Из газет

Далее случалось что-то. Она была. А я мог жить без нее. Писал стихи.
Не писал стихи. Любил. Просто любил. Не вопреки, без надрыва.
Поэтические вечера вызывают скуку и тоску. Музыкальные встречи ещё как-то сглаживают моё пребывание вне дома.
Последнее время я в разных местах встречаю женщин из прошлого.
Книжные ярмарки, тротуары улиц, переходы в метро. Они делают вид, что не узнают меня. А может и правда не узнают. И так и эдак без разницы.
Она сочиняет музыку, тексты. Мне нравится.
Но я ничего не могу поделать. Правда, с чем, ещё не знаю, но ничего и не могу.
Разлом. Раскол. Расписание мероприятий.
Комедия продолжается вне моего присутствия. Иногда приятно заглянуть к комедиантам, пожать им руки, обнять кого-то, разменяться приятными словами. И уйти.
Может завтра всё будет по-другому. Это будет точка отсчёта.
Я перестану писать стихи и мемуары. Оставлю что-то позади. Может завтра я буду полностью счастлив. Хотя кто-то и скажет, так не бывает, либо счастлив, либо нет. У меня бывает.
Жизнь порой даёт занятные витки.
Пока что мне рассказать нечего.
Пойду полистаю журналы с полок в супермаркете, да почитаю анекдоты из умопомрачительных газет, до которых ещё нужно снизойти.