Фантазёр

Многие думают, что мечтать, фантазировать, строить воздушные замки и создавать в воображении целые вселенные способны только маленькие дети, лет восьми. Мол, это несерьёзно, нужно жить настоящим, а не выдумывать не пойми что. Даже люди творческие — писатели, поэты, художники — даже они пишут всё строго и реалистично. Их истории помещены в рамки реальности, и от этого становятся такими же скучными, как сама реальная жизнь. Безумно скучными. Однообразными. Кто-то влюбляется, кто-то расстаётся, кто-то рождается, кто-то умирает, и все это происходит с постоянным стрессом и бесконечными скандалами, уже вошедшими в глубины подсознания человеческого рода, и закрепившимися там необходимой потребностью, как еда и питьё.
Фильмы. Шоу. Книги. Музыка. Спектакли. Всё пропитано этой скучной реальностью, даже "фэнтэзийные" и "фантастические" якобы истории сварены в соусе из человеческих скандалов и катастрофически реалистичных действий, присыпаны скрытой рекламой и приправлены банальностью. Обыденно. Рутинно. Скучно. Мир давно потерял свои краски, люди перестали задавать себе вопрос: "А что, если...", люди перестали мечтать и фантазировать. Все стало однообразным. Маски, кругом сплошные красочные маски, скрывающие безразличие и ненависть, которые давным-давно сменили радушие и мечтательность. Деньги — единственная сила, управляющая миром. Мечтатель сейчас не может сподвигнуть на подвиги современных людей, книга, в которой каждая строчка — полнейший вымысел, в которой мир совершенно не похож на реальный, в которой уклад человеческой жизни отличен от реального — уже не вдохновляет человека. Современный человек — раб денег и общественного мнения. И даже тот, кто из толпы молчаливых статуй осмелится выкрикнуть: "Нет! Я не такой! Я всё ещё могу мечтать и фантазировать, я всё ещё верю в дружбу, любовь и добро, я не такой как все, я всех их осуждаю!", всё равно является таким же как все — статуей с красочной маской...

Но что, если такой человек всё-таки существует? Что, если среди миллиардов окаменевших сердец всё же живёт и бьётся сердце яркое и горячее, сердце Человека, сердце Фантазёра?..

— А что, если...

Фантазёр бежал по полю боя, на котором сражались сепаратисты и солдаты местной фармкомпании. Они одинаковы, сражаются за одно и то же — но путь, которым они идут к цели различается кардинально. Война и мир. Два непримиримых противника. Так же и люди — одни хотят войны, другие мира. Всё очень даже просто и понятно. Но всё равно жестоко.
Фантазёр бежал к человеку в сером плаще и капюшоне. Ещё пара шагов, пара метров, пара секунд и он скажет ему увернуться, спрыгнуть с дороги, уйти от атаки вражеского командира и оставить его на солдата с большим щитом. Ещё пара секунд, и он успеет, он сможет, он спасёт жизнь им обоим... Прыжок — последний крупный камень из жёлтого песчаника оставлен позади, за спиной раздались громкие выстрелы и крики боли. Ещё немного, и он...

Удар.

— Эй, смотри куда идёшь!

Фантазёр вздрогнул. Прямо перед ним стоял и одаривал недовольным взглядом из-под нависших бровей мужчина лет тридцати. Несколькодневная щетина, лысина и шрам на правой щеке добавляли эффекта неприязни к образу прохожего. Обведя взглядом Фантазёра ещё раз, грозный прохожий цокнул языком и пошёл дальше, задев плечом парня так, что тот снова пошатнулся. Фантазёр посмотрел вокруг. Ни песчаной бури, ни солдат, ни командиров, ни опасностей, ни магии — ничего не было. Фантазия растворилась в холодном городском воздухе, пропитанном автомобильными выхлопами, дымом фабрик и заводов, едва уловимым запахом ржавчины и металла. Ни цветов, ни деревьев. Вокруг только камень, стекло и железо, длинная асфальтовая трасса, по которой мчатся из стороны в сторону десятки, сотни, тысячи белых и чёрных автомобилей в минуту. Не меньше поток был и на тротуаре, посреди которого сейчас стоял Фантазёр. Он чувствовал себя так, словно находился в бурном горном ручье. "Туда" и "обратно" сновали тысячи однообразных, как капли воды, людей, одетых в одинаковые офисные костюмы, нёсших одинаковые чёрные чемоданы, с одинаково нейтральными выражениями лиц. В глазах каждого из тысяч прохожих читалось лишь одно: "Я устал."
И правда, все и каждый выглядели уставшими, хотя сейчас было только начало рабочего дня. От чего же тогда все устали?
 От жизни. Её однообразности. Все делают всё одинаково, изо дня в день. Прошёл офисный работник. Он идёт на работу, сидит за рабочим столом, обедает, снова делает какой-нибудь отчёт, выключает свет и идёт домой. Дома он спит и всё начинается заново. Каждый день.
Вот проехала "Скорая". Сейчас они приедут, зайдут в дом к какой-то старушке, дадут ей таблетки, измерят давление, скажут отдыхать и уедут. И завтра снова. И послезавтра.
Открыла дверь продуктового магазина и вошла внутрь продавщица. Взять, пробить, сложить, пробить, спросить нужен ли чек и пакет, отдать покупки, следующий покупатель. И снова. И снова. И ещё раз. И так проходит каждый день каждой недели, каждого месяца, у каждого человека на планете.
Тогда почему бы не разнообразить этот мир? Пытаются.
Для этого созданы такие же скупые и однообразные фильмы, сериалы, игры, шоу, музыка. Всё одно и то же. Всё скопировано, всё переполнено скандалами и насмешками, всё забито до верху осуждением и отрицанием всего человеческого в ком-то одном, на потеху публике. И публике нравится. Люди довольствуются этим.  И взрослые, и... даже дети. Все. Словно зомби, они смеются тогда, когда это нужно. Они плачут тогда, когда на экране телевизора, компьютера, смартфона появляется команда к этому действию. Они часами сидят в одной и той же онлайн-видеоигре, совершают одни и те же действия, просто потому что они больше ничего не хотят и не могут делать.
Фантазии. Человечество отвергло их давным-давно. Без фантазии мир пуст, и этой пустоты недостаточно, чтобы заполнить такие же пустые сердца и умы. Но никто не хочет фантазировать, иначе не остаётся времени для гонки. Вечной гонки с жизнью, с временем, вечной попытки его обогнать. Люди бегут. Спешат. Куда? Они и сами не знают. Люди делают одно и то же каждый день и каждый же день они ускоряют свою рутину. Создают себе проблемы из ниоткуда, потому что их нужно решать. Нужно бежать. Нужно стремиться.
"У меня нет времени! Совсем нет времени!" – кричит каждый.
Когда мечтать, если день расписан по секундам и в нём нет места даже минуте поднять голову на небо, узреть его бесконечную высоту, яркость, красочность и спокойствие?

Фантазёр поднял голову и стал следить за мерным ходом пушистых облаков, объятых нежно-алыми лучами утреннего солнца. Казалось даже, что шум окружающего мира приглушился... Но ненадолго.

— С дороги!

Фантазёр обернулся, но не успел увидеть того, кто это сказал. Человек растворился в потоке. Эх, если бы люди просто продолжали мучить  себя бесконечной рутиной и спешкой и не трогали тех немногих, кто не хочет быть таким как все, но нет. Зомби безумно раздражаются, когда видят мыслящих людей. Фантазии — повод для мыслей, а на мысли времени нет. Нужно делать то что говорят, и делать это быстрее, быстрее, быстрее!

