Тайная верность любящего сердца

Тайная верность любящего сердца…

Любовь - это кинжал, пронзающий сердце, но оставляющий его живым. Он ранит, но не убивает; жжет, но не испепеляет. И если верность - его ножны, то как же редко клинок покоится в них! Чаще он обнажен, сверкает на ветру, ржавеет под дождем, тупится о каменные сердца. 

Быть может, истинная любовь всегда обречена на молчание - как письмо, написанное невидимыми чернилами. Его можно прочесть, лишь поднеся к огню, но кто станет жечь то, что и так уже обуглено страстью? 

Разве не трагична участь того, кто любит, скрываясь за маской? Не буквальной, конечно, но той, что соткана из страха и гордости. Он говорит стихами, но уста его произносят слова, когда он наедине с самим собой. Он любит, как луна любит море: не смея коснуться, но вызывая приливы одним лишь своим присутствием. 

А она? Она любит другого - прекрасного, как утро, и легкого, как эхо. Он говорит ей слова, несравнимые с теми, которые мог сказать бы тот, целует ее губы, о которых тот другой мечтал. Но изменял ли он ей, тот, что любит в тайне? Нет, ибо верность в теле и в душе. А душа поэта всегда остается тенью, стражем, немым рыцарем, чья преданность не требует награды. 

Когда приходит смерть, она забирает не жизнь, а лишь долгое ожидание ее конца. И тот, кто любил безмолвно, уходит так же тихо - оставляя после себя лишь шепот ветра, да горсть писем, которые никто не прочтет. 

Но где-то там, в мире, который он покинул, женщина с седыми волосами однажды остановится, приложит ладонь к груди и спросит: “Отчего так больно?".

И тогда ночной воздух, звезды, сама вселенная ответят ей: “Это всего лишь любовь, сударыня. Та, что не кончается". И, быть может, она заплачет. А разве не ради этого стоило любить?