Эта осень, в ошмётках блевотины,
Обстановка стабильно тревожная,
Ну, а листья, - все стали двухсотыми,
С красотой неживою и ложною.
Ноги стали холодными, синими,
Ничего уже больше не хочется,
У дивана сломались пружины,
В изголовье стоит одиночество.
Полной грудью дышать
не положено,
Ветер ходит кругами, как гопник,
Проглотила принцесса горошину,
Подомрёт, тунеядка,
во вторник.
И не жалко принцессу ни капли,
В этих сказках - тупые намёки,
И бомжи в вестибюлях озябли,
В стылом воздухе - строчки
из Блока...
Будет осень...
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225041401555
Свидетельство о публикации №225041401555
Рецензии