Фантазёр взглянул на наручные часы. Половина десятого. Он опоздал на полчаса. Ещё минута и прозвонит телефон, начальник отдела снова начнёт его отчитывать за опоздание, мол, ревизия скоро, а ты маешься чем ни попадя и где попало.
Вот минута прошла. Телефон молчал.  При этом Фантазёр всё равно бежал между людьми, расталкивая таких же спешащих клерков, бухгалтеров и юристов, распугивая трепетно заснувших на фонарных столбах голубей и воробьёв. Он бежал мимо стеклянных окон и витрин, настолько многочисленных, что они создавали собою зеркало, отражающее серую человеческую массу тротуара и расщиряющее её в два раза. Он бежал мимо офисных небоскрёбов, уходящих на сотни метров ввысь. Фантазёр работал в таком же. Вот они, заветная раздвижная дверь из стекла и пластика, рамка металлоискателя на КПП. Охранник в черно-желтой форме с невероятно скучающим взглядом. Терминал для пропуска.
Вот он уже поднимается на лифте в свой офис. Точнее, офисом это сложно назвать – в большом зале стоят рядами закрытые перегородками столы с необходимым оборудованием – компьютером, принтером, кучей бумаг и письменных принадлежностей. Его работа  была связана с юриспруденцией, или бухгалтерией, он точно не помнил. Изо дня в день он заполнял отчеты, таблицы, бланки, анкеты, распечатывал их, относил начальству, заверял, относил в нужный отдел и возвращался за рабочий стол. Во время обеденного перерыва Фантазёр подолгу стоял у панорамного окна в опустевшем офисе и смотрел на город.

Одно и то же, одно и то же...
Вот ещё один перерыв. Коллеги Фантазёра как по сигналу встали и направились к выходу, изредка перекидываясь парой слов друг с другом. В основном слова эти касались только работы, или повышения цен, маленькой зарплаты, пенсионного возраста, качества дорог. У женщин попадались фразы про цвета сумочек и о том, какой стиль туфлей порекомендовал на эту неделю очередной стилист, как и все остальные, повторяющий то, что давно придумано, создано и перекроено на тысячу раз. Фантазёр не торопился подниматься. Он знал что сейчас снова встанет и снова пойдёт к окну, один во всем офисе. За пятнадцать минут до конца обеденного перерыва снова достанет из рюкзака ланч в виде бутерброда с сыром и ветчиной, снова съест его и снова начнется работа. Снова и снова...
Но он встал. Он каждый день осознавал однообразность своей жизни и каждый день подходил к окну. Зачем? Чтобы полюбоваться пейзажами. Это была, пожалуй, единственная вещь, которая ему не надоедала. Потому что пусть здания каждый день стоят на одних и тех же местах, пусть по улицам внизу ходят одни и те же люди, проезжают одни и те же машины, солнце и небо всегда разное. Каждый раз новые облака. Каждый раз новые лучи, нового цвета. Как будто небо каждый день поимеряло новый наряд специально для одного лишь Фантазёра, последнего в этом сером и холодном мире. Он улыбался.
Вот закончился ланч, и вернулись секретари, бухгалтеры, юристы, программисты и другие представители "офисного планктона". Фантазёр вернулся за свой стол и продолжил отточеные до автоматизма действия...

– В принтере картридж кончился! Кто-нибудь, сходите за новым.

– На складе нет, там тоже закончились. У поставщика проблемы с автомобилями. Это всё из-за цен на бензин.

Фантазёр повернул голову. У большого общего цветного принтера стоял сотрудник и пытался вытащить опустевший картридж, одновременно переговариваясь с соседним сотрудником.

– Я не могу, у меня годовой, хочу в этом году премию получить за эффективность. На море съездить...

– У меня тоже времени нет.

– Я пойду. На запас купить?

Фантазёр встал со стула, который с натужным скрипом отъехал в сторону, и подошёл к принтеру. Сотрудник обвел его взглядом и кивнул.

– Штуки три. Я слышал, нескоро привезут новые. Купи со своих, я потом скажу начальству, тебе возместят. Только чек не потеряй.

Не задерживаясь дольше, в приподнятом состоянии духа Фантазёр вышел за дверь офиса, вошел в лифт, и через пару минут был снаружи. Количество людей на тротуаре поубавилось, автомобилей тоже. Немудрено, в это время все работают.
Фантазёр осмотрелся. Насколько он помнил, канцелярский магазин находился за углом соседней с офисным небоскрёбом многоэтажки. Туда он и направился.

Ночь, дождь, ветер. Осень. Фантазёр шёл по мокрому тротуару вдоль пустого шоссе на окраине города. Вот уже из-за придорожных кустов видно кирпичное одноэтажное здание с светящимися окнами. На парковке возле здания всего несколько автомобилей, так как скоро закрытие заведения. Вывеска над входом гласит "Пиццерия..." а дальше вывеска не светится. Но это и не важно, Фантазёр знал, куда он идёт. Он ускорил шаг. Присмотрелся. Фиолетовый автомобиль стоит на парковке. Времени мало. Фантазёр приблизился к зданию и зашёл за угол, туда, где были окна и мусорные контейнеры. Перед окном, под каплями дождя стояла маленькая девочка с ярким зеленым браслетом на руке и стучала в окно. По другую сторону окна, в тёплом помещении пиццерии стояли и дразнили девочку какие-то дети. Она уже вся промокла и тихо кашляла, стуча в окно.
Фантазёр подошел и взял девочку за руку. Краем глаза он заметил что в тени скрылась фигура в тёмном, вроде фиолетовом, костюме. Фантазёр облегчённо выдохнул, он подоспел как раз вовремя.

– Что ты тут делаешь одна? Дети дверь подпёрли?

Девочка кивнула и поёжилась. Фантазёр повёл её к главному входу. Дёрнул ручки двери - и правда, не открывается. Тогда он вместе с девочкой обошёл здание и зашёл с чёрного хода, благо та дверь была открыта...

Вот и канцелярский магазин. Фантазёр улыбнулся. Ему всегда нравилось фантазировать по пути, чтобы убить время. Особенно нравилось ему "исправлять сюжеты" – спасать героев знакомых ему произведений. Игр, книг, фильмов. Всего подобного. Представляя себя героем, Фантазёр меняет вымышленный мир к лучшему, создаёт новый мир....
Вымышленный мир.

Он открыл дверь магазина. Над дверью зазвенел старомодный медный колокольчик для оповещения персонала. Персонал состоял из одной продавщицы, женщины лет сорока. Она при любой возможности скрывалась в своей подсобке, судя по звукам, смотреть очередной турецкий сериал из нескольких сотен одинаковых серий. Популярное у женщин занятие.
Сейчас продавщица порхала между полками и прилавками, собирая товар по оглашаемому молодой девушкой списку. К слову товар в этом канцелярском магазине был практически любой, имеющий отношение к бумаге и канцелярии, разумеется.
Фантазёр вздохнул, обвёл взглядом магазин и встал сбоку от девушки, в трех-четырех шагах. Он взглянул на неё. Каштановые длинные волосы, собранные в хвост. Быстрые зелёные глаза, отчаянно выбирающие из небрежного почерка на листочке нужные для покупки слова. Стройная фигура, средний рост. Старинная кожаная сумка через плечо, местами заляпанная разными красками. Фантазёр начал догадываться про увлечение девушки. Его догадку подтвердила куча разных листов, холстов, кисточек и красок на кассе. В общем-то не очень много, но разнообразие...

– Рисуете?

Девушка кивнула головой, не отрывая глаз от недр своей сумки, в которой она копалась, очевидно в поисках кошелька или карты. Судя по ускоряющемуся темпу поиска, всё более недовольным вздохам продавщицы и расширяющимся глазам девушки, деньги она забыла дома. Или еще где.
Фантазёр посмотрел на свои наручные часы. Уже пятнадцать минут он вне офиса. Еще пятнадцать и могут начаться вопросы. Девушка всё ещё не нашла способа оплаты и с карманов сумки перешла на карманы пальто.

– Картой.

Продавщица даже улыбнулась, от того что наконец-то её отпустят. Быстро набрав на терминале нужную сумму, она протянула его Фантазёру.
Пик.
Оплата прошла успешно. Парень лишь мельком взглянул на сумму, не так уж там и много. Процентов пять от его месячного оклада.
Продавщица быстро складировала покупки девушки в целлофановый пакет и отдала его Фантазёру. Она уж было развернулась в сторону подсобки, но...

– Извините, мне четыре цветных картриджа для принтера офисной модели пожалуйста.

Секунда – и на кассе появились нужные картриджи, ещё секунда – очередная оплата. Больше продавщица решила никого не ждать, а преспокойно упрятаться обратно в подсобку.
Фантазёр повернулся к девушке и протянул ей пакет. Она явно была выбита из колеи, но быстро пришла в себя.

