Свидание с собой

Она проснулась рано. Не по будильнику — по зову чего-то внутри.
Окно было распахнуто, утро — прозрачное, как стекло.
Чайник не поставлен. Волосы — спутаны. Планы — отменены.

За сорок минут она собрала рюкзак, нашла паспорт, натянула самые наглые очки и уехала. В город у моря, просто так. Без маршрута, без брони, без предупреждений.

В поезде она слушала музыку в наушниках и читала какую-то старую, потрёпанную книгу. Люди смотрели. Её это не трогало. У неё было состояние: не трогайте мою свободу, если у вас руки липкие от суждений.

У моря она сняла сандалии и пошла босиком по мокрому песку. Соль — на губах. Ветер — в лицо. Ни мыслей, ни обязательств. Только она и шум прибоя.

Вечером, в маленьком кафе, она сидела за столиком одна. Заказала себе устрицы и бокал белого.
Официант сказал с улыбкой:
— У вас свидание с собой?
Она ответила, не мигая:
— Конечно. И это лучший собеседник на свете.

Она не писала никому, где она. Не объясняла. Не доказывала. Потому что кто поймёт — тот не спросит.
А кто не поймёт — пусть продолжает жить в мире, где женщина обязана кому-то объяснения.

Её мир был другой.
В нём были дороги, одиночество без одиночества, платья без повода, любовь без поводка, свобода без страха.
И — она. Целая. На своём месте.