Апрель на двоих

Апрель начался с дождя. Мелкого, упрямого — он стучал по стеклам, словно кто-то настойчиво звал её назад в прошлое. Лена смотрела в окно, обнимая чашку, уже остывшего кофе. Спешить было некуда — на работу можно опоздать, особенно в такой день.

Она не знала, что этот день всё изменит.

— Один на «Оскар»? — раздался голос за спиной, когда она стояла у кассы кинотеатра.
— А вы думаете, это фильм, на который обязательно нужен кто-то рядом? — не оборачиваясь, ответила она.
— Если честно… нет, — он засмеялся. — Но кофе в одиночку скучнее, чем кино.

Лена повернулась. Перед ней стоял парень — светлая куртка, тёплый взгляд, чуть растрёпанные волосы. Никакого нахальства, просто лёгкая улыбка. Он показался знакомым. Или просто слишком настоящим.

— Два билета, пожалуйста, — сказала она, не совсем понимая, что делает.



Они сидели в зале, где кроме них было всего пять человек. Фильм начался. История любви, потерянной во времени, с репликами, после которых в груди что-то болезненно щемило. В какой-то момент она почувствовала, как он наклоняется ближе:

— Ты веришь в судьбу?
— В кино — да. В жизни — не знаю. А ты?
— Сейчас начинаю.

Она не знала, что ответить, но её сердце почему-то пропустило удар.

После кино был вечер. Они гуляли по городу, разговаривали — легко, но иногда что-то в голосе каждого дрожало, как старая рана под кожей.

— У меня была любовь, — сказал он. — Большая. Но я всё испортил.
— А у меня не было. Только ожидания. И разочарования.
— Может, это и хорошо.
— Почему?
— Потому что ты ещё не знаешь, как больно это бывает.

Лена остановилась.
— Знаешь… Я не умею доверять. Люди приходят, обещают, а потом исчезают.
Он смотрел на неё молча. Потом протянул руку, медленно, будто боялся спугнуть:
— Давай я просто никуда не уйду.

Прошло три недели. Апрель заканчивался. Они виделись почти каждый день. Кофе, прогулки, кино, короткие касания рук, длинные разговоры ночью. Он называл её “моя весна”, она смеялась, но не спорила.

И всё было слишком хорошо. До того дня.

Она пришла к нему неожиданно. На пороге стояла женщина с чемоданом и ребёнком.
— Прости, — прошептал он. — Я должен был рассказать. Это моя жена. Бывшая. Почти. Мы расстались, но… она уехала, потом вернулась. Сказала, что всё осознала. И… я не знаю, Лена.

— Ты не знаешь? — голос её дрожал. — А я думала, ты знаешь. Думала, ты другой.
— Я не хотел…
— Хотел. Просто себе. И её, и меня. Так не бывает.

Она ушла.

Дождь снова вернулся. Мелкий, цепкий. Лена сидела на том же месте у окна, снова с кофе, только теперь — уже совсем холодным.

Прошла неделя. Потом ещё. Он не звонил. Она не писала. Всё выглядело так, будто апрель просто был сном.

Но однажды в её почтовом ящике лежал конверт. Внутри — два билета в кино и записка:
“Ты была права — так не бывает. Но я хочу, чтобы было. Придёшь?”

Она долго смотрела на бумагу. Сердце било неровно, как в тот первый день.

Судьба — это не когда всё сразу правильно. Это когда ты решаешь: попробовать снова. Несмотря на боль, несмотря на страх. Потому что весна — это не только тепло. Это шанс расцвести, даже если до этого был мороз.

И она пришла.