Натянутые нервы струн
Покоя не дают.
Не райской птицей Гамаюн
А вороньём поют.
Где правды мёд? Где дёготь лжи?
И как суметь понять,
С которой стороны межи
Себя не потерять?
Слова – не россыпь серебра,
А с клюва чёрный яд.
В топорном росчерке пера
Ночей бессонных ад.
А где-то тёплый свет свечи
Рассеивает мрак.
Он в черноадовой ночи
Надежда и маяк.
Летим мы будто мотыльки
На язычок огня.
И душ сгоревших угольки
Последний путь чернят.
Я чёрен, словно головня,
Как след стопы бескрыл.
В тени дырявого плетня
Ищу остатки сил.
Пью пыль. С мечтами родники,
Засохли насовсем.
Отрежу ломоть от тоски
И вместо хлеба съем.
А за плетнём, где в небо лес
Вонзается звеня,
В рассветной алости воскрес
Христос! И спас меня.
Христос воскрес
© Copyright: Вячеслав Бураков, 2025
Свидетельство о публикации №225041801620
Свидетельство о публикации №225041801620
Рецензии