Наследие 15. Виртуальные тропы

 
15. Виртуальные тропы

В комнате стоял полумрак, только свет монитора освещал лицо Артёма. На экране — его аватар, бесстрашный воин с ником ShadowFox, только что одержавший победу в командном турнире. В чате поздравления, лайки, огоньки. Здесь, в этом мире, Артём был кем-то: его уважали, звали в команду, просили совета. Здесь не нужно было смотреть в глаза, подбирать слова, бояться, что тебя не поймут или осудят.

В реальной жизни всё было иначе. В школе Артём старался быть незаметным: отвечал только по необходимости, не заводил разговоров. Даже учителя смотрели сквозь него, как будто он был прозрачным. Друзья? Если не считать пары знакомых по переписке — никого. Мама работала допоздна, отец… Отец был рядом, но как будто на другом берегу.

— Артём, ужинать, — позвал отец из кухни.

— Сейчас, — не отрываясь от экрана, ответил Артём.

— Нет, не сейчас. Сейчас, — голос стал твёрже.

Артём неохотно снял наушники. В ушах всё ещё звучали голоса тиммейтов, обсуждавших удачный рейд. Он медленно вышел на кухню.

— Ты опять весь день за компьютером, — начал отец, разливая суп по тарелкам.

— Я был на тренировке, — пробормотал Артём.

— Виртуальной? — с иронией переспросил отец.

Артём пожал плечами и сел за стол. Молчание повисло между ними.

— Послушай, — наконец сказал отец, — я тут подумал. На выходных поедем в поход. С палаткой, костром, настоящей природой. Как в детстве, помнишь?

Артём помнил. Точнее, помнил, как ему было страшно, когда он потерялся в лесу во время прошлой вылазки. С тех пор он предпочитал виртуальные горы — там всегда можно нажать «перезагрузить».

— Не хочу, — тихо сказал он.

— Это не обсуждается, — твёрдо ответил отец. — Нам нужно выбраться из этой коробки.

Утро субботы было пасмурным. Артём надел старую куртку, наушники и сел в машину. Отец был непреклонен — телефон и планшет остались дома. Только рюкзак, спальник и карта.
Дорога заняла пару часов. Они свернули с трассы, углубились в лес, а потом вышли на тропу, ведущую в горы. Отец уверенно шагал впереди, Артём плелся сзади, мысленно прокручивая в голове вчерашний матч.

— Смотри, — отец указал на следы на земле, — это косуля. Видишь раздвоенный след?
Артём кивнул, но не проявил интереса. Он шёл, словно по квесту: точка А — точка Б, главное — дожить до конца.

К вечеру они разбили лагерь на поляне у ручья. Отец ловко развёл костёр, сварил чай. Артём сидел, уставившись в огонь.

— Почему ты так не любишь бывать на природе? — вдруг спросил отец.

— Я не знаю, — пожал плечами Артём. — Здесь скучно. В игре интересно, там всё понятно.

— А здесь непонятно? — переспросил отец.

— Здесь… — Артём замялся. — Здесь я не знаю, что делать. Там я могу быть кем угодно, а здесь… я просто я.

Отец долго молчал.

— Я тоже не всегда знаю, что делать, — наконец сказал он. — Но иногда стоит попробовать. Может, что-то получится.

Ночью пошёл дождь. Палатка затрещала под ветром. Артём проснулся от странного шума — будто кто-то шарил возле рюкзаков. Он затаился, прислушался. Отец тоже проснулся.

— Не бойся, это, наверное, зверь, — шепнул он.

На рассвете выяснилось, что рюкзак с едой исчез. Следы вели вниз по склону.

— Лиса или енот, — сказал отец, нахмурившись. — Придётся возвращаться раньше.

Они свернули лагерь и отправились обратно. Дождь не прекращался, тропа стала скользкой. В одном месте отец оступился, поскользнулся и съехал вниз по склону, исчезнув из виду.

— Папа! — крикнул Артём.

Ответа не было. Сердце заколотилось. В голове всплывали обрывки инструкций из игр: «Оцени обстановку», «Не паникуй», «Ищи обходной путь».
Артём осторожно спустился по склону, цепляясь за ветки. Внизу, среди мокрых камней, лежал отец. Он пытался подняться, но тут же осел.

— Нога, — процедил он сквозь зубы. — Похоже, вывих.
Артём огляделся. До машины — три километра по лесу. Связи нет. В голове мелькали картинки: аптечка, шина, костыль. Всё это он сотни раз делал в играх, но сейчас всё было по-настоящему.

— Нужно наложить шину, — сказал он, стараясь говорить спокойно. — Я попробую найти палку.
Он снял ремень, нашёл крепкую ветку, аккуратно приложил её к ноге отца и закрепил ремнём и шнурком. Отец стиснул зубы, но не застонал.

— Молодец, — выдохнул он. — Как ты это умеешь?

— В игре учился, — смущённо ответил Артём.

— Вот видишь, — слабо улыбнулся отец, — не всё там зря.

Они медленно двинулись вверх. Артём поддерживал отца, подсказывал, куда лучше ступить. Мысленно он прокладывал маршрут, как в любимой стратегии: обходить опасные зоны, экономить силы, не терять ориентир.
Через два часа они вышли к дороге. Отец тяжело дышал, но держался. Артём чувствовал усталость, но и странную лёгкость — как будто он преодолел не только гору, но и что-то внутри себя.

Дома отец долго молчал, лёжа на диване с забинтованной ногой. Артём сидел рядом, перебирая в руках старую карту.

— Ты сегодня был молодцом, — наконец сказал отец. — Без тебя я бы не выбрался.

Артём улыбнулся.

— Я просто делал, как в игре.

— Но это была не игра, — мягко заметил отец.

— Да, — кивнул Артём. — Но, может быть, и в жизни можно быть кем-то… если попробовать.

Они переглянулись. В этот момент Артём впервые почувствовал, что отец смотрит на него не как на ребёнка, а как на равного.

— Знаешь, — сказал отец, — я не против твоих игр. Просто не забывай, что настоящая жизнь — тоже интересная штука. Иногда даже круче виртуальной.

— Я понял, — тихо ответил Артём.

Вечером он снова включил компьютер. В чате мелькали сообщения: «Где ты был?», «Ждём тебя в команде!» Артём улыбнулся, но не спешил отвечать. Он вышел на балкон, вдохнул прохладный воздух, посмотрел на звёзды. Впервые за долгое время ему захотелось рассказать кому-то о том, что с ним произошло — не в игре, а здесь, в реальной жизни.

С тех пор Артём стал по-другому смотреть на оба мира. Виртуальный мир оставался для него местом, где можно учиться, общаться, побеждать. Но теперь он знал: в реальной жизни тоже есть место подвигу, дружбе, взаимопомощи. Главное — не бояться сделать первый шаг.