Глава 1. Послание из Ада

     Это первая глава моего мистического романа "Смерть ещё не конец". Своего рода эпиграф к роману. Так её и воспринимайте.

 
          Глава 1. Послание из Ада


     Здравствуйте, земляки!

     Это я, автор романа. Я Евгений Яранский. Не забыли ещё? Прошёл год после моей смерти. Надеюсь, вы помните, как во время молитвы заявился ко мне дьявол и утащил-таки меня с собой, скотина такая. Если кто-то  не знает об этом, то советую найти в списке моих произведений рассказ “Молитва неприкаянного тролля” и узнать как это было.
 
     Правда, потом выяснилось, что это и не дьявол вовсе, а так, мелкий бес на побегушках. Косил только под дьявола, пользуясь тем, что мы самого-то Его в глаза не видели.
 
     Встречал я потом этого беса здесь, в преисподней, пару раз. Дешёвый фраер, не более. На земле таких из десяти восемь. Хотел ему под зад напинать, да передумал. Что взять с лохматого? Он тоже подневольный. За кем послали, за тем и пошёл. Да, к тому же если нажалуется, так мне карцер. В общем, не стал связываться. Сказал только пару ласковых.

     Ну, что вам рассказать, земляки? Я, как и положено, торчу в преисподней, то есть в Аду и орудую большой шахтёрской лопатой во имя императора нашего Люцифера. Ему ударило в голову переместить все запасы золота, таящиеся неразведанными в американских недрах, на другой континент, в Россию. Вот мы и машем лопатами уже второй месяц, наполняя золотом вагонетки.
 
     Мы, это я и такие, как я, грешники, короче. Нас много. Из всех концов. И белые, и негритосы, и узкоглазые, и жёлтые, и из племён каких-то неведомых. Все чуваки нормальные, ребята общительные. Только те, которые давно здесь, совсем отстали от жизни и не желают въезжать в наши проблемы. Им что в лоб, что по лбу. Говоришь "компьютер" или "мобильник", а они только глазами лупают и улыбаются как дурачки.

     Ну их. У нас свой круг общения, из тех, кто недавно с этапа. Мы хоть и надрываемся возле этих проклятых вагонеток, но всё же, в перекурах, треплем языками,  обсасываем последние адские новости и понимаем, почему император решил отобрать у Америки золото и напичкать им землю России. По нашему мнению, потому, что Америка и без этого задыхается от Зла, дальше некуда накачивать, и так уже изо всех щелей лезет. Золото ведь это Зло. Его много у Люцифера. А вот Россия - это та страна, которая, по многим пророчествам станет оплотом в духовном возрождении человечества, то есть православные русские христиане возродят Справедливость и Добро на Земле, погубят Люцифера и его веру во Зло.
 
     Вот он и перекачивает излишки Зла из Америки в Россию и думает, что золото загадит девственные мозги россиян и сделает из них новых американцев, алчных, наглых и загребущих, а Россию новой Америкой, и что духовные принципы России, побеждённые золотом, извратятся во Зло, Россия свернёт с траектории пророчества, а власть Люцифера укрепится во всём мире. А я, хоть и русский по земному рождению, гружу это долбаное золото лопатой и провожаю грустным взглядом вагонетки, доверху наполненные Злом для моей Родины.

     А куда денешься? Забастовки здесь незаконны. Только вякнуть успеешь, а тут уже Турусбек, наш надсмотрщик, как из-под земли вырос, плёткой своей поигрывает и цедит сквозь зубы:

     - Что, Яранский, опять? Смотри, допросишься. Я уже давно на тебя глаз положил.

     И язык куда-то засовывается и лопата как скоростной экскаватор делается, только успевай.

     Этот Турусбек - демон, но из ссыльных. Раньше был на государевой службе, да чего-то там накосячил. Говорят, самому Люциферу где-то дорогу перешёл. Была какая-то история с императорским внуком Алахесом. Вот его к нам в надсмотрщики и турнули. Его и начальника его Ибн Гаала. Ибн Гаал потом пропал куда-то, говорят что с ума сошёл. А ещё говорят, что арестовали. За что, не знаю, говорят разное, только я сплетни разносить не хочу (про них обоих я написал в главе 3, а про Ибн Гаала ещё в нескольких, почитайте, интересно).
 
     Турусбек злой как собака. Если увидит, что я это письмо вам пишу, быть мне битым. Здесь не положено писать. Здесь много чего не положено.

     Эх, землячки мои, как много я дал бы сейчас, чтобы снова сесть за компьютер и ударить по клавишам! Поэтому и вам сейчас говорю: Не ищите Бога, не найдёте. Он сам придёт к вам, если увидит, что вы не лезете, куда не надо. Вам зачем Бог нужен? Зачем вы хотите узнать его и познать его? Вопросик простой, а вот ответить на него, ой как не просто. Всем нужен Бог, а спроси "Зачем?", так только репу чешут, мычат нечленораздельно и по сторонам смотрят, подсказку ищут.  Как мне помнится, одна только девочка маленькая, Катенька, с головкой ясной, не наполненной ещё жизненным мусором, распахнула свои глазёнки и удивилась на меня:

     - Как это зачем, дядя Женя? Вы что, не знаете? Чтобы в него верить.