– Спасибо вам большое! Эм, дайте свой номер, я переведу вам, как только домой приду. Честно!

– Да не стоит. Считайте это подарок на какой-нибудь праздник.

Фантазёр повесил на руку пакет с картриджами и пошёл к выходу. Далеко идти не пришлось, несмотря на обилие товара, канцелярский магазин не был сильно большим. Девушка поравнялась с ним несколькими большими шагами.

– Подарки надо дарить только знакомым!

Фантазёр открыл дверь, пропуская девушку вперёд. Та воспользовалась предложением, задела косяк двери пакетом и едва не упала лицом на тротуар, запнувшись за порог. Растяпа.

– Тогда почему бы нам не познакомиться? Я Фантазёр.

Он протянул ей руку для рукопожатия. Девушка ответила на жест взаимностью.

– Я Художница. Будем знакомы. Знаете что? А приходите сегодня с пяти до десяти вечера в кафе на углу сквера. Я там заказы принимаю, для вас лично сделаю скидку. Я настаиваю. Должна же я вам хоть как-то отплатить...

Фантазёр всматривался в неё, вслушивался в её быструю, торопливую речь и чувствовал в собеседнице что-то своё. Что-то родное. Он почему-то понимал, что она не такая как все. Хотя, взглянув на неё, только дурак не понял бы что она отличается. Чем?
Внешне не заметишь ничего сверхъестественного – в джинсах, блузке и пальто ходили многие девушки. Но глаза – два изумруда, постоянно жадно осматривающих всё вокруг без контроля от своей хозяйки, милые неуклюжие движения, так и норовящие разрушить всё что только можно, тараторящая речь и, самое главное, душа – показывали существенное отличие Художницы от всего остального мира. Фантазёр чувствовал её душу. Он своим нутром и сердцем понимал, что Художница тоже любит мечтать. Ну, по крайней мере к этому располагает её увлечение...

– Ну так вы придёте? Или у вас нет времени? Если некогда, можем назначить на другой день, я каждый день на работе. Ну, кроме субботы и воскресенья. Вы вообще меня слушаете?

Сам не поняв когда, Фантазёр успел увести взгляд на небо. Солнце уже начало скрываться за горизонтом, оставляя на облаках лишь красные и оранжевые штрихи последних лучей. Облака опустились так, что скрывали собой верхушки окружающих высоток, сверкающих в последних золотых лучах солнца. Он опустил голову. Девушка вглядывалась ему в лицо и ждала ответа.

– Я приду. Обязательно приду. Какое, говорите, кафе?

***

Фантазёр вошёл в офис и поставил на пол перед принтером пакет с картриджами. К нему тут же подбежал его коллега, который и попросил сходить в магазин, и проверив содержимое, принялся вставлять новый картиридж в принтер.

– Молодец, молодец, спасибо. Чек есть? А, вот он, отлично. Отнесёшь начальнику. Кстати, чего так долго?

– Да так, ждал пока одну дамочку обслужат. Много всего набрала.

Коллега понимающе кивнул, закончил колдовать над принтером и ушёл на своё рабочее место. Фантазёр тоже не стал задерживаться и вернулся за компьютер, на своё кресло.
Концентрироваться на работе не хотелось. Совершенно. Да и важной особо работы не было – так, обычные отчёты, которые и дома можно доделать. Хотя конечно дома он тоже ничего делать не будет. Разве что завтра на работе... Какой завтра день недели? Фантазёр взглянул на календарь. Оказывается уже пятница. Завтра суббота. Выходной. Что делал Фантазёр по выходным? Отдыхал. Как и все. Спал до обеда, смотрел телевизор, подолгу сидел за компьютером, спасаясь в виртуальных мирах видеоигр от серой и холодной реальности. Иногда Фантазёр пытался писать книги. Рассказы. Парочку даже закончил, но в основном ему было лень. Это так утомляет – сохранять мимолётные, лёгкие, призрачные фантазии на бумаге. Электронной бумаге. Казалось бы, чего тут такого? Придумал - записал - издал. Но Фантазёр безумно уставал от этого. Каждый момент, каждую секунду фантазии нужно описывать подробно, чтобы понравилось тем, кто будет в последующем это читать. Но стоит отвлечься от мечты хоть на минуту – и она исчезает, растворяется в потоке повседневных мыслей и других фантазий. Мысленно существует всё, всё возможно, всё работает и всё можно описать. Да и не обязательно описывать то, что представляешь себе сам. Но стоит захотеть заковать мысль в рамки реального мира – и всё, требуются слова, а слов нет. Нужно придумывать, как это описать, а описать невозможно. И идея забрасывается...
То, что получилось создать, одеть в слова и выпустить в мир, Фантазёру не нравилось. Если в воображении всё было ёмко, то на экране – сухо, мало, однообразно. Даже хуже чем все современные копии одних и тех же скучных рассказов, повестей, новелл и романов, написанных современными скучными людьми со скучной современной фантазией.

Фантазёр посмотрел в окно. И на часы. И снова на окно. До конца рабочего дня час. Некоторые коллеги уже ушли домой, продолжать свою ежедневную рутину.Но у Фантазёра будет не так. Наконец-то в его такой же скучной и однообразной жизни случилось что-то неординарное. Наконец-то он встретил ещё одного живого человека... Или нет? Что, если она всего лишь и правда хочет только вернуть долг и больше никогда не пересекаться с Фантазёром? Что, если она всего лишь одна из тех художников, которые рисуют всяческую непонятную чушь, называют это "искусством" и приплетают в названия всякие моральные и философские убеждения, даже когда их произведение вообще никак не относится к философии?.. Что, если у неё тоже каменное сердце?..

Фантазёр наблюдал за отражением облаков в зеркальной стене соседнего небоскрёба. Они медленно плыли по оранжевому небу, словно пена в стакане с газированным апельсиновым соком. Красиво... Спокойно... Размеренно... Вот бы и жизнь была такой... Но увы, жизнь – бесконечная гонка на месте. Постоянное соперничество, постоянный цикл одного и того же...

– Эй, дружище, все расходятся. Долго сидеть будешь?

Фантазёр вздрогнул. Неожиданно его размышления прервали. Коллега похлопал его по плечу и ушел. Фантазёр остался в кабинете один. Вот и он поднялся со стула, выключил компьютер и бросил взгляд на залитый оранжевым вечерним солнцем офис. Красиво. Очень красиво.
Фантазёр улыбнулся и вышел за дверь.

***

Деревья величественно высились вдоль асфальтовой дорожки сквера, закрывая своими богатыми кронами потемневшее небо, залитое светом от многочисленных ламп, фонарей, окон, гирлянд, фар и рекламных вывесок. Прохладный вечерний воздух был заполнен шумом колёс, гудков, стуков, шагов, вздохов, шелеста, музыки и разговоров, забиваясь в уши и раздражая нервы. Конечно, здесь, в сквере, этот шум был приглушён, и потому с каждым шагом к концу сквера желание Фантазёра остаться тут, среди деревьев, на деревянной скамейке возрастало в геометрической прогрессии. Он замедлялся, замедлялся, и в итоге остановился совсем. До конца сквера оставалось метров десять. Сделать десяток шагов – и будет видно кафе, в которое Фантазёра пригласила Художница.

Он вздохнул и сел на скамейку. Последнюю скамейку на пути через сквер. Там, в городе, его снова ждет суета и шум, толпа и спешка. Он не хотел вновь вливаться в них. Надоело. Абсолютно надоело. Фантазёр взглянул на наручные часы. Половина девятого. Погода превосходная. Тепло. Деревья шумят под напором ветра где-то там, наверху, и перекрывают своим шелестом шум города. Это нравилось Фантазёру. Как будто деревья хотят защитить его от мира, оградить его от всех и дать отдохнуть.
И всё-таки его ждут. Всё-таки хоть какое-то разнообразие в цикле однообразной жизни, и Фантазёр не хотел от него отказываться. Потому он встал со скамейки, которая грустно заскрипела, словно не желая отпускать Фантазёра, и пошагал быстрым шагом к кафе.

