Это ветер
Спутал коням гривы.
Этот вечер
Мог бы стать счастливым.
Верь, не верь, не изменить теперь!
И как в стаях,
Стаях лебединых,
Тихо тают
Голоса любимых.
И не вдруг, летят они на юг!
Где-то в скрипах
Старых мшистых сосен,
В грустных скрипках,
Догорает осень.
Тот мотив, не прозвенев, затих!
Только ветер,
Спутал коням гривы,
Только вечер
Были мы счастливы!
Ни следа не сохранят года!
Ни следа не сохранят года!
1977
Осень
© Copyright: Кучин Владимир, 2025
Свидетельство о публикации №225041601464
Свидетельство о публикации №225041601464
Рецензии