Миндальное молоко

Музыка тихонько разливалась, создавая уютную атмосферу в кафе.
Это было нечто похожее на Stone Roses или Oasis. Что-то, словом, из Великобритании.
Я сидел у окошка, наблюдая за прохожими, например, за бичом, который ходил взад и вперёд с табличкой в руках, на которой чёрной краской было написано предложение объятий за сто рублей.

Когда она подошла.

Она была словно солнечный луч, прорвавшийся сквозь серые облака. Её глаза светились лукавыми огоньками, а улыбка обещала тепло и радость. Она снизошла до меня, держа в своих розовых ладонях меню, будто это был самый ценный артефакт на свете.

«Привет!» – её голос был мелодичным, словно перезвон хрустальных колокольчиков. «Что вам предложить?»

В тот момент мир вокруг нас будто бы застыл. Остались только мы двое, таких живых и пылающих, погруженные в нежную игру взглядов. Я чувствовал, как по телу разливается волна блаженства, а сердце отбивает ритм мелодии из колонок, прикрученных к потолку.

«Флэт Уайт, пожалуйста», – выдохнул я, потерявшись в глубине её то ли зелёных, то ли серых глаз.

Между нами разгорался огонь, один едва уловимый сквозняк или пролитое масло, и пламя страсти рисковало поглотить нас в свою пучину. Я хотел прикоснуться к её волосам, почувствовать мягкость её кожи, заглянуть в глубину её декольте.
Она отшвырнула в сторону меню, едва не попав в пожилую женщину за дальним столиком у стены, склонилась ко мне, тяжело дыша в моё левое ухо. Прильнула к нему, своим жаром обдавая мою шею и всё, что находилось рядом. Больновато прикусила мочку уха, облизала, как кошка, мою щетинистую щёку, словно там была валерьянка. И что-то очень тихо прошептала...
Что именно, я понял не сразу.

- «На каком молоке вы будете Флэт Уайт?!»

- Что?

Её слова прозвучали уже многим громче.

- «На каком молоке вы будете Флэт Уайт?!!!»

- А... Ммм. Миндальное.

Протянул я. Возвращаясь в реалии быта и бытия.

- Оплата картой.

Прислонив банковскую карточку для расплаты, я поглядел по сторонам. Ничего примечательного. Посетители как люди. Картины на стенах как творчество. Да всё тот же бич по ту сторону стекла кафе с табличкой, только теперь на ней красовалась надпись оранжевым цветом: «Бесплатные объятия!».
Никто не торопился его обнять.
Она стояла передо мной, улыбаясь тонкими и влажными губами, протягивая мне чек. На котором что-то было написано от руки.
Я скомкал чек, и засунул в карман брюк. Тупо улыбаясь, забирая свой кофе.
В этом месте по-прежнему играла музыка, только теперь уже совсем другая.
Что-то похожее на Maroon 5. И я прям видел, как в дальнем углу парень, похожий на солиста этой группы, подпевает в зубочистку и играет на бумажной трубочке.
А может, он это и не делал вовсе. Но выглядело-то всё именно так!
Впрочем, не суть. Я вышел из заведения.
Оглянулся посмотреть на официантку. Быть может, она тоже оглянется. Ну прям как в той песне.
Но нет. Она судорожно промывала турку, дубася по столу, выбивая остатки кофе на стол. Я почувствовал прилив необъяснимой нежности, подошёл к бичу и обнял его. Он удивлённо посмотрел на меня. Я не менее удивлённо прочитал надпись на его табличке. Ни слова об объятиях. "Помогите на бухло!". Таковы были слова на картонке в его руках.
Это усталость. Подумал я. И больше ничего.
И улицы повели меня в сторону метро.


На полпути до своего дома, в вагоне метро, переключившись от экрана на стене, на котором какие-то студенты в библиотеке имени Егора Летова получали литературные премии в рамках конкурса «Литература как страсть», я вначале посмотрел на стаканчик с кофе, на котором, было написано не моё имя, а Адам. Затем я вытащил из кармана изрядно помятый чек. И прочёл содержимое. И тут меня вновь поджидало неясное и непонятное. Ни имени, ни номера телефона... Только эти два слова: «Позвони мне».
Куда звонить-то? В колокола церкви Всех Святых на Китай-Городе?

Но я знал, что вернусь в то кафе. Влекомый непреодолимым желанием прекрасного и надеждой в нечто благостное, я обещал себе возвратиться. Может, в следующее воскресенье.
Если не будет иных дел…