Пролог Дорога

Они ехали молча.
Машина — старая, гулкая, с постоянно запотевающими
стёклами, — плыла по лесной дороге, как по чернильной
реке. Деревья с обеих сторон сблизились, будто сговорились.
Свет от фар пожирался тьмой сразу за бампером.
Крис смотрел в окно, но ничего не видел. Ни звёзд. Ни луны.
Только отражение своих глаз — и что-то за ними. Что-то, чего
раньше в нём не было.
Сэм что-то чертил в блокноте. Его карандаш не скрипел —
скорее, царапал, как ногти по старой доске. Джек за рулём
не мигал. Лиза сжигала сигарету за сигаретой. Марта
молчала — слишком тихо, как будто старалась дышать
незаметно.
И всё это — молчание, шорох графита, запах табака и
запотевшие окна — складывалось в одну мысль: они уже не
одни.
Хотя в машине было пятеро, внутри будто бы шесть дыханий.
— Странная дорога, — пробормотал Джек. — Навигатор давно молчит.

— Как будто мы едем туда, где его никогда и не было, —
добавила Лиза, но никто не отреагировал.
Крис прижался к стеклу и вдруг увидел между деревьями
что-то белое. Как бы взгляд. Или лицо. Но когда он моргнул
— там снова был только лес. Только ночь.
Он почувствовал, как под кожей ползёт ледяная дрожь.
Что-то ждало. Не за поворотом. Внутри.
И с каждой милей становилось всё труднее вспомнить: зачем
они сюда едут. И кто, в конце концов, их позвал.