Тихо по улице ветер шуршит
Листьями смятыми осенью.
Кто б объяснил мне зачем, вы, пиит,
Страх на лице своем носите?
Вы же, mon cher, не слуга сатаны,
Не в преисподней Вы, в обществе.
Осень всего лишь, дни не сочтены,
Бросьте вы эти пророчества.
Кажется, где-то встречались мы…
Но в жизни не этой, уж точно.
Может, в просвет Вифлеемской звезды,
Или Варфоломеевской ночью.
Стойте! Не вы ли меня на костер,
Ведьму проклятую бросили?
Помнится, был бестолковым наш спор
Тоже закончился осенью…
Или тогда, в бунтовской когале
Руки вы мне выворачивали.
Помните? Было. И сгнило во тьме.
Также как вы, не иначе.
Всех наших встреч не дано сосчитать:
В памяти мало что значится.
Вот мы и встретились с вами опять…
Снова бунтарь и казачество.
***
© Copyright: Виктория Волкова 1, 2025
Свидетельство о публикации №225041600080
Свидетельство о публикации №225041600080
Рецензии