Жизнь тюремная - это не путёвка

Будет всё у нас: гитары, бабы, водка,
Так шепчет вор, в глазах блестит огонь.
Но срок висит, как тяжкая находка,
И в сердце бьётся похоронный звон.

Не Рай здесь, брат, не отдых, не курорт,
Не путёвка в мир, где всё легко даётся.
Здесь шаг, словно смертельный поворот,
И кровью каждый день здесь отдаётся.

В прокуренном воздухе, в тени решёток,
Где воля – лишь мечта, а дни – как сон.
Звучит тоска в словах, как в песне ноток,
И каждый взгляд, как выстрел в унисон.

Жизнь тюремная – вам это не путёвка,
В словах усталость, горечь и тоска.
Здесь каждый день – кровавая уловка,
Да геморрой – как вечная строка.

За решёткой души, в плену страданий,
Где воля – лишь мираж, а жизнь – борьба.
Встречают новый день в плену желаний,
А в сердце боль, что гложет, как труха.

Забыты лица, что манили светом,
Забыты руки, что ласкали во снах.
Лишь холод камня, тюремным летом,
В душе застывший горький страх.

Он верит в чудо, в воровскую масть,
В удачу, что поможет вырваться из пут.
Но знает он, что ждёт его лишь власть,
Тюремных стен, где дни его пройдут.

Так шепчет вор, мечтая о свободе,
Но срок висит, как тень, не отпуская.
И в этой жизни, полной горькой моды,
Мы ищем свет, но тьма нас не пускает.