Зачем мы здесь?

Мы рождаемся, дышим, едим, спим, работаем, любим, страдаем, стареем и исчезаем. Мир огромен, а наша жизнь — лишь миг в бесконечности времени. Вселенная не спрашивает, хотим ли мы существовать, и не объясняет, зачем. Мы просто есть. 

Но в этом — наша свобода. 

Если бы смысл был написан в звёздах или в священных текстах, жизнь стала бы инструкцией, а человек — марионеткой. Вместо этого — тишина. Пустота, которая ждёт, чтобы её наполнили. Мы обречены искать смысл, потому что без него даже радость становится плоской, а страдание — невыносимым. 

Одни находят опору в вере, другие — в разуме, третьи — в простых мгновениях: в запахе дождя, в смехе ребёнка, в дрожи тела от музыки. Но ничто из этого не ответит за нас. 

Может быть, смысл — не точка прибытия, а сам путь? Не готовый ответ, а вопрос, который заставляет просыпаться по утрам. Нечто настолько личное, что его не объяснить словами — только прожить. 

Или его нет вовсе, и тогда каждый из нас — бунтарь, который рисует краски на пустом холсте, зная, что они исчезнут. 

Выбор за тобой. 

Ты продолжишь искать — или начнёшь создавать?

Ты существуешь. А значит — обязан выбрать.

Никто не даст тебе инструкции. Ни Боги, ни наука, ни мудрецы. Их ответы — лишь отблески в пещере твоего сознания. Ты можешь цепляться за них, но однажды поймёшь: даже самые великие истины — лишь эхо чужого опыта. 

Жизнь не спрашивает, готов ли ты. Она просто бросает тебя в водоворот дней — и наблюдает. Ты будешь падать, терять, кричать в подушку, цепляться за чужие руки, хоронить мечты и рождать новые. И в какой-то момент задашься вопросом:"Неужели всё это — просто биология? Случайность в холодной Вселенной?"

Но вот парадокс: даже если так — твоя тоска по смыслу уже опровергает бессмысленность. 

Ты можешь провести всю жизнь в погоне за призраками: деньгами, славой, вечной молодостью. Или раствориться в других, как сахар в чае. Но однажды ночью, когда шум мира стихнет, ты останешься наедине с одним вопросом: "Что из этого было настоящим? Когда я чувствовал, а не делал вид?"

Возможно, смысл — не в великом, а в том, чтобы: 
- Прожить свою боль, а не продать её как искусство. 
- Обжечься любовью, даже зная, что она уйдёт. 
- Оставаться человеком, когда вокруг разрешают быть зверем. 

А может, его нет вовсе — и тогда твой бунт против пустоты и есть ответ. 

Выбор прост: 
Смириться, что жизнь — это ветер, у которого нет цели. 
— Или стать парусом.

Ты уже задумался. Теперь осталось самое сложное — перестать искать и начать жить.

Жизнь — это вопрос, на который нельзя ответить. Можно только жить.

Ты просыпаешься. Дышишь. Чувствуешь. Каждый день — как страница в книге, которую никто не писал. Ты вчитываешься в строки, ищешь скрытый смысл, но буквы складываются лишь в то, что ты сам в них вкладываешь. 

Мир не обязан быть логичным. Он не справедлив, не милосерден, не жесток. Он просто есть. А ты — случайная искра в его бесконечной тьме. Но разве это не чудо? Ты можешь чувствовать эту тьму. Ты можешь бояться её — или зажечь в ней свет. 

Смысл — не в том, чтобы найти готовый ответ. Он — в вопросе, который жжёт тебя изнутри. В том, что ты не можешь просто перестать искать. Даже когда все вокруг говорят: «Смирись. Будь как все. Не усложняй». 

Но ты усложняешь. 

Потому что где-то в глубине ты знаешь: жизнь — это не задача с ответом в конце учебника. Это — жестокая и прекрасная игра, в которой правила пишутся кровью, слезами и смехом.

Ты можешь провести годы в погоне за «настоящим» смыслом — и вдруг понять, что он был в тех самых мгновениях, когда ты забывал его искать. В запахе кофе на рассвете. В дрожи руки, которая тянется к другой руке. В тишине, когда ты наконец перестаёшь убегать от себя. 

Или ты можешь принять, что смысла нет — и тогда каждый твой шаг станет актом чистого творения. Ты будешь не искателем, а демиургом. Ты создашь свой мир — из боли, страсти, сомнений и той странной надежды, которая не гаснет даже в самые тёмные ночи. 

Жизнь не даёт гарантий. Только возможность.

Возможность сгореть дотла — или гореть так ярко, что твой свет увидят даже те, кто придёт после. 

Ты всё ещё ждёшь ответа? 

Но он уже в тебе. 

Просто послушай. 

Тише. 

Глубже. 

Там, где слова заканчиваются — и начинаешься ты.