Придорожная пыль

Воспоминания от возраста разгоняются, как от езды по круговой дороге. Вроде бы уже все вспомнил, вроде бы дорога уже должна распрямиться, но вот еще виток, еще один, воспоминания все ярче, детила поражают своей яркостью, отчетливостью, реальностью.

Я иду из магазина. Частный сектор в закрытом городе. Солнце и тишина. Тишина внутри, спокойствие, уверенность в том, что все так и будет всегда. Это детство. Мне шесть лет.

Идти скучно. Дохожу до перекрестка, усаживаюсь на обочину, и сижу. Руки  на земле, на дороге, перебирают что-то, камешки, стекляшки, пыль. Она теплая. Камешки сверкают мельчайшими искорками, едва заметными на ослепительном солнце. Пыль серо-белесая, мягкая на ощупь, струится между пальцами, оставляет  грязь на руках, которую стряхнуть невозможно. Пыль противная, но кроме нее ничего нет под рукой, поэтому я рисую из нее дорожки, круглые, многобороздные, разглаживаю ладошкой, солнце греет.

Вот, кто-то момо прошел. По-моему даже что-то сказал. Только мне не важно. В этом моменте только я и солнце. Даже пыль не важна. И камешки ничего не значат, хоть и осязаемы они, и кажутся самыми настоящими. Но не в них дело, и даже не в солнце, и даже не во мне. Там было что-то еще, там был какой-то стык нескольких временнЫх измерений. Одним из них был момент, когда я 40 лет спустя, вспомню тот момент, и рассказываю о нем, наполняя тот момент каким-то важным смыслом...