Как самого себя

Латте тут вкусный. Вопросов нет. Книга о мексиканских домах для отдыха притянула воспоминания о Калифорнии, Сан-Диего, Тихуане. Тем рельефам, которым не восторгаешься, но задумчиво изучаешь их оранжевый цвет. Холмы и множество разбросанных повсюду камней. Да паука из Бальбоа-Парка, понаделавшего множество сетей для ловли зазевавшихся мух в свои смертельные объятия.
Вид необычный. Оконечность парка. Внизу крошечные автомобили, вдали быстро двигающиеся точки. И та самая оранжевая пыль.

Книга захлопнулась. Не сама. По моей воле. И оставлена на своём месте. Хотя... Есть ли у нее место?

Лекция о счастье.

Что-то про любовь к самому себе. Ценностях. Выборе. Опять про любовь. Теперь уже ко всем и вся.

Что такое счастье?

Это... (Далее набор слов, терминов, парадигм, концепций, формулировок, заметок из истории, экспериментов, цитат и т. д.)
Аминь.

Я не люблю её. Это не сожаление, не счастье. Факт.
Другую я тоже не люблю. Тут есть маленькое сожаление, но из разряда, что я ей нравлюсь (удивительно!), но вот так. И что я не могу принести ей ничего. Ну, кроме смешного кота с тупым лицом в виде игрушки-антистресса.
И остальных из месячной давности, двухмесячной, полугодовой, годовой и еще раньше тоже не любил.
Стихи-то случались. Побуждающие кого-то даже написать мне с извинениями, о своих страхах и неуверенности.
В который раз мне говорят, что я и себя-то не люблю. Иногда это звучит напрямую, порой через мои примеры из жизни других замечательных, хотя для кого как, людей.

Лекция о счастье завершилась.

Я ухожу.
Может и к лучшему, что я пока не нашел никаких ответов.
Может и есть смысл, как раз для меня или вообще для людей, жить, задавать вопросы и искать ответы, которых и нет вовсе.
Может... Может... Да всё может.

С любовью пока не понял. Не с той, которая возлюби ближнего... А с несколько иной. Но немаловероятно, что это суть одной и той же любви.

Немаловероятно.

А её я всё же не люблю. И она меня.

К счастью.

Вот... Где-то я уже близок к счастью.

Вроде. ?