Ибо скорбь моя велика

Мерный рокот мотора "Молнии" ласкает слух, смешавшись с шумом ароматного ветра, залетающего под открытый визор шлема. Моё тело и мотоцикл, будто единое целое слившись в экстазе, летит вперёд навстречу новым горизонтам. Хочется растянуть этот блаженный момент до бесконечности. Знакомые места, давненько здесь не был.  Серая лента шоссе  петляет  по складкам  мятого одеяла гор, лежащего у самой кромки моря. Чёрного, блестящего в лучах заходящего  солнца, которое вот вот скроется за горой и оставит меня ...
   Трель звонка смартфона вырвала  из сладостных объятий  приятного сна, и кинула в суровую реальность.  Кое как проморгав  один глаз, и ткнув пальцем в экран, увидел на нём сообщение: "Христос Воскресе!"
  Старый знакомый  с утра пораньше решил  своей рассылкой порадовать друзей.  Молодец.
 Проморгав второй глаз и пожалев о том, что такой красивый сон закончился вот так,  натыкал пальцем в ответ вместо привычного общепринятого, своё: "Скорбь моя велика".
 Если не сказать больше.  Но я сдержался.
 Ну а чего вы ждали от матёрого мотоциклиста, который не верит, но знает? 
 Уж не знаю, читал ли моё сообщение отправитель, или нет, но ответа я не получил. Может, оно и к лучшему. Зачем портить людям "праздник".
 А праздник ли это на самом деле?  Для меня этот светлый весенний день однозначно праздник. Ведь  проснулся сегодня живым, и относительно здоровым. Чего сегодня не каждому дано. Опять же сегодня у меня выходной, и я с удовольствием посвящу его подготовке к своему очередному путешествию в котором обязательно будет тот самый кусочек дороги, что привиделся мне сегодня во сне. А ещё, в нём будет ответ на очередной вопрос этому миру. Какой?  А вот этого вам знать не следует.
 И это не из моей врождённой вредности. Нет. Причина здесь в другом, и  она косвенно соотносится с тем самым "праздником" который  в этот солнечный день празднуют все православные.
 Давеча сидя на работе в ожидании очередного рейса, листал ленту новостей, и наткнулся на высказывание почившего уже  популярного рокера, кумира молодежи, где он сетовал на то, что в этом мире невозможно жить, невозможно творить.  Мол все здесь друг друга жрут, и живут на этом свете за счёт других. При этом выхода нет,  и не предвидится. Полная безнадёга, как она есть. Наверняка поэтому он и не дожил до седых волос, а ушёл в мир иной молодым, и разочаровавшимся.  Как, собственно, и многие иные, воздействующие словом на массы своих современников.  Известные, и не очень.
 Собственно, мысль его не нова, и по сути, всё мировое искусство держится именно на попытках  решить основные противоречия  нашей жизни. И чем этих противоречий больше, тем богаче  культура страны. Ведь так?  Взять в пример, хотя-бы культуру России, страны огромной и многонациональной. Уж  сколько тут противоречий,  не паханное поле для людей искусства.
Все эти темы поиска себя в этом мире,  сетования на его несправедливость по отношению к нам,  темы греха  и праведной жизни, любви, к себе и к ближнему...
  Темы эти настолько заезжены, что порой, обращаясь к очередному творению очередного гения, чувствуешь, что это уже где-то было, и всё снова упирается в краеугольный камень сути бытия. Снова в самом интересном месте он вылезает наружу на ровной глади  его творенья, и всё портит. И при этом ответов на главный вопрос всё нет и нет. Есть только переливание из пустого в порожнее, ради привлечения к себе внимания, ради принятия автора социумом, ради его липкой выгоды.
 Все эти потуги отыскать смысл в том, что предложено древними, якобы лучше знающими как, обречены на провал. Что, собственно, мы и наблюдаем всякий раз, когда кто-то информированный и осведомлённый более обычного, пытается отстроить что-то новое на старом, потрескавшемся от времени фундаменте,  краеугольные камни которого  давно  стёрлись в пыль. 
 Не катит ваша парадигма.  Именно поэтому и "скорбь моя велика".
Может, не стоило так поступать с тем кто пришёл к вам тогда, со свежими идеями?  Может, стоило его послушать, и что-то уже изменить, а не отправлять его к своему отцу обиженным?  И как бы он нас не любил, как это утверждают "более осведомлённые", но после всего того, что с ним сотворили смертные, осадочек, таки останется.  И не надо удивляться тому, что всё у нас, человеков, идёт из рук вон плохо. Да и куда идёт, уж и ребёнку ясно. Не равён час ...
 Ну да, конечно,  куда мне,  матёрому мотоциклисту,  против вас, умудрённых опытом, на стёртом в пыль фундаменте?  Кто я такой, чтобы ...
 И именно поэтому.
  Может стоит идти своим путём?  Постепенно найти своё, рабочее, уникальное, близкое только тебе самому. Пусть и бредовое, но твоё. И чем бредовее оно кажется остальным, тем лучше. Ибо не всякий на это позарится. Не всякий сможет хапнуть это себе, и  подстроить под свои липкие хотелки. То, до чего никому нет дела. И то, что можно прихватить с собой, туда, откуда пришёл Он. Туда, где однажды спросят строго: "Радовался ли ты вместе со всеми в этот страшный день, или скорбел?"
Это ли не выход?  Это ли не путь туда,  откуда пришёл тот, чей уход мы сегодня оплакиваем?
 Вот только делиться этим ни с кем не надо.  А коли делиться, то радоваться тому, что  твоё принимают за бред. И чем больше таких, тем лучше. Тем правильнее путь,  тем вернее направление.  Твоё, рабочее, верное. 
 А остальные пусть празднуют, не зная ответов.  Пусть радуются не подозревая о главном. 
 Но скорбь моя велика.