Дверь открылась плавно. С порога лицо Фантазёра окутала феерия обыкновенных для кафе ароматов – кофе, булок, масла и сахара. Свет в помещении был тёпло-оранжевого оттенка, не яркий, прозрачные витрины были затонированы и приглушали свет с окружающего города. Кафе было обставлено в красно-черных тонах, по размеру кафе небольшое, слева от входа барная стойка с высокими стульями, по углам стояли черные мягкие диваны, тут и там столики с мягкими пуфами. Посетителей практически не было, Фантазёр увидел только четверых.

– Уютное местечко... – пробормотал Фантазёр и подошёл к стойке. За ней тоже никого не было. Зато рядом с книжкой-меню стоял медный звоночек для привлечения внимания персонала. Фантазёр ткнул его пальцем.

Дзынь!

Из-за стойки мгновенно поднялась голова той самой Художницы. Сейчас её волосы были уложены в аккуратный хвост и заколоты фирменной заколкой с логотипом кафе, вместо обыкновенной блузки и пальто, в которых её Фантазёр увидел в канцелярском магазине, на девушке была надета униформа кафе.

– Добро пожаловать в наше кафе! О, вы всё же пришли! Я уж думала вы забыли... В общем, как и обещала, для вас скидка в полцены на всё!

Художница приветливо улыбнулась и пододвинула Фантазёру меню.

– Ага, спасибо...

Фантазёр взял в руки мягкое на ощупь меню и раскрыл его. Самый обыкновенный ассортимент, существующий в каждом кафе каждого города каждой страны. Даже здесь сплошное подражание...

– Мне... Капуччино... И всё, пожалуй.

Художница кивнула, повернулась к стоявшей за её спиной кофемашине и принялась колдовать, создавая в белой кружке ароматное произведение искусства с молочной пенкой и кофейным узором на её белой поверхности. Через минуту кофе стояло на барной стойке перед Фантазёром и распространяло вокруг сладкий аромат.

– Это за счёт заведения. Вы точно ничего больше не хотите?

– Спасибо, больше ничего.

Фантазёр сел на барный стул у стойки, взял в руки кружку и сделал глоток.

– Так вы художница, да? Что рисуете?

Мимо прошёл один из посетителей и покинул кафе. Кроме Художницы и Фантазёра в кафе осталось только три человека. Художница облокотилась на стойку и подпёрла рукой щёку.

– Да так, разное. В основном пейзажи. Часто рисую ночное небо. Вы когда-нибудь смотрели на звёздное небо? Не так, чтобы просто бросить взгляд и отвернуться, а прямо сидеть и вглядываться...

– Я обожаю небо. Любое. Всегда. Оно всегда такое... Разное.

Фантазёр сделал ещё несколько глотков. Не выражая внешне своей радости, в душе он ликовал. Наконец-то не только он один такой мечтатель, не только ему нравится окружающий мир. Наконец-то кто-то  живой...
Художница тоже просияла. Гораздо более открыто, нежели Фантазёр. В изумрудных глазах девушки появился яркий радостный огонёк, губы растянулись в легкой улыбке.

– Правда? Слушайте, а что вы скажете на предложение вместе посмотреть на небо? Сегодня например...

Фантазёр улыбнулся и допив свой кофе, поставил кружку поближе к Художнице.

– Мы совсем мало знакомы.

– Ну и что? Я считаю, что если встретился хороший человек - с ним стоит познакомиться поближе. Знаете, сейчас так мало людей, с которыми можно было бы поговорить вот так, ни о чем и обо всем одновременно...

– Соглашусь, пожалуй...

Фантазёр молча обводил взглядом пустой зал, из которого теперь ушли и те два посетителя, что сидели допоздна. Остались только он, Художница, и персонал на кухне. Девушка отнесла кружку на окошко для мытья, и молча смотрела на Фантазёра.
Фантазёр повернулся на неё. Она смотрела на него, он на неё.

– Знаете, а почему бы мне и не приинять ваше предложение? Вы во сколько сегодня заканчиваете?

– Да прямо сейчас. Закроемся пораньше. Можете подождать снаружи? Я выйду через пять минут...

Фантазёр кивнул и пошёл к выходу из кафе. Художница между тем рванула на кухню, распускать персонал...

Холодный ветер ударил в лицо Фантазёра неожиданно, отчего тот оторопел и слегка встряхнул головой. Все ароматы и настроение кафе мгновнно улетучились вникуда, оставив после себя лишь непрекращающийся шум города. Молодой человек посмотрел вверх. Напротив него возвышался один из многочисленных стеклянных гигантов города, гордо вздымающих свои антенны к бескрайнему звёздному небу. Будто причудливый пиксельный камуфляж, его украшали хаотично расположенные жёлтые квадраты окон офисов. И он такой не один - и слева, и справа, и на севере, и на юге, во всех сторонах высились такие же титаны архитектуры. Они нравились Фантазёру. Несмотря на сутками творящуюся внутри и снаружи них суматоху, на тысячи людей, входящих и выходящих каждую минуту, сами по себе небоскрёбы казались Фантазёру такими же умиротворёнными, как небо или деревья в парке.
Скрипнула дверь. Фантазёр поёжился – ветер начал пробирать его до костей – и обернулся. Теперь Художница выглядела как и в первую их встречу, разве что её образ дополнял красивый вязаный шарф красного цвета.

– Ну что, вы готовы? Мы пойдём на крышу моего дома – оттуда открывается просто невероятный вид на звёзды. Вы рассматривали когда-нибудь Большую Медведицу? А Малую?

Фантазёр ничего не отвечал и просто следовал за этой беспокойной, но от этого такой живой девушкой, наслаждаясь её не совсем осмысленной, но приятной для уха речью. Художница говорила о многом – о небе, о звёздах, о скучности людей, о красивых зданиях старых времён, о видах и цветах красок, перспективе, о прекрасных пейзажах великих художников... Впервые по пути куда-то Фантазёр не фантазировал. Он просто смотрел на окружающий их буйный и скучный одновременно мир, упиваясь уникальностью создаваемого Художницей мира, его красками и звуками, его счастьем и теплотой...

– Мы пришли! Эй, вы ещё со мной?

Фантазёр осмотрелся. Как-то уж слишком быстро поменялась картина – он и Художница стояли на большой плоской крыше восемнадцатиэтажного здания, в котором и жила девушка. Как он оказался здесь, Фантазёр толком не помнил, словно бы всю дорогу провёл в своих выдуманных мирах.

– Вы были правы, вид на небо отсюда прекрасный...

Художница подбежала к скамейке, стоявшей у края ограждённой высокими перилами крыши. Усевшись, она жестом подозвала Фантазёра.

– Красиво, правда? Я тут часто время провожу... Иногда сижу целую ночь, иногда засыпаю прямо тут, иногда совсем не спится, и сижу до утра...

Фантазёр воспользовался предложением и опустился на скамейку рядом с Художницей. Было тихо, несмотря на суматоху города под ними. Звёзды слабо мерцали в небе, нежно освещая лицо девушки, и самого Фантазёра.

– Скамейку вы сюда сами притащили?

– Ага. Сначала я сидела тут просто так, потом принесла стул, теперь вот скамейку. Она удобная.

Художница как заворожённая смотрела на звёзды. Фантазёр встал со скамейки, подошел к перилам, ограждающим крышу, и оперевшись на них, посмотрел вниз. С высоты восемнадцатого этажа свет с улицы сливался в единый фон и закрывал собой людей, машины, собак, дома пониже, ларьки, бутики, деревья...

– Не двигайтесь! Стойте так, и не двигайтесь!

Фантазёр замер, уставив взор вниз. Постепенно в свете проявлялись очертания всего, что было там. Даже людей.

– А что случилось? У меня что-то на спине?

Художница не ответила, вместо этого зашуршав чем-то. Фантазёр услышал тихое жужжание, затем щелчок. Снова жужжание. Шаги, лёгкие, как будто девушка не шагала по шершавой поверхности крыши, а летела над ней. Однако Фантазёр всё же её слышал, благодаря царившей вокруг тишине. Художница встала рядом с Фантазёром и показала ему фотографию, которую она только что сделала. Тёмный силуэт на фоне высоких зеркальных домов и чёрно-синего, усыпанного звёздами, ночного неба. В очертаниях силуэта Фантазёр узнал себя и улыбнулся.

