Время

Время... Оно струилось сквозь миры как незримая река, и ни одно существо — от песчинки до созвездия — не могло изменить её течение. Его вечная нить, сотканная из вздохов и рассветов, текла неумолимо, но бережно, словно перебирая жемчужины эпох. Оно дарило и забирало, не зная ни гнева, ни милости, — лишь тихую грусть циферблата, что отсчитывает круги вечности... 

Мне всегда виделось, что всё вокруг — каждый трепещущий лист, блик света на оконном стекле, даже воздух, что жжёт лёгкие, — пропитано временем до атома. Оно пульсирует в прожилках листьев, звенит в каплях дождя, прячется в трещинах асфальта. Да, я — крохотная вспышка в его бесконечном потоке, искра, что вот-вот погаснет... И от этого осознания захватывало дух! 

Как можно не сойти с ума, чувствуя, что твоё сердце бьётся в такт вселенскому метроному? Как не закричать от восторга и ужаса, понимая, что ты одновременно и песчинка в его ладонях, и часть его бездонной сути? 

Люди твердят о времени сухими словами: «четвёртое измерение», «линейный континуум». Но разве формулы объяснят, как от его прикосновения серебро седины вплетается в волосы, а детский смех растворяется в тишине? Нет. Его истина — в дрожи рассветного ветра, в трепете последнего вздоха, в том, как звёзды гаснут, даже не успев моргнуть... 

Что же ты такое, Время? Невидимая мелодия, что играет на струнах материи? Или вечная загадка, в которой каждый находит отражение собственной души?