В разрушенном городе

     В небольшом  городе  было  всего  три  учебных  заведения:  ПТУ,  медучилище  и  филиал  дорожного  института(школы  не  в  счёт). Первое  окончил  знаменитый  олигарх  Фирташ  и,  кажется,  это  его  единственное  образование. А  вот  второе  дало  мне  вчера  одно  имя,  о  котором  я  напишу  пару  слов. Услышав  это  знакомое  имя, я  испытала  волнение  и  гордость. В  соседнем  доме  жил  паренёк, окончивший  медучилище. Потом  институт, потом  он  стал  хирургом… А  вчера  я  услышала  его  имя  в  числе  авторов  новых  интересных  книг  о  спецоперации… Сегодня  он  работает  в  Курской  области. Понятно,  что  работает  он  военврачом  на  передовой,  а  что  пишет,  не  знала.
   Что  Именно  он  пишет, я  знаю  заранее -  он  пишет  то  же,  что  и  я. Радуюсь  тому,  что  пишет  так  хорошо,  что  его  книгу  издаёт  лучший  издатель,  отобравший  его  творчество  из  огромной  массы  сегодняшнего  валового  продукта  о  войне и  мире. Он  оперирует  раненых,  спасает  жизни -  и  пишет  свою  прозу,  находя  для  этого время  своей  души и  своей  жизни,  каждое  мгновение  которой  на  счету  -  там,  где  он  сейчас.

   И мои  «мгновения»  тоже:  каждое  на  счету. Но  я  поэт. По  результату  нашей  писательской  работы  это  сравнимо  с  работой  художника -  это  прозаик -  и  как  бы  фотографа -  это  поэт. Мне  требуется  меньше  времени  на  фиксацию  своего  «продукта». Более  того,  поэт,  пропустив  через  себя  переживания,  выдаёт  готовый  результат -  сплав  в  краткой  готовой  форме  знания  о  мире. Свои  «романы»  и  «повести»  он  переживает  внутри  себя. Драмы  и  комедии  играют  с  ним  свою  игру  внутри,  в  глубине  переживаемого. И  даже  короткий  рассказ,  помещённый  в  рамки  стихотворения, становится  рядом  выводов, которые  потом  цитируют  построчно. Такова  природа  поэзии:  не  растекаться,  а  сводить  к  итогу,  собирать  и  аккумулировать  в  скупых  строчках  на  клочке  бумаги  главное,  что  ты  хотел  выразить  в  слове. Согласитесь,  роман,  написанный  одними  афоризмами, читать  было  бы  невыносимо…

   Парень  из  соседнего  дома,  хирург  и  писатель, -  воин, спасающий  жизни  для  мира,  а  не  войны, -  образ  моего  города. А  не  олигарх,  проживающий в  Австрии  наворованное  здесь,  дома. И  не  астрофизик,  работающий  в  НАСА  во  благо  каких-нибудь  затей  по размещению  оружия  в   космосе  американцами, -  гордость  школы,  которую  когда-то  и  я  окончила,  а  сосед-писатель. Он,  хирург,  на  Курщине,  а  я  на  своей  улице,  и  сегодня  он  завидует  мне,  несмотря  на  всё,  что  здесь  происходит, -  его  сердце  болит  за  родной  город.
   А  в городе  кишит  от  интервентов… французы,  итальянцы  и  прочая  дрянь. Жуют  на  улице  пирожки  с  картошкой,  купленные у  бабушки,  а  потом  испытывают  свою  эксклюзивную  нечисть, потрясая  воздух  неслыханными  обвалами  звукового  мусора,  нанося  невосполнимый  урон  всему,  куда  оно  обрушится.
   В  разрушенном  городе  теплится  жизнь.

14.04.2025.