобильная сигнализация, которая считает себя, только себя – центром Мироздания, сбрасывая тебя со счёта.
Прости, но сейчас залаяла собака, застонал сосед за стеной, а над потолком моей комнаты послышался звук шагов…
Прости, но потолок – это моё небо, и мне плохо, когда по небу кто-то ходит. Соседей у меня нет, а собак в окрестностях давно изничтожили…
Я знаю, что ты живёшь надомной, во мне и вне меня.
Ты – это всё, что у меня осталось.
Ты – это много, а значит – много осталось.
А, ведь ты – бесконечен.
Так зачем мне бесконечно много, когда ничего нет.
Завтра ты опять воскреснешь.
И, надеюсь, будешь воскресать и тогда, когда меня не станет.
А ведь меня – уже не стало.
Но ведь я почему-то жив.
Наверное, только благодаря Тебе.
Славься Во Веки Веков, как на Небеси, и на Земли.
Будь Счастлив, а мне, увы – не дано.
Прошу тебя только об одном.
Ведь тебе лучше знать об этом,
Что мне надо.
Смилуйся надо мной.
Защити и помилуй моих друзей и родных, близких и далёких,
Ведомых и неведомых, врагов тоже утешь.
Аминь.

4.05. 2024. Минск, Дражня.

 


МОЙ ЛИЧНЫЙ РЕЙТИНГ ФИЛЬМОВ О ВОЙНЕ.
1. А зори здесь тихие. Реж. Ростоцкий.
2. Аты-баты шли солдаты. Реж. Леонид Быков.
3. Они сражались Родину. Реж. Бондарчук.
4. В бой идут одни старики. Реж. Леонид Быков.
5. Проверка на дорогах. Реж. Ю. Герман.
Этот рейтинг я составил произвольно.
Принцип такой, я бы назвал «рейтингом достоверности»
психологического воздействия на зрителя.
Сюда включены параметры достоверности сьёмок,
психология хватания зрителя за самое его нутро
по принципу сопереживания персонажу,
достоверность кадра, музыка и операторская работа.
И ещё очень важный фактор. КИНО, КАК ИСКУССТВО.
Первые два фильма поставлены по прозе выдающегося
писателя-фронтовика Бориса Васильева. Его прозу
мне посоветовала почитать моя мама ещё когда мне было лет 14 -15. Особенно меня потрясла повесть Васильева – «Завтра была война», по ней(повести)гораздо позже, поставил фильм Валентин Пичул, режиссёр «Маленькой Веры». «А зори здесь тихие.» я увидел лет в 8, и, помню вышел из темноты кинотеатра, испытав очень
сильное душевное потрясение. Катарсис.
С тех самых пор я отношусь к кино, только по принципу –
«чем сильнее тронуло», «взяло за душу» и «вывернуло на изнанку». Я – не критик. Писать статью не умею.
Советую моим читателям пересмотреть эти фильмы.
Самое врем. Наступает 9 мая. День Великой Победы.
День память жертв нацизма. Даже, если вы не так сентиментальны, как ваш покорный слуга. (а я плачу по пять раз за каждый перечисленный фильм), просто погрустите, просто познакомьтесь с Этими Великими Картинами о Великих Людях,
Нашими дедами и прадедами. С ДНЁМ ПОБЕДЫ.
Человечности, Мира и Любви НАМ ВСЕМ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


ВЫСТАВКА «ОКО КВАДРАТА». Минск 2014. ГУ ПНИ №3. Выготского 16. Отделение совместного проживания.
Куратор Усик Алла Владимировна, Автор концепции-
Алексей Валентинович Ляпин, художник-аутсайдер.
Арт-консультант Андрей Якубов.





Концепция выставки:

 «ВЗГЛЯД КВАДРАТА». ДВП, нитроэмаль, маркеры.

« Я - Алексей Валентинович Ляпин (13 мая 1966 г.р.), хотел показать,
что ЭТО (искусство - взгляд) на нас, как-бы из души андерграунда,

из самого сердца РУССКОГО АВАНГАРДА, 20-30 годов прошлого века.

Казимир Малевич, просто создал и запатентовал модуль,
а я, просто отразил в работах свои духовные, религиозные
и цветово-пластические откровения, на ходу, от интуиции, изобретая
пластику, сюжет и колорит своего, глубоко авторского взгляда на то,
что-же такое является искусством, а что профанацией».

