Апрель не весна

       Голая холодная весна. Подмосковная земля - как труп прокаженного, на котором истлел саван. Лежит окоченелая, покрыта волдырями. Порывы штормового ветра ломают деревья, громыхают кровельным  железом, среди растерянного воронья со свалок взлетают в высь очумевшие пластиковые пакеты и летят туда, где нет солнца, нет весны... По радио передают,  что горит Забайкалье, леса и степи, родное мое Забайкалье , где я верно служил сержантом. Вижу, как бегут от огня ослабевшие после зимы звери, не в силах спасти выводок; как спиралью взлетают спасающиеся орлы, и на той высоте, где схлопывается пламя, с треском опаляют перья и летят кувыркаясь вниз.
        Птица падает возле ног, минуту назад сильная, красивая. Теперь ,будто снятая с вертела. И нет простора мечтам. На тысячи километров траур. Весна, ты ли это?
   Есть ранний период, когда тает снег, журчат ручьи, и поэты приветствуют солнце звоном щита.
   Есть поздний период,  когда вылезают лягушата,  распускаются цветы и пчела «из кельи восковой летит за данью полевой».
     И период этот. Серединный. Уже не мертвый, но еще не разбуженный до конца, - время собирания оттаявших трупов, торжество  российского воронья. 16 г