Безлунные мысли

Полночь. Настольная лампа - очаг света над рабочим столом. За окном чёрный космос. Как странно! Вселенская громадина не может (или не хочет) выдавить тонкий четырёхмиллиметровый велюкс и залить чернотой крохотного сорокаваттного антагониста. Вместо этого она мирно соседствует с искусственным, будто нарисованным на стекле, источником света. Слон... рядом с цыплёнком! Людям бы так. Социальные лифты разносят нас по разным этажам жизни, мы не сосуществуем, не торжествуем в сочетании, но, понукаемые страхом, прячемся или расталкиваем друг друга.
Пишу эти строки, балансируя между снисходительной добротой космоса и ворохом человеческих устремлений. Увлечённый сочинительством, забываю, что однажды погаснет верная сорокаваттка, и чёрная плоть вселенной прервёт рукописание. Жизнь до поры обратится в сон. А потом обязательно случится чудо: на окраине молчаливого космического нечто возникнет и продолжится иное бытие сочинителя. «Каков ты!» – подивится он, глядя на себя со стороны. И навсегда замолчит – зачем говорить вслух, когда никого из людей нет рядом...