– Я это нарисую... Когда закончу, обязательно придите посмотреть.

– Обязательно приду. А вы устраивали когда-нибудь выставки?

– Если б в наше время кто-то на них приходил...

Художница замолчала и со скрытой грустью, скукой и тоской, едва заметные следы которых проступили на её нежно-белом, освещённом призрачным светом луны и звёзд, лице.
Фантазёр решил тоже не произносить ни слова. Он просто смотрел вокруг и мечтал о мире, в котором люди были бы не просто беззвучными статуями с каменными сердцами и расчётливыми мозгами, ищущеми лишь личную выгоду, а настоящими, с фантазиями и мечтами, с любовью и ненавистью, с надеждой и отчаянием, радостью и грустью в душе, с целью и желанием жить...
Фантазёр мечтал о лучшем мире.
Вымышленном мире.

Фантазёр и Художница разошлись по домам лишь когда начало светать.

***

Это утро не отличалось ничем от каждого прожитого ранее утра. Каждую субботу каждой недели всё происходило по одному и тому же сценарию — Фантазёр просыпался, умывался, завтракал, смотрел телевизор, смотрел в окно, вздыхал, обедал, садился за компьютер, ужинал, снова смотрел телевизор и ложился спать. И так каждую неделю.
"А что мне ещё делать?"
Для Фантазёра эта фраза была постоянным успокоением. Она помогала принимать эту постоянную рутину легче.

Но сегодня он решил изменить сценарию.
Сегодня он решил прервать бесконечный цикл рутины, и сделать что-то новое, чего не делал ранее.
Сегодня он решил сходить в парк. Прогуляться.
Обычно Фантазёр не видел смысла гулять по скверу посреди дня. В отличие от будничного вечера, когда он бродил там после работы, днём в сквере было довольно много людей и при этом ни одного собеседника. Просто ходить и наслаждаться природой и погодой тоже не представлялось возможным — шум и гам, который люди везде приносят с собой, теснота, толпа, поток пешеходов на дорожках мешали концентрироваться и мечтать. Мешали фантазировать. Так что Фантазёр просто сидел дома и отдыхал от городской суеты...
День за днём.
Год за годом.
Но сегодня будет по-другому. Задавшись вопросом, что послужило причиной такого неожиданного желания, Фантазёр сразу же сам себе ответил. Художница. Она, её разговоры о природе и погоде, о людях и мечтах, о будущем и прошлом вдохновили парня на что-то новое.

Минут через тридцать после обеда Фантазёр уже шагал по тротуару, и вскоре свернул в сторону сквера. Погода была прекрасна – жаркое и яркое солнце, практически полное отсутствие облаков, свежий воздух, гонимый легким прохладным ветром... Городской парк был словно бы отделён от металлических стен города своими собственными, зелёными, живыми стенами, качающимися на воздушных волнах.
К удивлению Фантазёра, сегодня в парке было очень мало людей. Они не то что не мешали, а скорее даже напротив, украшали местный пейзаж. Фантазёр сел на свободную скамейку в глубине, почти в центре, сквера, и вздохнув, закрыл глаза и прислушался к шелесту листьев и щебетанию птиц.

"Запуск!"
Фантазёр стоял на капитанском мостике передвижной космической станции, и наблюдал за тем, как в корабль пришельцев летит огромная ракета с невероятной мощью термоядерного заряда внутри. Через несколько минут корабль поглотил шар из огня и раскаленного газа, вспышка от взрыва осветила весь ближайший космос, словно новая звезда. Красиво... От вражеского корабля не осталось даже обломков всё сгорело в теперь исчезнувшем пламени. Победа. Фантазёр повернулся к замершему в ожидании экипажу станции и подняв руки вверх, крикнул: "Мы победили!".
Зал заполнили возгласы ликования. Наконец-то Земле ничего не угрожает. "Прогресс" победил пришельцев! И снова Фантазёр всеобщий герой...

– Спите? Не ожидала вас тут увидеть, если честно.

Фантазёр открыл глаза. И тут же прищурился – после холодной всепоглощающей тьмы космоса яркий дневной свет больно жёг сетчатку. Постепенно проморгавшись, Фантазёр сумел привыкнуть к свету и оглядеться. На это потребовалось несколько секунд.
Вокруг всё было так же, как и до его погружения в дрёму, за исключением одного – рядом с ним на скамейке сидела девушка в джинсах и свитере, по плечам которой растеклись ручьи каштановых волос. Её глаза цвета леса с весёлым блеском глядели на Фантазёра. В улыбающемся лице парень сразу узнал свою вчерашнюю знакомую – Художницу.

– А я вот всю ночь не спала. Рисовала тот пейзаж, который вчера сфотографировала. Или это лучше назвать портретом?.. Вы как думаете?

Фантазёр зевнул и размял шею.

– Для меня любая картина в первую очередь картина. Я, если честно, совершенно не разбираюсь в жанрах. Но пейзаж по-моему лучше звучит.

– И я так думаю...

Художница сложила руки за голову и откинулась на спинку скамейки, зевнув. Мимо сновали люди, прямо к ногам Художницы подлетели два воробья и начали бродить вокруг, с гордо поднятой грудью и расторыренными хвостами.

– Я и не думал, что тут бывает так спокойно...

– Ась?

– Я редко в сквере бываю. Обычно тут слишком шумно, а в этот раз как-то спокойно... Тихо даже почти.

Хужожница усмехнулась и закрыла глаза. Однако дремать или молча наслаждаться природой она даже не думала. Девушка сразу же вскочила со скамейки и заявила:

– Уже время обедать! Я в кафе, вы со мной?

– Обеденное время прошло уже где-то час назад. Вы не обедали?

– Я даже не завтракала толком. Сильно увлеклась картиной... Знали бы вы, как это интересно – рисовать!..

– Уж по вашим глазам догадался. Они у вас так и светятся.

Фантазёр и Художница уже вовсю шагали по узкой асфальтированной дорожке в сторону кафе.

– Правда? Хи-хи. Слушайте, а чего это мы всё на "вы"? Звучит так, будто мы и не знакомы вовсе-э-э-э!

Не смотрящая себе под ноги Художница за разговором сошла с дорожки и  запнулась за корень ближайшего же дерева. Поймать её Фантазёр не успел, и девушка, ойкнув, впечаталась носом в мягкую зелёную траву.

– Вы... Ты в порядке?

Девушка перевернулась на спину и залилась звонким, как горный ручей, смехом. Фантазёр улыбнулся и подойдя к Художнице, протянул ей руку.

– Оп!

Она резко дёрнула Фантазёра за руку, тот от неожиданности подскользнулся и бухнулся на траву рядом со смеющейся девушкой. Трава словно пушистый ковёр смягчила падение, и стала приятно щекотать шею. Фантазёр немного посмеялся, почему-то ему эта ситуация показалась забавной, и положил руки под голову. Проходящие мимо по асфальтовым дорожкам люди наверняка оглядывались на этих двух смеющихся мечтателей, наслаждавшихся лучами теплого солнца, лёжа на сочно-зелёной траве, раздраженно вхдыхали и осуждающе качали головой. Фантазёр не видел их лиц, их походки. Он смотрел в обрамлённое листвой безоблачное небо и наслаждался моментом. Момент, как и фантазия, мимолётен и тонок, как паутина, невесом как туман. За это Фантазёр и любил такие моменты – яркие и быстрые, дающие цвет серой жизни.

– И всё-таки я сильно проголодалась. Пойдём?

Художница села на траву, потянулась, и затем встала на ноги. Фантазёру же подниматься всё ещё не хотелось. Однако прелесть ярких моментов заключается в их мимолётности, и взяв эту мысль за главную мотивацию, парень поднялся на ноги.

– Да, пойдём...

