Словно мушка в янтарной смоле...

В разгар лета мне нравилось раскинуть изрядно потрёпанное пикейное
покрывало под старой яблоней и читать Жюля Верна или Махатму Ганди…

Жаркий ветерок прокрадывался между ветвей фруктовых деревьев, на
которых леностно вызревали плоды, и своевольно перепутывал страницы
книги.

Мне приходилось начинать с одного и того же места. Поэтому непроизвольно
запоминалась строчка, на которой я остановилась в задумчивости. И я без
труда находила место, на котором отвлеклась.

А далее повествование приостанавливалось, словно кто-то заколдовал книжную
страничку, с которой я не сдвинулась ни на абзац…

В конце концов дело было не в том, что именно я читала, а в той нелепой ситуации,
когда время заигрывало со мной, настырно возвращая меня в прошлое, которое мне
было давно не интересно.

В какие препинательные знаки и какие гласные и согласные в словах – то коротких,
то длинных – я должна была по десятому или сотому разу впиваться прищуренным
от слепящих солнечных лучей взглядом… Какие смыслы придавать содержанию…

Словно мушка в янтарной смоле дня, я обволакивалась солнечным полуденным
мёдом, уповая на чудо. И тихо млела от предчувствия чего-то бо'льшего, чем эта
земная жизнь, сделанная из восковых пустяков и недоразумений.

Мне хотелось жить. И я жила. Я проживала много жизней в одно мгновение. Веря
при этом в то, что и любовь, которая являет собой смысл существования, переживёт
меня и согреет тех, кто мне был особенно дорог здесь, на земле, в тени умирающей
яблони, оставившей в памяти фантом своей тени.