А теперь, детали. Вентиляция в интернатовском нужнике имеет форму квадрата, стены нужника, выложены квадратной керамической плиткой. Я работал по ночам.
И, заходил в туалет «нарушить режим проживания». О том, что я, негласно курил, в туалете знали все. Но. У меня был куратор, а я,
На тот момент сотрудничал с Андреем Якубовым, который, всячески
Пытался ВМЕШАТЬСЯ В ТВОРЧЕСКИЙ ПРОЦЕСС, читая мне как мантры.
«- Никаких котиков и собачек. Никаких квадратов и крестов. В Бога сейчас никто не верит, и никаких голых девочек, рисуй голеньких мальчиков…» А? Каково? Каков замАх?. С…ал я на его проповеди с высокой башни. А он, внезапно появившись после закрытия выставки купил у меня три работки, по 20 долларов. Двух ангелов, и «Прикуривающего патрон». Все работы отсняты на камеру Дмитрием Русаком. Дима был гостем выставки, и через год снимет
документальную картину «Liap», о моём «творческом блиндаже», на Выготского 16. Фильм давно есть на ЮТУБЕ. А всё моё творчество, открывается если прогуглить ЛЯП-ИН-АРТ.
Все это происходило за год до появления в моей жизни алчной семейки Гузбандов. Они так грамотно обработали моё художественное пространство, что я остался один, со сломанной ногой, на закрытом отделении. А 280 моих картин
Сейчас находятся непонятно где, и непонятно у кого. Об этом я ещё помяну не раз. Дело в том, что моя память, измученная токами, сульфазином, галопередолом и энкаратом , даёт очень сильные сбои.
И я могу что-то написать, только посмотрев на фото из своего архива.
Итак, 5 утра. Надо идти «релаксировать». Через неделю мне исполнится 58 лет. Это большой срок. 11 лет со дня выставки «ОКО КВАДРАТА» и 13 лет моего пребывания в богадельнях.
С наступающим 9 мая, и порой отпусков. Успехов, счастья и процветание всему славянскому миру, и Планете Земля
Аминь.

ФАБУЛА МИРА
Я срывал хвосты ракетам,
Я прикуривал патроны-
Кто-ты? Как-ты? С кем -ты? Где-ты?
Я вгрызался в апельсины

Я – индеец Гойко-Митич
Я – больной, несчастный Гитлер
На экране кинотеатра
Я смотрю печальный триллер

Я - последний гладиатор
Я - обычный терминатор
Я - привычно-недоступен
Я - угнал с завода трактор

Где ты, Альфа-Ориона?
Где Москва-Кассиопея?
Наконец - несчастный Фобос?
Только – стены каземата
Лишь дымит убогий глобус

Рас последняя блондинка
Раздвигает ноги с матом
И последнюю грудинку
Отдаёт сожрать солдатам

Всё, пипец!!!  Довоевались
Вместо церкви - склад ракетный
Бедный поп благословляет
Живописца Тинторетто

Таллер-доллар
Рубль и гривна
Раздирая Мир на части
Подрались из-за повидла

Я, конечно, не Керенский
Я, рисую по японскИ
Я приеду в Таллин нудный
Изъясняться по-эстонски

Слева – доллар
Справа-евро
А у нас - сплошное мясо
Прокричу я вам идею –
«- Запивайте мясо – квасом!»

Ты - Земля моя родная
Будь вовек благословенна
Назовём – ДЕВЯТО-МАИ
Всех людей
Во Всей Вселенной.

9.05. 2024. Беларусь, Минск, Дражня.
Поэт – Алексей Иной.

САМОУБИЙЦА

Я сделал открытие
Крана, и двинулся…
Вслед за водой

Зачем ты – дебил полупьяный
Пытаешься кончить с собой?

Я – знаю,
Что ты не боишься
Патронов, дождя и среды
И – слышимость – тише…
И – кровью проходит
По венам твоим…

Я СЛЫШУ ШУМ ДАЛЁКИХ ПОЕЗДОВ.

Я слышу шум далёких поездов
Я вижу свет вечерних фонарей
Из космоса – на Землю – переезд
Взорвал гранатой
Что в душе моей

Лью в термос- кипяток, зажарив чай
И лампы свет направив в темноту
Я вижу, дорогая, твой портрет –
Пустая пачка, сигарет а  ТУ

О том, что ТУ-140 и четыре
Я понял лишь тогда,
 когда взлетал
И пешку двинувши с Е - два, на Е - четыре
Я в пропасть бросился
И там пропал

И ныне, присно…
И, наверное, на веки
Я веки разомкну
В свой смертный час
И я увижу солнечные реки
И я Христа узрею среди нас…

Он тихо спросит:
«-Слепнешь? Глохнешь? Жаждешь?» -
И я – отвечу, вывернув нутро:
« - Прости, Мой Бог,
Я просто автор,
Убогий, старый автор
Этих строк».

Алексей Иной.
9.05.2024.
Минск. Дражня.


С полными ртами блевотины
Двигались две идиотины
С калом в душЕ,
Дулей в штанах…
Ах, господа, дело – швах!
Дело такое, такое дело
А мы – вперёд и с песней,
Смело!
Мозырь. 1991.