Художница пошагала дальше, Фантазёр следом. Расстояние, оставшееся до конца сквера они преодолели за считанные минуты.
Внутри кафе не изменилось, разве что только было гораздо больше посетителей, нежели вчера. За кассовой стойкой стояла девушка с заплетенными в косы волосами и в фирменной форме кафе, скучающе разглядывая блюда в меню. Про себя Фантазёр отметил, что на Художнице форма смотрелась лучше.

– О, привет, Художница! Пришла на обед? Кто это с тобой?

Девушка-администратор оживилась, завидев Художницу, широко улыбнулась и отложила меню в сторону, на край стойки. Затем она подмигнула Фантазёру. Художница подошла к стойке.

– Привет! Это мой друг, Фантазёр. Выручил меня в трудную минуту. Представляешь, на свете ещё неравнодушные люди!

– Правда? Класс! Приятно познакомиться, Фантазёр!

– Мне тоже приятно.

Подруга Художницы кивнула и обратилась к ней.

– Тебе как обычно? А твоему другу? Мне столько всего нужно тебе рассказать, ты не представляешь! Помнишь того паренька, что заходил в наше кафе на прошлой неделе?..

Болтливая как телевизор в те моменты когда его никто не смотрит, подруга Художницы принялась заваливать её кучей сплетен, последних и не очень новостей в мире моды, соцсетей и тому подобной чуши. Фантазёр за своим любимым капучино и круассаном слушал их разговор, изредка вставляя свои фразы по просьбе девушек. Так длилось около часа, за это время Фантазёр успел заметить, что Художница, несмотря на то что тоже много болтала, смеялась и соглашалась с подругой, не была сильно заинтересована в разговоре. Её глаза не светились, как они светятся у неё, когда она рассказывала о природе и картинах, улыбка была скорее натянутой, нежели искренней. Фантазёр полностью понимал Художницу – девушке-мечтательнице наверняка тоже надоели эти постоянные, однообразные и скучные светские разговоры, сплетни и новости, новостями не являющиеся вовсе. Она разговаривала с подругой – но языком, а не душой. От этих мыслей Фантазёр улыбнулся – всё-таки Художница полностью такая же, как он сам.
Наконец еда и напитки закончились, слова у подруги Художницы тоже. Попрощавшись с ней, Фантазёр и Художница покинули кафе.

– Прекрасный сегодня день, не правда ли?

– Ага. Погода замечательная.

– Я пожалуй пойду домой. После обеда очень захотелось спать...

Художница потянулась, выгнув спинку, и зевнула.

– Я тогда тоже пойду. У меня сегодня ещё дела есть... Тогда до встречи?

– Тогда до завтра! Завтра я уже точно-точно дорисую пейзаж, и ты просто обязан на него посмотреть! Я тебе позвоню... Есть куда номер записать?

Фантазёр кивнул и достал из кармана смартфон.

***

Утро воскресенья выглядело так же, как и утро ушедшей в небытие субботы. Яркое солнце, пронзающее всё вокруг своими жаркими золотыми лучами, разогнанные по небосводу штрихи янтарных облаков, зеркальные небоскрёбы, отражающие тысячи и миллионы людей, одетых в шорты и футболки, и бредущих по городу в поисках спасения от жаркого светила, зелёные, сочные деревья в сквере...
Фантазёр стоял на балконе своей квартиры и наслаждался теплым ветром, дующим прямо ему в лицо. Он пил холодный кофе. От горячего и даже тёплого напитка Фантазёра всегда тянуло в сон, он сам никогда не мог понять, почему. Потому пил холодный.
Раздался гул. Над небоскрёбами, чудом не задевая вершины их острых антенн, пролетело несколько реактивных военных самолётов. Опять же, война. Одно из развлечений пустодушных жителей планеты. Фантазёру никогда не было понятно, за что люди сражаются. С какой целью? Ради чего? Не проще ли всем объединиться в один народ, в одно государство - Землю? Неужели нельзя вместе создавать будущее, исследовать и придумывать новое? Но нет, люди, давно лишившие себя доброжелательности,  искренности и неравнодушия, заполняют пустоты в себе бессмысленной ненавистью к себе подобным, учиняют смерть и разрушения. Не из отчаяния, не из благих намерений, а просто так, потому что им скучно.
Провожая взглядом самолеты Фантазёр в очередной раз подумал, что люди довольно жалкие существа.

Звонок, вибрация в кармане. Фантазёр достал смартфон – звонит Художница. Залпом допив остатки холодного кофе, Фантазёр ответил на звонок.

– Алло?

– Алло! Доброе утро! Ты сегодня сможешь прийти? Я закончила картину...

– Снова не спала всю ночь?

– Угадал. Ладно, так сможешь или нет? Могу сама до тебя картину донести...

– Не стоит, я свободен. Сейчас же прибегу. Какая квартира?

– Я буду ждать на улице. Тогда оки, до скорого!

Девушка отключилась. Фантазёр убрал телефон и направился к выходу. Ему не терпелось взглянуть на творение своей подруги. По пути Фантазёр снова задумался о бесчеловечности человечества. Каламбур получается. Фантазёр даже улыбнулся от этой мысли...
Сколько себя помнил, Фантазёр всегда проникался до глубины души любым сюжетом, что ему удавалось услышать или увидеть. Будь это какая-нибудь книга, фильм, или видеоигра, не говоря уже о ситуациях реального мира, Фантазёр всегда принимал это близко к сердцу. К каким-то персонажам он привязывался, кого-то терпеть не мог, кого-то ему было жалко, а кого-то хотелось убить... Казалось бы, странное занятие — привязываться к тому, чего не существует, чей образ можно увидеть только на бумаге или экране. Однако же у Фантазёра это происходило само по себе, автоматически. Словно он был запрограммирован быть таким чувствительным... Сперва он обсуждал прочитанное или увиденное сам с собой. Начинал воодушевлённо бродить по комнате из стороны в сторону, или, с тисками на сердце сидел где-нибудь на кровати, и рассуждал. Описывал персонажей, событие... Все то, что зацепило. Подбадривал себя, или успокаивал излишнюю взволнованность. Затем он решил делиться этими переживаниями с друзьями — чем больше историй он читал и смотрел, тем больше было желания поделиться, поболтать с кем-нибудь, вдохновенно радуясь за кого-то или же сетуя на судьбу персонажа. Но...
Всем было плевать. Поначалу встречались такие же как он, мечтатели, которые вдохновлялись такими историями и придумывали что-то сами, обсуждали и радовались вместе с Фантазёром... Однако время шло. Его друзья резко "взрослели", и становились такими же, как взрослые — холодными силуэтами с показной натурой, не интересующимися ничем. Вокруг Фантазёра с каждым годом оставалось всё меньше мечтателей, и всё больше бездушных фальшивок... Истории, которыми он так вдохновлялся раньше, тоже становились всё однообразные и безвкуснее, словно мастера, что создавали их, резко исчезли, испарились, а их места заняли те самые "бывшие мечтатели".

"Ты уже взрослый, хватит дурью маяться."

Вот что он стал слышать в свой адрес каждый раз, когда начинал делиться с кем-нибудь чувствами о прочитанном, например.
Почему? Он никогда не мог этого понять. Почему никто больше не хочет фантазировать, вдохновляться, почему никто больше не хочет вдохновлять других, почему...
Фантазёр до сих пор не знал ответа на этот вопрос. Пожалуй главным его страхом было стать таким же как все. Не обращать внимания на сюжеты и персонажей выдуманных историй, не замечать героев историй и трагедий реальных. Фантазёр давно смирился с тем, что он единственный может мечтать, фантазировать, чувствовать и проникаться тем, на что настоящие авторы, настоящие мастера фантазии тратили уйму сил и времени.
Раньше было лучше. Это выражение как нельзя лучше описывает современную ситуацию с историями. "А что будет, когда и старые истории закончатся?.." — иногда думал парень.
"Тогда буду создавать свои!" — отвечал он себе.
Так было всегда. Потому он так рад был проводить время с такой же мечтательницей как он, с Художницей...

Художница ждала Фантазёра, прислонившись спиной к стене дома, к которому он и подошёл. Завидев друга, девушка помахала ему рукой и пошла навстречу.

– Привет! Быстро же ты добрался. Ну что, готов узреть настоящее искусство?

