Любящий Муз

Посвящается моему любимому Мужу.



Она налетит, словно вихрь! Обхватит лОзами тонких рук, со звонким смехом закружит в объятиях. Заставит танцевать с нею танго, чувствовать себя нелепым, нечаянно подарит щемящее счастье, которое будет греть меня неделями. Вдруг начнёт истерить, укорять, взбаламутит со дна души всякую гадость - и исчезнет. Опять засядет за ноутбук делать правки, пропадёт из нашего с нею мира. Когда её снова ждать - я не знаю.

Мы с ней спорили, даже дрались. Тогда она стёрла свой роман. Я хотел уйти, но куда? Она - везде: в колючем взгляде продавщицы, когда на карте недостаточно денег; в очертаниях фигурки, бегущей к трамваю девушки; в хрупких ключицах секретарши. Вездесущей тенью вселяется во всех женщин, когда мы в ссоре.

На работе, с девяти до шести, я усердно перекачиваю время: из секунд - в минуты, из минут - в часы, как сердце по жилам кровь. Изо дня в день делаю одно и то же, как автомат, чтобы она спокойно могла писать свои книги. В глубине душного кабинета, среди технической документации, жду нашей встречи вечером. Жду её сообщения в соцсети.

Когда у неё что-то не получается, она становится холодной, злой, резкой - как северный ветер. Играет со мной словами, как ребёнок, но это ничего - она повзрослеет и всё поймёт! А пока я с интересом жду её новые главы. Она шлёт их мне первому, отрывками, в течение дня. В них она настоящая. Моя. Из нашего с нею мира.
Что она мне напишет в следующий раз? Узнаю ли я там себя?