     Вот ведь умница какая. Прямо в точку попала. У меня аж искры из глаз посыпались. В двух словах объяснила мне, взрослому дядьке, всю сознательную жизнь искавшему ответ в толстых книжках по религиозной философии, что вера первична, а Бог вторичен. Бог производное от веры. Людям, задавленным грязью жизни, позарез нужна позитивная, дающая надежду на лучшее, вера. Сам Бог непонятно что такое и где он вообще есть. Зато вера вот она, при мне, в душе моей и греет её, бедную. Вместо Бога можно поставить на пьедестал другой позитив, лишь бы он генерировал веру в лучшее и был оплотом веры. Но веру ни изменить, ни дискредитировать, ни заменить на что-то другое нельзя. Она нужнее, чем Он Сам.

     Вот только девочки такие где-то в других местах бегают и на дороге твоей почти не встречаются. А без их ангельского лепета всё чего-то дёргаешься, Истину, бегаешь с фонариком по оврагам, ищешь. Думаешь, что вот сейчас, уже скоро, вот только заверну за угол, там она и стоит, Истина, за углом. Схвачу я её, запрячу в свой чулан под замок, и буду как Бог, всё знать и на всех с высокой колокольни поплёвывать.
 
     Заворачиваешь за угол, а там два санитара с носилками. Руки профессионально тебе заломили, рубашку с длинными рукавами надёрнули, а при этом ещё и приговаривают: - Ну чего ты? Чего брыкаешься? Мы твои друзья. Мы тебя сейчас в наш кружок посвящённых отвезём. Там все наши. И каждый уже нашёл свою Истину. И тебе расскажут. Ты ведь хотел Истину. Ты её получишь. Давай не ссы. Поехали.

     Вот, землячки мои, этим всё и заканчивается. Не ищите Бога. Не надо, Найдёте только Голгофу свою. Живите как цветы на лесной поляне. Не выпендривайтесь умом своим. Чем больше, как вам кажется, у вас ума, тем меньше его на самом деле. Это, дорогие мои, понять надо!!! Истина-то ведь не в мощных радиотелескопах, через которые вы хотите Бога увидеть в центре Галактики, а на паперти церковной крестится и шапку ломит перед ликом Всевышнего.
 
     Слепая вера более верный путь к Богу, чем вера, взрощенная на почве ложной науки, или выращенная в среде обитания, располагающей к жоглированию пустословием, или проклюнувшаяся в последнем писке идеологической моды. Да к тому же, как на грех, весь ум у тех, кто Истину ищет, насквозь пропитан рационализмом. Они ведь и Истину ищут для того, чтобы описать её своими кривыми интегралами, параметры её засунуть в компьютерную программу, а потом поставить на поток и отоваривать всё нуждающееся человечество. За баксы, естественно, или за привилегии, или за размещение в анналах истории как участника поимки этой неуловимой, но такой нужной человечеству Истины.
 
     И не понимают, что тиражируемая Истина перестаёт быть абсолютной, переходит в разряд банальных, а на пике абсолюта сверкает уже какая-то новая, таинственная и ещё более недоступная Истина.

     Глупцы! Истина в области интуиции, духа. Математика с ней рядом и не ночевала. Не для того вам мозги в коробку вложены, чтобы в конкуренты к Богу записаться. Не надо, ребята. Не любит Он шибко умных. Все умные ещё при жизни блуждают в трёх соснах. Ведь чем больше мыслишь, тем туманнее. Ну ладно если бы только туманнее, так ведь ещё и печальнее. Помните Соломона: "Во многой мудрости много печали". А от печали до тоски один шаг. Тоска же переходит в депрессивную истерику. Истерика приводит или к извращениям или к убийствам, в том числе и самоубийствам. А это трудноизлечимый грех, почти неизлечимый. Вот все умные и идут косяками напрямую к нам, золото грузить. Лопатами машут, на турусбекову плётку поглядывают и бухтят, и всё о том, как несправедливо их сюда назначили, таких умных.

     Вот вы спросите меня - А что тогда делать-то? А я вам отвечу - Ничего, братцы! Ничего не надо делать. Судьбу свою надо научиться слушать, ангела-хранителя своего. Он всё время за плечом стоит и шепчет в душу прямо. Только тихо шепчет. Потому, что сила в правде, на которой он стоит, а не в крепости его голосовых связок. Зато другой, который стоит за другим плечом, искуситель, орёт во всю глотку, руками размахивает и картинки, к тому же, похабные перед глазами тасует. Этот хрен и должен орать и мельтешить потому, что слабовата его правда, лжива и только голыми бабами берёт. А голые бабы для среднестатистических мужиков почти всегда, да не почти, а всегда интереснее, чем наглухо одетые, бородатые и патлатые импотенты с пудовыми крестами на шее. Вот вы его, искусителя, и слышите первее, чем хранителя. И думаете, что это вы так думаете. Что вы сами с усами и никакие советчики не нужны. А на самом деле идёте за искусителем как бычки на верёвочке, и дорожка ваша на мясокомбинате заканчивается.