Фантазёр усмехнулся и кивнул, следуя за подругой в её квартиру. Запах старой краски, сырости и духота — обычные составляющие воздуха на лестничных площадках таких домов, как у Художницы, едва не толкнули Фантазёра в обморок. Привыкший к более-менее чистому воздуху своего дома и офиса он не ожидал такого.

– Что случилось? Ты выглядишь так себе...

— Я в порядке... Воздух непривычный.

– Да? Странно, мы же ходили здесь, когда на крышу поднимались. Ну да ладно, вот уже и моя квартира...

Фантазёр улыбнулся. В тот раз он, видимо, был настолько поглощён речами Художницы, что даже не заметил, как проходил по лестнице.

Обстановка в квартире Художницы не отличалась чем-то особенным. В ней не было того "творческого беспорядка", что часто приписывают творческим людям увлечённые своей банальностью рассказчики. Всё стояло аккуратно натполочках и тумбочках, диваны и кресла были аккуратно застелены тканевыми чехлами, очевидно чтобы предотвратить случайное попадание на мебель брызг от краски.

— Вот, сюда... Я работаю прямо у себя в спальне. Вид из окна так и вдохновляет творить...

Фантазёр проследовал за Художницей и оказался в средних размеров комнате с небольшой кроватью, шкафчиком и прикроватной тумбой. Всё остальное пространство занимали мольберты с холстами и без холстов, холсты без мольбертов, тюбики краски и палитры, кисточки, и даже целая железная банка... растворителя.
Посреди комнаты особняком стоял мольберт, накрытый зелёным покрывалом. Рядом с ним расположилась небольшая трёхногая табуретка. Художница подошла к своему рабочему месту, ногой отодвинула табуретку и сдёрнула покрывало с холста.

– Вуаля! По-моему очень красиво.

Фантазёр приблизился к квадратному холсту и застыл перед ним, восхищенный одновременной реалитичностью и фантастичностью картины. Сапфирово-синие, фиолетовые, словно аметисты, черные как смоль мазки краски переплетались друг с другом, переливались, словно бы это свет от рассыпанных по всему ночному небу белых точек звёзд. Занимавшее половину холста небо своими прохладными крыльями окутывало ночной город, раскинувшийся под взором темного человеческого силуэта. Это та фотография.

– Это... Шедевр! Это восхитительно! Ни с какой фотографией не сравнится! Даже представить не могу, сколько ты на это времени потратила...

– Это так, считай, просто между делом написала... Пойдём чай пить? Потом ещё пару картин покажу.

Художница ущла на соседствующую со спальней кухню, а Фантазёр зажержался на несколько секунд у картины. Несмотря на то что она перерисована с фотографии, в ней нет ни капли того скучного реализма, что есть в других картинах, да и в самих фотографиях. Люди удивительные создания: даже прекрасную, живую, волшебную природу они умудряются загнать в чрезвычайно реалистичные рамки картин и фотокарточек. А у Художницы получилось сохранить то самое волшебство ночи, получилось сделать картину живой...

– Ну, ты идёшь?

Фантазёр мечтательно улыбнулся и пошел на кухню.

***

Фантазёр открыл глаза и потянулся. Пятница. Конец рабочей недели. Последние три недели пролетели незаметно, и в то же время они запомнились Фантазёру лучше всех недель, прожитых им ранее. С тех пор, как он впервые встретил Художницу, его рутинные будни, приевгиеся уже настолько, что жить не хотелось, разнообразились вечерними прогулками по парку, посиделками в кафе. Каждый вечер Фантазёр и Художница сидели на крыше её дома, и любовались ночным небом. Однажды Фантазёр даже выпросил у охраны разрешения подняться на крышу офисного небоскрёба, где он работал, и там, в полукилометре над землёй, два мечтателя просидели всю ночь. Несколько раз Художница давала Фантазёру уроки изобразительного искусства, в результате чего на стене в квартире Фантазёра появилась квадратная картина рассвета над рекой.
Парень взглянул на часы. Ещё час, и он точно опоздает на работу. Пересилив своё желание остаться в постели ещё на несколько часов мотивацией снова встретиться с Художницей, Фантазёр поднялся, и пошёл собираться на работу.

День был солнечный и яркий, хотя лучи небесного светила уже не жгли так горячо, как три недели назад. Медленно, но верно приближалась осень, холодная и пышная смерть всего живого с одной лишь целью – чтобы тёплой весной переродиться вновь. Недавно в паре кварталов от дома Фантазёра достроили новый жилой комплекс, так что скучных людей на улицах только добавилось, однако с некоторых пор они перестали его сильно беспокоить. Теперь ему их было скорее жалко. У него был человек, с которым он мог разделить свои мечты, который мог скрасить бесконечную бессмысленную рутину жизни. А у других такого человека нет. Да что там человека, они сами не обладают ничем, что могло бы спасти их от смертельной однообразности. Бедняги...

Рабочий день прошёл как и всегда – эта часть жизни Фантазёра не менялась никогда, как и в жизни миллиардов других людей. Какой бы не была их работа, всё всегда сводится к постоянному повторению одних и тех же однообразных действий. Со временем это безумно надоедает, особенно когда знаешь, что кроме следующего рабочего жня тебя не ждёт ничего. Но сейчас Фантазёру не было до этого дела - он собирался в кафе, к Художнице. Сегодня они вместе планировали отправиться на старый космодром, что находился за чертой мегаполиса. Стать поближе к звёздам - когда-то любимая мечта человечества... Сейчас это такая же обыденность, как и самолёты, автомобили, телевизоры и смартфоны. Людям волбще не о чем осталось мечтать - все мечты и стремления к ним заменены на постоянную погоню за прибылью.
Вышел из небоскрёба Фантазёр весьма воодушевлённым. Для предстоящего ночного похода он подготовил кое-какие вещи и поддельное разрешение (его работа всё-таки имела и свои плюсы) на случай, если их задержит что-то вроде охраны. Перекус (и переносной мольберт, чтобы написать пару картин прямо там, на месте) с собой обещала взять Художница.

Дверь заведения открылась так же плавно, как и всегда. Те же запахи, правда постоянно с разными нотками разных фруктов и чего-нибудь ещё – шеф-повар кафе имел неплохую фантазию в области кулинарии – меню постоянно пополнялось новыми пирожными и коктейлями. Фантазёр подошёл к стойке, осмотрелся. Сегодня в кафе было довольно много посетителей, между ними по залу порхала официантка. Её Фантазёр не знал, так что прекратил рассматривать обеденный зал, и позвонил в звоночек на стойке.

Дзынь!

Из двери за стойкой суетливо выбежала Подруга Художницы.

– О, Фантазёр, рада тебя видеть...

– Привет, я тоже очень рад. Нальёшь мне кофе? Оплачу картой... Кстати, а где...

Девушка опустила взгляд. Фантазёр удивился, почему она не ответила сразу? Может Художница заболела?..

– Что случилось? Она заболела?

– Она... Ты смотрел сегодня новости? Кстати вот сейчас они начнутся... Пойдём, в комнату отдыха.

Воображение Фантазёра как всегда мгновенно создало миллионы образов того, что могло случиться или произойти с его лучшей подругой. Эту особенность он терпеть не мог – стоит чему-то случиться, или только гипотетически произойти, его разум захватывала тревога и страх неизвестности. Самонакручивание происходило всегда автоматически, неконтролируемо, и успокоиться порой было довольно сложно.
Фантазёр проследовал за Подругой Художницы в подсобку, из которой она недавно вышла. Подсобка являлась небольшой комнатой отдыха для персонала с мягкими диванами и телевизором-плазмой. Этот телевизор она и включила. С сине-красного экрана своим холодным, монотонным, металлическим, совершенно безразличным голосом заговорил диктор новостей. На фоне включили видео с дорожной камеры наблюдения. Фантазёр уставился на экран, не моргая...

«Сегодня утром на перекрёстке у городского сквера, нарушив все возможные правила дорожного движения, на дорогу выбежала молодая девушка. Она создала опасную ситуацию на дороге, в результате чего погибла сама и привела к повреждению автомобиля с известным бизнесменом и миллиардером...»