В НОЧНОМ ПОЕЗДЕ
Я вижу, во сне, дальний космос
Я вижу, во  сне, своих женщин
Я вижу, во сне, своих предков
Из мира иного…
Тут – свет,
И гудит вентилятор
Вода из-под крана
С привкусом спирта
Тетрадь, шоколад, сигареты
Снова и снова,
Снова и снова…
И я возвращаюсь сознаньем
В тот Мир…
Где мне нужно остаться
Остаться хотя-бы на сутки
Молча
Ни говоря ни слова…
Я здесь…
На обочине жизни…
Оставшись в ночи…
И разлука снова сплетается
В сети улова
Но я – не рыбак- апостол
А просто велик ростом
Оброс бородой сурово
А ты на меня смотришь
И, вряд- ли, меня видишь
И, вряд- ли, меня понимаешь
Толково…
Ведь там, где мне не было места
Осталась моя невеста
Остались шаги возле двери
И книги.
Те книги, которые видят
Меня и тебя
И нас вместе
И тех, и других. и четвёртых…
На куличках у чёрта.
Туалет поезда Калинковичи – Минск.
Зима 1995 г.

Моя страна хочет вина
Моя страна – Сатана
Жирная Б…ядь она
Вечно хочет вина
Она давно спит одна
Она умирает
Когда приходит весна
Но живёт пока.
…
СТИХИ РАЗНЫХ ЛЕТ
+++++++++++
(из дневников, годы и места создания – не известны).
…
Брошенный синий троллейбус
Навечно застрял в депо
Брошенный синий троллейбус
И за рулём – никого
И за рулём – только ветер
И за рулём – только сны
И за рулём – только край…
Луны.
++++++++
Я бродил в зиме
Я бродил в себе
И следы вели
За край Земли.
+++++++++++
Луг,
Коровы пасутся
Кимарит старенький пастух
У озера сидит рыбак
И ловит святой дух
А над цветком гудит пчела
Крыльями воздух бьёт
Пастух притронулся к бутылке
Пастух вино пьёт
Рыбак бурчит, старичок:
«- Святой Дух не идёт на крючок».
Ещё бы! Вот так!
Бог- далеко…не дурак))))))
+++++++++++++++++++
У восень праз сцены
У зиму праз трубы
Аборваны корни
Абветраны губы
Усё зледзянела
А я вас люблю…
++++++++++++++++++++
Он ходил между кроватями
Между тумбочек ходил
А потом сказал: «- Ну, хватит…»
Пистолетик зарядил
Зарядил, в воображенье,
Выстрел душу не задел
Перестал ходить, простился
На кроваточку присел
И, накрывшись покрывалом
Он заснул…и засопел.
+++++++++++++++++
Мокрый асфальт городов
Зелень после дождя
Я вдохну глубоко
Но, уже, без тебя
Ты будешь молча курить
Глядя в ночь за окном
Я –нырну в темноту
Ну, а вынырну днём
Я вдохну глубоко
Зелень после дождя
И мне станет легко
Ночь пройдёт
Сквозь меня.
++++++++++
А чёрт, он скрипит зубами
Ему нечего делать с нами
Мы – рыба сквозь сети
Мы – дети
И мы наперёд всё знаем
Что было, что есть, что будет
И мы не плачем ночами
Мы – сильные люди.
+++++++++++++++++
Я принял таблетку чтобы забыться
Может быть я – самоубийца?
Но. Двери в «тот мир» открыты
Открыты в любое время

Я принял таблетку-
Капсулу с ядом
Я больше не буду
С тобою рядом
Я больше не буду
Твоим старшим братом
А ты закрутишь
Роман с солдатом
Сбежишь из деревни
Родишь ему сына
И вспомнишь меня
Когда дашь ему имя
Но я – далеко, я – небо
Я вижу тебя
У тебя всё просто
Молча раздвинуть ноги…
Вот. Где просто -
Там ангелов со сто.

РУКОПИСИ НЕ ГОРЯТ-1.
(стихи конца 90-ых)

Когда стена дождя
Упадёт на меня,
Погасив папиросу в руке
Я на миг стану водой
Я растворюсь в воде –
Воде наступившего дня

Я промокну до нитки
Под твоим окном
Ты махнёшь мне рукой,
Позовёшь меня в дом,
Усадишь в кресло,
Накроешь пледом,
Угостишь обедом
И, когда я засну,
Мне присниться сон
О том, что ты
Тоже стала дождём…
Потом я стал ветром
Ты – облаком…
Мы в небесах
 Жизнь трав и деревьев
В наших руках
И мы в месте
Бесконечные дни
Нашей вечной любви.
+++++++++++++++++
Друг – враг. Так – вдруг.
Мир – вдрызг, мир – тигр.
Прыг вниз – глубин визг.
Взгляд – ввысь, тучи – брысь!
Блеск, всплеск.
Взгляд глаз.
Темнота - взлёт ласк…
Тишина.
Вновь мир. Любовь игр…
Я – нем, ты – нема.
Вёсен семь ты одна…
Когда я тёмен –
Ты – светла.
Я здесь, ты есть
Вместе мы
Зим шесть
Бог есть - нам Весь.

