Часто и невольно тянет взять перо, бумагу,
А порою холст, палитру, краски, кисть,
Хоть художник я, признаюсь, никакого ранга,
Всё равно бы: краской не испортил лист.
У мольберта встал бы я и выписал портреты
Всех любимых женщин, их, примерно, пять.
Каждой посвятил стихи я нежные при этом.
Может быть, моё желанье не понять
Никому, и ладно. Назовут иные вздорным:
Ну, любил, любили. Память ворошить
Ни к чему о том. Прошло и всё. Для многих норма –
Разорвать любви ещё живую нить.
Будет некому послать готовые портреты:
Кто уже с детьми и внуками давно,
Кто ушёл от нас, живых, простившись с этим светом -
Героини беспокойных въяве снов.
Пусть живут со мной в стихах, написанных портретах.
Были разные. Что делать: c'est la vie*.
Мною напоённые безмерной жизни света,
Улыбаетесь с портретов этих вы.
22.04.2025
СПб
* c'est la vie (фр.) – такова жизнь
Любимые
© Copyright: Юрий Комболин, 2025
Свидетельство о публикации №225042201220
Свидетельство о публикации №225042201220
Рецензии
