Судьба и Выбор

Судьба и Выбор
или вечный спор двух старых знакомых

Однажды за маленьким столиком в кафе, куда почти никто не заглядывал, встретились Судьба и Выбор.
Судьба пришла первой, как всегда. Она не могла позволить себе быть второй, не любила проигрывать. Села у окна, заказала фужер красного вина, терпкого, как память, и принялась разглядывать прохожих, узнавая и волнуясь за каждого из них. Для своего собеседника велела принести бокал светлого сухого Pinot Gris — её давний ритуал.

Выбор, конечно, опоздал. Он всегда задерживается, теряется на перекрёстках, в очередях, между “да” и “нет”, пересматривает маршруты. Иногда уходит, чтобы снова вернуться. Но когда появляется, с ним хочется говорить вечно. Он знает, как слушать и умеет удивлять.

— Ты, как всегда, вовремя, — иронично заметила Судьба, не поднимая глаз.
— Я просто не спешу, — пожал плечами Выбор. — Некоторые дороги нужно пройти не ногами, а сердцем.

Они замолчали. В каждом молчании между ними — годы, ошибки, чудеса, события, которые уже были или только будут.
Судьба гордилась тем, как всё складывается, даже хаос в её руках имел форму.
А Выбор — возможностью всё изменить, буквально в последний момент или когда уже поздно.
— Люди считают тебя приговором, — сказал Выбор, медленно смакуя вино.
— А ты — будто свобода? — усмехнулась Судьба. — Хотя нередко ты просто испуг, переодетый в решимость.
— Без меня они чувствуют себя марионетками, — парировал он.
— А без меня — потерянными, — спокойно ответила она. — Ты даёшь им карты, я — направление.

И тогда в кафе зашёл человек, совершенно обычный, уставший, растерянный, с глазами, в которых смешались надежда и страх. Он сел за соседний столик.
— Я не знаю, как дальше жить, — сказал он. — Всё запутано. Слишком много «если»...
Судьба и Выбор переглянулись.
— Просто иди вперёд, не оглядывайся назад, — сказала Судьба.
— Но иди сам, — добавил Выбор.
Человек встал и ушёл, медленно, неуверенно. Но в походке уже угадывался новый ритм, как будто он нащупал мелодию пространства и попробовал идти в такт.
Судьба, закрыв глаза, с наслаждением допила вино:
— Он всё равно придёт туда, куда должен.
— Возможно, — кивнул Выбор, — но как он туда придёт, зависит от него.

Прошло время. Мгновения добежали до новой даты.
Наши собеседники снова встретились в том же кафе, но уже с другим названием — "Жизнь". Новый владелец — новые блюда, но скрип дверей остался прежним — мягким и тёплым, будто приветствие старого друга. Здесь пахло свежей выпечкой, розмарином и, чуть заметной, горчинкой свежесваренного кофе.
Судьба вновь сидела у окна. Она смотрела на улицу, и её взгляд был полон терпения.
Выбор пришёл вовремя. Удивительно! Видимо, и он чему-то научился.
— Наш протеже совершил массу ошибок, — сказал Выбор, наливая себе кофе.
— Но каждая из них сделала его честнее по отношению к самому себе, — ответила Судьба.
— Он падал, срывался, боролся со страхами и возвращался, потому что знал, зачем так поступает. Он винил меня, — вздохнул Выбор.
— …и меня, — улыбнулась Судьба. — Люди склонны винить то, чего не понимают.
Они замолчали, в этот раз, почти с уважением к тишине.

В кафе вошёл человек. Уже не тот юноша, что приходил однажды, но ещё не старик. Он был естественный, настоящий, живой и воодушевлённый.
Было заметно, что ему тяжело, но чувствовалось, что он научился понимать происходящее и справляться.
Из его глаз лучился свет, как отблеск, от осознания того, что приключилось с ним.
Он сел за столик. Один. Но не одинокий.
Судьба посмотрела на него с той теплотой, которая доступна лишь тем, кто видел Всё.
Выбор — с уважением. Потому что тот, кто действительно выбирал, достоин большего, чем просто результат.

— Он понял, — тихо сказал Выбор.
— …что не всё можно предсказать, — кивнула Судьба.
— И не всё исправить, но многое принять. И что путь — важнее, чем правота.

Человек пил чай спокойно, без тревоги. Он больше не боялся дороги.

Он был не тем путником, с факелом уверенности, который точно знал, куда идти и упрямо держался выбранной тропы, ни сколько не сомневаясь, что путь верный. И не важно, что в походе ему не слышны голоса спутников, просящих о помощи, когда один из них споткнулся, а другой отстал. Главное — дойти, не смотря ни на что, правильно и победно.

Он был одним из тех, кто шагал не спеша, порой неуверено, не догадываясь куда ведёт его дорога, но оставался открыт миру. Преодолевая расстояния, слушал расказы странников, которые попадались ему на выбранной стезе, любовался закатом, делал привалы в живописных местах, всегда помогал другим, нуждающимся и заблудившимся. Иногда, случалось, терял свой маршрут, но не боялся признаться, что сбился с пути, даже возвращался назад вместе с другими, никого не виня, шёл всегда с добрым сердцем. Он рос, как личность, с каждой пройденной милей.

И в конце оказалось — не столь важно, кто пришёл первым, и кто шёл строго по плану. Важно, как шёл, что чувствовал, что отдавал и что получал. Ведь правота — это точка отсчёта. А путь — это жизнь, где предпринятые действия — музыкальная партия, которую ты написал сам, совместно исполненная старыми знакомыми, непреклонными спорщиками.

И снова наступила тишина… продолжительная, но теперь полная смысла.
Потому что иногда, даже вечности не хватает, чтобы решить, кто из них важнее — Судьба или Выбор.