Умер Папа…
Он, хотя, и Римский,
Но почти что Миром избирался…
Вот тебе и праздничная Пасха -
Я опять свои штаны описал.
Бог простит – удел младенцев писать,
И убогим в этом нет запрета.
Просто, я штаны надел не эти,
И одел не так, как люди пишут.
Умер Папа…
Восемьдесят Восемь…
Он ушёл.
В какую бесконечность?
Просто Ветер постоянно встречный –
Говорят, Весна уходит в Осень…
Веры в нас, достаточной, не стало…
Но Огонь же сотворился в Чудо;
Спать я больше на Заре не буду,
Буду думать – как же быть с рассадой –
Помидоры устремились в Солнце,
И вообще, вокруг одно растройство…
Умер Папа…
Что нас ожидает?
Снег с дождём и заморозки утром,
И Мороза шлейф – уже в июне…
Кто сказал?
Да Ветер, просто, крутит –
Он, наверно, нынче, самый мудрый…
(продолжение следует)
Себе на заметку, продолжение 303
© Copyright: Зёма Небеси, 2025
Свидетельство о публикации №225042101499
Свидетельство о публикации №225042101499
Рецензии