++++++++++++++++
ТАБЛЕТКИ
Ночь.
Кровать, стол, окно
Дождь бьёт по асфальту мозгов
Со звуком мятой фольги
Я уже не художник
Не рисую не зги
Мне уже всё равно…

Лампа, рука, лист бумаги и маркер
В голову лезет отель
Маркер меняю на «Паркер»
Нары сменю на постель
 Во Флориде.
 Клетку на пляж, и сбор мидий
(Мелькают в башке мысли)
Как шпроты на вилке повисли
Мне-бы сейчас в поезд
Рига-Москва-Удоевск
Или Берлин-Варшава
Бархат, купе, шалава,
Сигары, коньяк, кофе
Бабочка, фрак, шОфер…

Ночь. Решётка открыта
В башке килограмм динамита
Я просто попил таблетки
Такая судьба, детки.

++++++++++++++++++

СЛАДКАЯ СМЕРТЬ
Ночь. Тихо мурлыкает радио
В эфире китайская музыка
Ночь не кончайся
Бога ради, а?
Я занят «китайскою грамотой»

Иконка на стеночке светится
Святых на посту караул
Да полбублика месяца
Горит из небесных скул

Я всё исписал словечками
Я всё искромсал на тряпочки
На страже – святые со свечками
Застыли в домашних тапочках

Эй, Библия, не дебил-ли я???
Ведь место моё – хреновое
Я мажу картины  краскоЮ
Украсить время ужасное
Эй, где вы – Тарковские с Бахами???
Эй, где вы – РембрАндты с Матиссами
Лишь девушки делятся страхами
Да парни мерЮтся писами…

Привет!  Времена коварные
В эфире – китайская музыка
Гремят поезда товарные,
Валяются корки арбузные…

Лишь я, как последний выродок
Горбачусь всю ночь
 Над тетрадкою
И время могилку выроет
Судьбе. И смерть будет сладкою.

«Вчера, при выполнении боевого задания, по

Дорвался на мине полковник ФСБ

Алексей Ляпин. 47 лет. (из новостей Украiнi)
+++++++++++++++++++++++++++++
Пилоты сбитых самолётов
Всей шОблой ринулИся в бой
Поднялись из могил и дзотов
И, пролетая над Москвой,
Как, дикая орда Наполеона
И, как псов-рыцарей орда
В запломбирОванных вагонах
Бегут по рельсам в никуда…
Вру! Шведы – снова под Полтавой
Вру? Танки немцев давят Курск!

А в это самое мгновенье
Полковник Ляпин покорил Эльбрус
Он, просто дань отдал Отчизне
Он просто выполнял приказ
И ПРЕВРАТИЛСЯ В ПАМЯТНИК
При жизни
В бою нарвавшись на фугас
А ты, несчастное сОзданье
Зачем болтаешь языком?
О том, что наше Мирозданье
Лишь только «курица с яйцом»?
Поверь, лишь ТВОРЧЕСТВО СВОБОДНО
Парить, как птица над Землёй
И, дарит миру – ПОКОЯНЬЕ






Отец и Сын
И Дух святой.






Проснулся молниеносно. Вырвался из цепкого, липкого тумана пост таблеточного сна. На китайском брызгозащитном гадзiннike фирмы «Q&Q», со светящимися стрелками 4.33 утра. Огромный радиоприёмник «ВЕРАС РП-225» бубнит политические новости. «- Зеленский с Трампом говорили на повышенных тонах…речь идёт об урегулировании украинского кризиса и прекращения боевых действий России в полевых условиях…». В комнате темно, лишь два прямоугольника оконного стеклопакета горят мягким серебряным светом. И «ВЕРАС» мигает алым рубином сети. Встаю с кровати, засунув ноги в тёплые, грубые китайские тапки, присмотренные мамой в одном из минских секонд-хендов. Рама окна полуоткрыта. На подоконнике лежит пачка сигарет. Ночь. Утро. Сегодня занятия в мастерской. Написал ДВП «Солнечный лучник». Сегодня, Бог даст, начну новый холст. Жизнь продолжается. До встречи, мой дорогой читатель, зритель, слушатель, сострадающий, сочувствующий, жалеющий…любой.
Беларусь. Минск. Ваупшасова 35. Пансионат «Гармония».
13.05.2025.