Подруга Художницы выключила телевизор и грустно вздохнула. Фантазёр наклонил голову набок и неловерчиво посмотрел на почерневший телевизор, затем на Подругу.

– Что?..

– Её... Сбили... Насмерть. Какой-то миллиардер. Что самое обидное, так это то что его не только не осудили, а присудили компенсацию, в качестве которой решили продать всё её имущество.

Она снова вздохнула, и скрестила руки на груди. Фантазёр же не мог в это поверить. Это ведь какой-то абсурд, вот так взять и покинуть этот мир. Ещё и так глупо и банально. И почему виновник остался безнаказанным?..
Фантазёр молча уставился в пол. "Неужели правда? Не верю, надо ей позвонить!" Он трясущимися от воднения руками достал свой смартфон и набрал её номер.
"Аппарат абонента выключен, или находится..."
Фантазёр выключил телефон. Подруга Художницы снова вздохнула. Сейчас парень заметил, насколько притворно, неестественно, фальшиво она вздыхала. Как равнодушно сочувствовала. Фантазёр поднял на неё глаза. Очередная бездушная статуя. Снова. Он снова один в мире холодных статуй, один, отныне без той, что разделяла с ним его мечты. Всё вернулось на круги своя...
Фантазёр молча развернулся и ушел из подсобки, а затем и из кафе. Потемневшее небо было затянуто серыми и безжизненными облаками, холодный порывистый ветер гнул верхушки немых деревьев к земле и срывал головные уборы с запоздалых прохожих, раздражая их ещё больше. Высокие титаны-небоскрёбы безнадёжно неприступными стенами окружали Фантазёра, отражая в своих темных зеркалах его одиночество. Он снова один. Совсем один...
Фантазёр пошёл вперёд. Он всё равно не хотел верить в что-то настолько ужасное, он не хотел терять надежду, которую подарила ему Художница. Он пошёл к её дому. К её квартире. Он шёл шагом, бежать хотелось, но он не мог. Слишком много мыслей. Слишком тяжело. Слишком больно думать об этом...

Из входной двери здания вышла пара грузчиков с частями какой-то мебели, скорее всего дивана, наперевес. Фантазёр вошел в дом, и стремглав взлетел по лестнице. Дверь её квартиры была распахнута, изнутри веяло леденящим и тело и душу холодом.
В квартире не осталось ни одного предмета мебели, за исключением пары стульев и одного мольберта. Кухня, кровать, диван, телевизор, тумбы, шкафы, стеллажи и полочки – всё вынесли, всё забрали и утащили в пыльный кузов грузовика комиссионщиков.
Значит, это действительно произошло...
Фантазёр подошёл к мольберту и взглянул на холст. Картина была недописана, кое-где были грубые зарисовки карандашом и мелом, местами – крупные мазки краски и маркерные разметки. Но в этом наброске ясно угадывались очертания несостоявшегося шедевра...
Это ракета. Поросшая лианами и мхом, но устремлённая ввысь, к облакам и голубому небу, к ярким ночным звёздам ракета.  Перед ракетой стоят и держатся за руки два человека. Их контуры размыты, но для Фантазёра всё понятно и так. Он знает, кто эти люди, их цель и даже улыбки на их лицах – он видит всё. Зелёная трава вокруг ракеты едва колышется, подгоняемая лёгким утренним ветром. Ещё минута, и они взлетят выше домов, гор и облаков, ещё минута и они поднимутся в загадочный мир безумной фантазии Природы – в космос. Ещё минута...

В квартиру, сопя, шумно дыша и топая своими тяжелыми сапогами, вошли грузчики. Без всяческих церемоний они схватили оставшиеся стулья, мольберт, и вынесли всё наружу. Фантазёр остался один в совершенно пустом помещении, тускло освещаемом дешевым светильником под потолком.
Больше его тут ничего не держало, и парень вышел из квартиры.
Слепо глядя перед собой, не осознавая своих действий, качаясь и едва не падая, Фантазёр поднялся на крышу дома. Холодный ветер, тёмные облака, безразличный город вокруг и опустевшая, омертвевшая скамейка, ещё совсем недавно служившая местом проведения прекрасных мечтательных вечеров.
Фантазёр не стал садиться на скамейку, а подошёл к перилам и бросил бессмысленный, как и само его существование, взгляд на раскинувшийся внизу город.

А что, если...

Фантазёр бежал изо всех сил. Солнце только начинало подниматься, и было ещё сумеречно и холодно. Таким ранним утром на улицах почти никого нет, и свою цель парень видел уже издалека. Вот, ещё чуть-чуть и успеет... Автомобилей на дорогах тоже почти не было, самое отличное время для скоростной езды по городу. Фантазёр уже слышал звериное рычание мчащегося мотора, шум совершающих тысячи оборотов в секунду колёс, свист ветра в спойлере автомобиля.
Окликнуть её не было сил, только на последний рывок...
В последний момент перед тем, как красный, с чёрной полосой по центру зверь выскочил из-за угла и пересёк пешеходный переход почти по диагонали, Фантазёр затащил Художницу обратно на тротуар у дороги. Зверь уже скрылся за стеклянными великанами-небоскрёбами, а он всё ещё крепко сжимал руку подруги.
Получилось. Он её спас... Так быстро и просто — одно движение, окажись лишь он в нужное время в нужном месте... И он бы её спас... Бы...

Фантазёр встряхнул головой, рассеивая фантазию. Так всегда. Всё, на что Фантазёр способен — мнить себя героем, спасать других в своих мечтах и фантазиях, на деле же — он бесполезен.

– Почему?.. Почему мир так несправедлив?..

Вопрос Фантазёра, заданный полным отчаяния голосом, растворился в грязном городском воздухе, не коснувшись ничьих ушей. Да и какой был бы смысл? Мир холоден и жесток, в нём нет ни одного человека, способного понять настоящего Фантазёра. Многие слушают, но слышат лишь единицы, и эти единицы среди восьми миллиардов найти почти невозможно. Фантазии, мечты, надежды – никто не обращает на них внимания. Ты значим лишь тогда, когда у тебя есть деньги. В противном случае ты всего лишь пыль...
Фантазёр вздохнул. Он посмотрел на небо. Высокое, недосягаемое, таинственное, мечтательное небо. Всё время меняющееся, красочное, хмурое, синее, серое — небо всегда разное. Небо сутками напролёт смотрит на мир, следит за людьми, суетящимися под его могучим ликом, проливает на них тонны воды, опаляет лучами солнца.
Сейчас небо Фантазёру казалось таким же равнодушным, как и весь остальной мир. Холодным, бесчувственным.

– Миру не нужны фантазёры. Миру нужны деньги.

Парень улыбнулся. Как долго он себя обманывал? Как долго он убеждал себя, что всё вокруг его не касается, что он такой как все, просто чуть более задумчивый? Сколько раз он повторял себе что жизнь прекрасна?
Но теперь он твёрдо решил. Раз миру не нужны фантазии и мечты, надо от них избавиться. Мир не заслуживает их, не заслуживает Фантазёра, Художницу, небо, звёзды и всех, кому не чужды фантазии, порой бессмысленные, но такие живые...

Фантазёр перелез через перила, благо они были невысокие. Внизу, под ним, гуляли, бежали, ехали, ползли, падали, вставали десятки тысяч живых людей. Живых снаружи, но пустых, бездушных, без желаний, мечтаний, фантазий внутри. Вон там кафе, там парк, и всюду снуют эти бессердечные статуи. Фантазёр возненавидел людей. В этот момент он ненавидел их больше всего. Ненавидел их равнодушие, их скуку и тоску, их рутинность и обыденность. Ненавидел их зависимость от денег.Он ненавидел всё в людях.
Фантазёр закрыл глаза и представил себе Её лицо. Её яркие изумрудные глаза, её шелковистые волосы. Её больше нет. Больше нет Художницы, нет фантазий, нет смысла...
Хотя нет, есть. Она всё ещё жива, она всё ещё счастлива.

Фантазёр шагнул вперёд и провалился в пустоту. Сначала было шумно, но потом всё затихло. Совсем затихло.

Она жива в его мире.
В его счастливом, беззаботном, ярком мире.
В вымышленном мире.