Пасха под снегом

Утро Пасхи выдалось белым, как лист бумаги. Снег шёл с ночи, и казалось, что весна забыла дорогу. Ветер гнал сугробы по пустой улице, хлопал ставнями и выл, будто ему тоже было одиноко.

В доме было тепло. Пахло куличами, чаем с бергамотом и чем-то родным. Самовар тихо постукивал крышкой, и этот звук успокаивал, как тиканье часов в детстве.

- Вот тебе и Пасха… - сказала мама, глядя в окно.

Отец молча подвинул ей чашку. Их пальцы соприкоснулись на мгновение, и в этом касании было больше смысла, чем в долгих разговорах. Иногда любовь не говорит, а просто присутствует.

Вокруг - метель, но за столом было светло. Не от лампы - от людей. Они сидели рядом, ели, молчали, улыбались, говорили о мелочах: о том, что посеют на даче, что посадят яблоню, что всё будет, обязательно будет!

И вдруг становилось ясно: счастье - не где-то. Оно вот. В простом моменте. В чайной паре. В том, что вместе. В том, что живы.

Снег всё шёл, но уже не казался враждебным. Он просто был - как испытание перед весной. И каждый верил: скоро солнце. Скоро растает. Скоро всё наладится.

Пасха - белая, как начало, тихая, как надежда.