     Поэтому только одному надо научиться - УСЛЫШАТЬ ШЁПОТ. Это говорю вам я, Женя Яранский, заключённый Ада номер 56498706065478, двадцать третий горизонт, восемьсот пятая штольня, видевший своими глазами и хранителя и искусителя, но в жизни своей почти всегда вставлявший затычку в правое ухо, там, где хранитель.
Теперь вот перелопачиваю золото в глубоких штольнях преисподней, но от этого золота ни радости, ни удовольствия, один ревматизм, да мозоли, да Турусбек, сволочь.

     А для контроля собственной испорченности я вам, ребятки, тестик небольшой предлагаю. Встаньте прямо, не крутите головой и пытайтесь думать о том, куда вам легче повернуть её - налево или направо. Бывает, что от одной только этой мысли голова сама поворачивается туда или сюда, без усилий хозяина. Значит, в ней уже выработался автоматический рефлекс прислушиваться к совету доминирующего опекуна. Если легче повернуть голову влево, а у большинства она именно туда и поворачивается, значит вы склонны прислушиваться к советам дьявола-искусителя. Если вправо, к советам ангела- хранителя. Отсюда и выводы делайте.

     Ну, ладно, земляки, извиняйте. Я, в общем-то, не зануда и долбить долго в одну точку не собираюсь. Вы уже и не читаете, наверное, а так, глазами через строчку прыгаете и думаете, что вот, Яранский, совсем в своих рудниках свихнулся. Ну что ж, каждому дано понять в своё время. Кому-то раньше дано, кому-то позже, Но, в конце концов, все мы придём к Богу, даже мы, узники Ада. Все станем единым Богом. Это сложно понять, правда? Может вам ещё полжизни нужно прожить, чтобы уразуметь эту истину и понять, что души наши это не разноцветная аура на экране монитора, а живущая в каждом частичка Его Самого и что эта частичка стремится соединиться со своей альма-матер, со своим духовным источником.

     А насчёт того, чтобы здесь свихнуться? Нет, ребятки, я не свихнулся. Пока. Изменился малость, это да. Кое-где и жаргончик лагерный наличествует. А что вы хотите, год отсидки за спиной. А впереди сколько? Вечность. Вам этого не понять. Вы ещё не понимаете весь настоящий ужас этого слова. Только здесь поймёте, когда Турусбек вдоль рёбер плёткой протянет. И взвоете вы на всю преисподнюю. Но боли в этом вое будет чуть-чуть. В основном ужас. От неё, от понятой только сейчас Вечности.

     А вы, всё же, ребята, попробуйте понять Вечность. И главное поймите - вы сами себе Вечность сотворяете. Каждый час и каждую минуту. Вашу личную Вечность, которая вам потом отплатит в соответствии с вашими усилиями. Мы здесь давно уже это поняли, но жизнь не вернуть.

     Однако, пора и к делу переходить, А дело у меня к вам, землячки, такое. Я ведь графоман, землячки. Не писать не могу. И здесь я тоже, пока Турусбек где-то ходит, пытаюсь что-то награфоманить. Вот роман награфоманил. Пока только первую часть. Восемнадцать глав. Это письмо - предварительная глава. Во второй части думаю организовать для вас вторую космическую войну между ангелами и демонами, которая уже выведет на первые роли самого Яхве и пречистую деву Богородицу. Активизирую Люцифера, а потом… Потом будет суп с котом. Нельзя заранее. Военная тайна. Дожить ещё надо.

     Я тут навиделся и наслышался таких историй, которых вам, пока не помрёте, не увидеть и не услышать. Не волнуйтесь, стиль изложения в романе прежний, классический, без нынешней моей арестантской фени и мудрёных заскоков в философию. Наша, адская рутина, романтика столкновений на почве политической детективной истории с участием первых лиц Рая и Ада.

     Сейчас я озабочен проблемой - как переправить вам готовую первую часть романа. Опасно, но есть кой-какие соображения на этот счёт. Если вы читаете эти строчки, значит, я исхитрился и первая часть попала к вам на землю. Слава Богу... Или Люциферу... Или... В общем, не знаю кому.

     Если вторая часть не появится на земле, среди вас, читателей, значит Турусбек просёк моё графоманство  и либо запорол до полусмерти своей плёткой, либо  кем-то из инквизиции Ада перекрыт канал, которым я переправил вам первую часть.
 
     Однако, чу! Слышу шухер поднялся, все резко кончили сачковать и за лопаты схватились. Значит, Турусбек на горизонте нарисовался. Ладно, землячки, дорогие мои, пока, до скорого. Здесь же и свидимся. Лопат у нас ещё много, на всех хватит. А если к нам не хотите, то главное запомните - УСЛЫШАТЬ ШЁПОТ. В этом соль. Всё. Бегу. Где моя лопата?

     Следующая глава называется "Смерть Тамерлана".