17:
Дрожи мира рассыпаны на жир,
Не отдирая меланхолию знатока.
Все мы знаем, что числа на риск
Не ставиться перед жизнью глотка.
Через новые горизонты, есть ли
Там ещё обвисшие сытые животы?
Где Красное море захлебнулась на мели,
И там, где мои побитые мысли легли!
Писали картину нервы на древесине,
Рисуя узоры белых волнистых лебедей.
Они бульканьем мешали озеро,
Но море Красным-красном ревела
наглей!
27:
Трепали об боль колен
Незрелые мадам и дам.
Психически жевал полено,
Мой чудный контакт.
Крутя швейные машины,
О стол и стул деревянный.
Да что тут за зоопарк львиный?
Я лежа задавал вопрос мрачный.
Это число мне не по зубам
Сбить с толку бессмыслицы.
Возможно я рискну резать футляр,
С помощью мысли-проказницы!
Чтоб забыть о хаотичности миров,
И о тугих знаний, и о лени неродном.
17 и 27
© Copyright: Соколов Артём, 2025
Свидетельство о публикации №225041901267
Свидетельство о публикации №225041901267
Рецензии